tag:blogger.com,1999:blog-79846495085497199712024-02-19T03:13:19.699+01:00La Borrachera del Poeta.Bienvenid@ a mi borrachera. Sigue sentad@ y lee, comenta y bebe en compañíaPoeta Borrachohttp://www.blogger.com/profile/02414141769700827699noreply@blogger.comBlogger251125tag:blogger.com,1999:blog-7984649508549719971.post-71195834181730752722015-01-24T14:20:00.000+01:002015-01-24T14:20:09.181+01:00FINAL Cuanto más buscas una respuesta,<br />
más tardía es la solución.<br />
<br />
Cuanto más insignificante parezca la pregunta,<br />
más posibles respuestas habrá<br />
<br />
Cuanto más alto creas haber llegado,<br />
estarás a tan sólo dos palmos del suelo,<br />
pero cuando creas que no has avanzado,<br />
detente a contemplar las vistas.<br />
<br />
¿Sabes?<br />
<br />
El movimiento se demuestra andando,<br />
El amor se demuestra a menudo<br />
y la gentileza todos los días.<br />
<br />
Sin embargo escucharás cientos, miles,<br />
quizás cientos de miles de consejos.<br />
No te quedes ninguno. Quédate todos.<br />
<br />
Mezcla, agíta y bebe.<br />
Emborráchate de su sabiduría.<br />
<br />
Experimenta el gusto de pelarte el alma<br />
como cuando te pelabas las rodillas en el recreo.<br />
<br />
Y sonríe, sonríe por fallar,<br />
Ensancha el pecho.<br />
Levanta la cabeza.<br />
<br />
Eres aquel que arriesga<br />
y no teme la propia voz<br />
que alienta el desaliento.<br />
<br />
Eres el luchador que salta a la arena<br />
que lucha contra leones.¡Combate!<br />
Que los demás juzguen o no, no te salvará.<br />
<br />
Da lo mejor de ti y respira tranquilo.<br />
Después de la derrota sólo queda la victoria.<br />
Aliña tus esfuerzos con constancia.<br />
<br />
Sigue escalando,mezclando, experimentando...<br />
Si algo de llegar, llegará.<br />
<br />
24 de Enero de 2015<br />
<br />
"Manolo García/ Junto a ti"<br />
<br />
El Poeta Borracho <br />
<br />
Me he trasladado a:_________________Poeta Borrachohttp://www.blogger.com/profile/02414141769700827699noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7984649508549719971.post-42969964541699289692015-01-23T18:17:00.000+01:002015-01-23T18:17:19.181+01:00ES UNA DESPEDIDASi tenía que volver por aquí era para cerrarlo. Seguiré siendo yo mismo y El Poeta Borracho vivirá en mi como lo que es: La cara opuesta de la luna que visito cada noche. En realidad no me despido, me traslado a otro sitio más serio. Con el paso del tiempo vamos cubriendo nuestra inocencia, como la selva más salvaje que cubre su corazón con más maleza, para que sólo los aventureros puedan llegar al centro de toda vida.<br />
<br />
En este 2015 las cosas pintan de otra manera. Aquí me he sentido cómodo, más que un blog, considérese un diario adolescente y juvenil. El de un tipo de pasado duro, reflexiones largas y absurdas que no deja de cometer fallos. Pero amigo, amiga, ahí reside el truco de la vida. En fallar y no rendirse. Es absurdo el concepto "aburrido" cuando hay tantas cosas en las que errar y aprender.<br />
<br />
Y ahora toca dar las gracias. No me gusta que me las den porque me ruborizo pero me encanta darlas, además hoy es mi día y me sale de los huevos.<br />
<br />
Lebaron, no te veo desde hace... pero Pamplona tiene oídos por todos sus rincones y se cuelan por entre los ladrillos, silbidos de que estás bien. Creo que estás con un tema de producción en Vitoria.<br />
La novela aquella... cómo te hice perder el tiempo, te pido disculpas. Ahora mismo es una semilla que a paladas remuevo bajo tierra. Quién sabe si algún día... Así que gracias por apoyarme en todas mis locuras literarias. Siempre vas a ser una persona muy especial para mí. Seguiré pensando que tu genio es una bendición que ha puesto una fuerza superior entre nosotros, para que nadie se pase de la raya.<br />
<br />
María: ¡Sós un escanto! La primera persona que me comenta un escrito sin conocerla de nada. Junto a Lebaron y Flexo, la motivación para que este diario siguiera a latidos e impulsos desorientados. La única vez que te vi fue en fiestas de la Txan y perdón si no supe de lo que hablar o parecí un completo imbécil intentando dármelas de escritor bohemio y transmodernista. Soy un galán de una época donde los caballeros cabalgan sobre burros y las princesas nacen en portales. Cada vez que abro la boca delante de una mujer, la mezcla "Trans-caballero" sólo me puede traer recuerdos ruborosos.<br />
<br />
Aprovecho el descanso para recordar un tema demasiado recurrente por aquí: mis ex parejas.<br />
