Es fácil decir

No lo entenderás si antes no pones esto de fondo: http://www.hhgroups.com/base-368436/Pastelada-prod-Es-facil-decir/ de "Pastelada prod"

Desde que me levanto hasta que me acuesto.
Enseño los dientes saco los codos.
No soy agresivo.
Desmarco de mi estilo.

Soy el niño gordo de tu infancia.
El que comía bollos por la intolerancia.
El que sonreía en la calle.
El que lloraba en casa.

Soy el débil. El que nunca quiso dar pena.
El que tuvo que demostrar más que los demás
y no caer en barrena.

No tengo barreras porque las salto.
Con o sin carrerilla no paro.
Recojo el testigo del desamparo.

Máscara de perro rabiado.
De toro resabiado.
Quemado con la vida y su trato.

Fácil hubiera sido dejarlo.
Abandonarme en drogas y malos tratos.
En dejar mi forma de ser a un lado.

Soy noble y astuto.
No me creo nada.
Casi no me asusto.

De matones que parecían enormes.
Con los años me doy cuenta
que eran simples perdedores.

Enemigos de la lucha y la constancia.

Soy el niño gordo que nunca ligaba.
Al que nunca besarían por mucha de su labia.
El que no tenía final en su cuento de hadas.

Por eso enseño mi careta.
Sigo siendo vulnerable en mi carretera
No dejo profundizar a cualquiera.

Con los años he aprendido a amar y ser amado.
Por los que nunca me llaman pero siempre han apoyado.
No estoy sólo porque me siento acompañado.

Hoy no hablo de soledad sino de lo mal que lo he pasado.
Es fácil decir qué loco estás,
Lo jodido es hacerte reir cuando pienso en si te vas.

Que soy un desalmado cuando me río de lo malo.
Cuando pienso en seguir antes que abandonar.
Es fácil decir qué bien te va cuando no ves los palos.

No soy nadie porque no tengo nada.
Sólo mi forma de ser y una cabeza enajenada.
No mirar la realidad y girar hacia otro lado.

Lo jodido es asimilarlo. Ver que la has cagado.
Sentirte raro, extrañado.
No tener tiempo y saber que estas estancado.

Sé que rimar no es lo mío.
Me da igual, hay cosas que la prosa no consigue.
Distinta métrica. Ritmo desordenado.

Escribo en la noche. Refugiado en la luz de la sombra.
Su manto y su encanto.
Nunca llegaré a estrella del hip-hop.
Nunca tendré un programa de radio.

Ideas extremas que me hacen apretar los dientes.
Soy un mercenario de mis sueños.
Pienso en morir y acabarlos.

Es fácil decir qué mal.
Cuando no te has parado a pensar.
En todas las horas que me ha llevado.

Soy el caballero armado.
El que blande su espada roída por el óxido.
El que por su fantasía siempre ha sido amparado.

De pequeño imaginaba mi vida,
como un todoterreno atrapado.
Patintando las ruedas sobre barro.

Es fácil decir cuanto has madurado.
Lo jodido es beber de la cicuta
de la vida, unico sabor de su trago.

Camino con mirada perdida y espada en alto.
No es una amenaza.
Declaración de intenciones para estar avisado.

Que no me pienso rendir. Que a mis compañeros
nunca dejaré de lado.
Llamarme tonto por seguir a contracorriente.

Por no meterme en una hipoteca y tener descendencia.
Por querer llegar más allá de lo que la vida me permita.
Por ser ambicioso y tener en mí, la mejor de las avaricias.

Es fácil decir que estás chalado. Que ese es el camino equivocado.
Lo jodido es levantarse cada día. Recordar lo pactado.
Flotar como una boya en medio del oceano.

LLegarán tempestades. No me hundirán.
Llegarán dragones. Me derrotarán.
Es fácil decir que abandone. Que cambie.

Lo difícil es seguir caminando, flotando.

No soy recordado por la historia.
Soy el caballero anónimo que dio su vida.
El que no sale en las revistas,
el que nunca anda con prisas.

Una semana después...