Espero que no entréis aquí en la vida. No tengo nada que ocultar porque si en ese momento necesitaba expresar aquellos sentimientos, era porque lo pensaba así. En mayor o menor acierto pueden pasar los años y estar de acuerdo o no pero nadie merece que le pongan verde o la amen a las espaldas de Internet.<br />
<br />
En última instancia el sumiller que mezcla los mejores licores para unas estupendas borracheras, que trabaja con luz bajo flexo y tiene por mascota una pantera. El maestro que atisba los rincones del universo a una velocidad que admiro por la apariencia kamikace pero al mismo tiempo segura y confiada. Quizás él sepa más de fracaso y aprender que nadie. Quizás él haya visto la muerte a los ojos y la haya apartado indiferente. Gélido en apariencia pero rabioso y justiciero por dentro. ¡Hasta me escribió un poema! Lo guardo como uno de esos tesoros que sólo el alzheimer podrá quedarse.<br />
<br />
A todos vosotros, o a ti que has caído de casualidad y has tenido el valor de leer hasta el final, a ti Unai/ Poeta Borracho que caerá aquí en busca de alguna respuesta que ocultó su yo pasado. Ojalá lo leáis pasados unos años. Espero que no leáis la entrada hoy mismo sino que os venga un recuerdo y visitéis la borrachera de un poeta para sonreír con estas palabras. Ojalá pase un siglo.<br />
<br />
Un último consejo antes de despedirme con un poema que publicaré como última entrada. Entre otras cosas porque la poesía es el camino para depurar el alma.<br />
<br />
¡VIAJA! No te limites y comete errores. No hagas como yo que me he pasado media vida ahogado en mi propio vómito. Si puedo aportar al mundo un consejo útil que sea ese.Poeta Borrachohttp://www.blogger.com/profile/02414141769700827699noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7984649508549719971.post-50633006994332137112015-01-14T13:18:00.000+01:002015-01-14T13:32:49.332+01:00Incapacidad para resumir recuerdosNo te lo voy a negar. No consigo olvidarme de ti. Tú eras todo lo que yo aspiraba a amar en una mujer y yo quizás no estaba en mi mejor momento. Quizás no, después me encargué de demostrarte que no estaba en mi mejor momento.<br />
<br />
Sigue reinando en mi habitación el cuadro que me pintaste. Aquella inscripción en latín "Aequam memento rebus in arduis servare mentem" Protege de mis sueños y de las noches que a goteo me acuerdo de ti antes de caer preso de la almohada.<br />
<br />
Me gustaba tu manera de reír, de traerme la cena al salir de aquella mierda de trabajo, esperándome con una sonrisa en el coche. Me encanta cuando te mordías el labio en público mientras nos metíamos mano debajo de la mesa de aquella cervecería. Cuando ardimos minutos más tarde en aquel parking de piedras un 24 de Diciembre.<br />
<br />
Me encantaba lo señorita que eras y tu mala ostia. Me imaginé un futuro junto a ti pero yo mismo me encargué de destruirlo. Y esa cicatriz es totalmente incurable.<br />
<br />
¿Quieres saber mi pecado? ¿Te produce morbo? Sencillamente no me lo creí. Soy al que le tocó la lotería y no supo qué hacer con el premio. Soy aquel que tenía escalera real y le ganaron con un farol. Yo que siempre había presumido de madurez fuiste tú la pieza que evidenció mi chiquillería.<br />
<br />
A quien a hierro mata, a hierro muere y decidiste ponerte a mi nivel. Venía desde el Norte con mi nueva máquina y en un descanso que hice para contagiarte mi locura, leí en un mensaje de texto, el final de una historia donde pasaba de protagonista a extra caído en el olvido.<br />
<br />
Fruto de aquello y pese a parecer más imposible, demostré que podía estar nominado a estúpido del año y en un site de citas, fui a dar con quien era tu mejor amiga (y yo sin saberlo) para babosearle. ¡Joder! Nunca se me ha dado bien comunicarme por Internet. Y las ínfimas esperanzas que tenía de volver a tener algo contigo se desvanecieron como gotas en un vaso. Vaso que no colmó porque ya estaba desbordado.<br />
<br />
Lo reconozco. La putada de vivir en Pamplona es que cuando tengo que pasar por allí, tu sonrisa, tu mirada atenta en mis labios, aparecen entre la pantalla del casco y los edificios. Y el restaurante mexicano ocupa 4 manzanas, y el portal donde te besaba se repite en bucle por toda la avenida, y el sitio donde aparqué para descargar los colchones y pasar nuestra primera noche juntos en tu trabajo, se ilumina con luces de neón para indicarme que una vez, hace años, ese mismo sitio hizo sentirme querido, amado, deseado, seducido... Pero hoy sólo me hace daño.<br />