Y es que es así justamente. Una semana después ... Exactamente 2 cubatas (si no eres de Euskadi... la equivalencia en cuanto a cantidad cuando hablamos de cubata multiplicala x2. La diferencia entre vaso de tubo y vaso ancho largo es ¿notoria?) de vodka limón, 5 vasos de vino bebidos en apenas 5 mins, 2 txupitos de patxaran (PA-TXA-RAN... joder nunca pensé que volvería a probar el patxaran) y 2 o 3 sorbos de distintos cubatas de Ron (R-O-N, yo que pensé que eso sólo era el nombre del colega de Potter) ¿cómo decirlo? Se ven las cosas desde otro punto de vista.

Hay que confesar también, que esta semana ha sido marcada por el pésimo comienzo. No separando entre mis problemas personales y esos renacuajos de jugadores. Proyectos de persona que tanto admiro y tanto me enseñan cada vez que nos reunimos. Comencé mal y por motivos que se podrán leer entre líneas en los pensamientos conjuntos que estoy escribiendo, ha continuado peor.

Hace una semana. Más exactamente a falta de 1 hora para que haga una semana... Veo todo desde otro punto de vista. Menos alcoholizado pero más profundo. Es normal no congeniar con cierta gente. Más con compañeros de clase. La gente se queda con la imagen que obtuvieron de ti en aquella época. Como una fotografía. Algo inmovil que no evoluciona.

Lebaron esto va por ti. Yo sé que tú has evolucionado. Es decir, te has enamorado, te han roto el corazón y lo has roto. Has practicado sexo y quién sabe qué cosas más. Me parece estúpido tener que escribirlo. Tú has vivido como el resto. Pero hay gente que conserva de ti una fotografía en blanco y negro. En un breve resumen. En una vista hacia atrás, la mayoría somos tan EGOístas, que al mismo tiempo que pensamos que no hemos cambiado mucho, pensamos que "hemos vivido".
Conmigo pasa. Es un constante. Por eso antes saludaba e intentaba demostrar que no soy una fotografía. Pero hay gente que sigue viendome como tal. GRACIAS POR HACER EL ESFUERZO DE NO CONOCERME. Me quitais un trabajo de encima. En serio. ¿Por qué cojones me vienes a contar lo mucho y muy bien que te va la vida? ¿de verdad piensas remotamente que me interesa? Hace una semana era el efecto de Baco lo que me hacía ver con otros ojos este mismo tema. Era como una frustración profunda. Gracias a Baco, me he dado cuenta de que me la trae "al pairo".

Soy Unai. El bueno. El que siempre te regalaba los oídos. El que siempre tenía buenas palabras y buenos gestos. Unai el estudiante vago pero gracioso. El inofensivo y tontorron. Al que nunca había que considerar en serio. El patoso. El paupérrimo en las matemáticas. (Utilizar un lenguaje tan exquisito para referirme a las matemáticas me hace sentir superior a ellas. En plan: Mi lenguaje ha evolucionado. Vosotras seguís siendo "matemáticas")

Sin embargo actualemente y más estos días tan agitados soy el Poeta Borracho. Leído esto... joder sí lees esto o eres Levaron o eres Flexo. ¿quién coño más se ha preocupado por leer mis paranoyas? Os debo lo que no sabéis cuanto. Sois grandes ostia. Así que siento no leeros a vosotros. No hay escusa porque escribís de puta madre (y más breves que yo) pero... lo dicho que no tengo excusas ¿perdón?

Hoy casi he caminado por las mismas zonas que hace una semana. Como si fuera una lección de la vida. Como si el destino me hubiera dado la oportunidad de tomar el otro camino que no tomé el sábado pasado. Más barato sí que me ha salido. Pero mirando el reloj de soslayo (4:30 a.m) no hubiera sido consciente de nada.

Joder... no sé si es mi vida o soy yo el que se la quiere pintar así. Pero aunque sea una puta mierda, noches como esta que me emparanoyo sin ir fumado ni bebido y me doy cuenta o deseo darme cuenta de ciertas causalidades son tremendamente feliz.

Levaron espero leas esta entrada. Me gustaría me guiñaras un ojo si algún día la lees. Va por ti. Me dijiste que lo tenía olvidao y... Flexo también por ti. Mis dos pilares ricos, ricos.