<br />
Es por ello que quiero poner fin a mi tortura. No puedo seguir viviendo sabiendo que existes y no tengo una vida junto a ti. No puedo acostarme cada noche siendo tú mi último recuerdo, porque entre otras cosas, tu seguramente seas feliz con alguien que te valora y yo sigo encerrado en recuerdos que sólo me destruyen. Reconozco mis errores y he de vivir con ellos, nadie sabrá jamás cómo me siento pero se acabó. Voy a guardarte en un cajón, en el cajón que no te mereces pero que he de guardarte si alguna vez quiero descansar y poder mirar al futuro.<br />
Donde tú no estés pero quizás sea mejor. Si no funcionó una vez, no hagamos una secuela. Disfrutemos de aquellos besos apoyados sobre el escaparate de una librería, con la Universidad al otro lado de la carretera. Disfrutemos con aquella mentira que dije "jamás te haré daño" o dejemos para el recuerdo aquella noche de cena en el restaurante indio de la calle Santo Domingo. La Plaza del Castillo vista a las 19.30 una fría tarde de Octubre o Noviembre no recuerdo bien desde el salón del casino central y donde pediste una menta poleo. El primer beso que te robé. Cómo sabían tus labios en el parking de los cines donde a un lado los muertos son velados y justo detrás nuestra, nuevos adolescentes eligen destino.<br />
<br />
Recordemos. Recordaré aquella noche como la mejor noche que he tenido nunca y dejaré que el olvido engulla todos los detalles que no puedo olvidar.<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiSchhfVn7C4gp_HWzZMxcc-uKft-C-y4wAlN0ZNZT8Ac8r26YBY9JIqgNSVQYQrT-l9P9LbeJt2Plow20tR0tXuLVptL1up_so5q21dsXRkAlIq-9Yh036v9pGS_JRaiy2i9dk3sMHagI/s1600/IMG_20150114_130810.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiSchhfVn7C4gp_HWzZMxcc-uKft-C-y4wAlN0ZNZT8Ac8r26YBY9JIqgNSVQYQrT-l9P9LbeJt2Plow20tR0tXuLVptL1up_so5q21dsXRkAlIq-9Yh036v9pGS_JRaiy2i9dk3sMHagI/s1600/IMG_20150114_130810.jpg" height="320" width="240" /></a></div>
<br />Poeta Borrachohttp://www.blogger.com/profile/02414141769700827699noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-7984649508549719971.post-46686172235144179082015-01-02T16:27:00.002+01:002015-01-02T16:27:54.967+01:00Cualquier tiempo pasado fue mejorY no cabe duda. A veces estamos tan cómodos en el pasado. En nuestra propia mierda que nos sentimos cómodos y van pasando las horas con añoranzas al pasado. A llegado un momento (ojo que suena Albertucho "muertecito estoy de ganas" y es un jodido impulso) que yo personalmente ya estoy aterrorizado. Exhausto, moribundo, vagabundo de segundos que caen en el sombrero que yo mismo me he puesto y en el que sólo caen malas sensaciones.<br />
<br />
Así que comenzamos a vivir. Sí. A atrevernos a hacer cosas nuevas. Posiblemente desde la última entrada hasta esta, la vida me ha dado más golpes de los que he sabido encajar. De hecho los he encajado tan mal que me he refugiado en el pasado. Yo, que siempre había fardado de tener una buena actitud ante los problemas, YO, YO. YO; YO... Y sólo me cabe sonreír irónicamente hasta la polla de un insaciable auto-análisis que me ha llevado a la inseguridad máxima y, bajo la visión de hoy día, a mi autodestrucción.<br />
<br />
Pero como ocurre siempre, cuando no hay nada, queda todo por hacer. Y ahí estamos.<br />
No me gustan estas fechas. Las navidades, el año nuevo... quizás por aquello de los golpes encajados. Hoy después de comer el último pedazo de coco, he sacado un cigarrillo, lo he observado a la luz como queriendo parecer interesante y he pensado... ¿De verdad que un jodido día, un cambio de año y las chorradas que haga en su transición, va a marcar el resto de los 364 días? Y aquí estamos, volviendo a escribir. Que quede constancia para cuando vuelva en un futuro y relea.<br />
<br />
Y sin más dilaciones, hablando del pasado qué mejor manera que recordando unos cines de Pamplona que dentro de poco serán un recuerdo. Ahora están fijos, vagabundeando botellones, cogiendo polvo y quizás miradas de vecinos que han crecido viendo sus películas en la calle Iñigo Arista. Hablo de los Cines Iturrama.<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjvAEWY_Fiw6rdcnsXQB1yVJw4R4JgvFbCZcmLAK6YqlKSCdJ8b5-L6MH_njzSw-XCBo40mN2Dd1omH43vsNK_xe9F9h-m6iJM9kOSRD-1v00tFj5wPe7l3Gcd8D2sWzXvDO0sxJNeR0_Q/s1600/IMG_20141230_162910.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjvAEWY_Fiw6rdcnsXQB1yVJw4R4JgvFbCZcmLAK6YqlKSCdJ8b5-L6MH_njzSw-XCBo40mN2Dd1omH43vsNK_xe9F9h-m6iJM9kOSRD-1v00tFj5wPe7l3Gcd8D2sWzXvDO0sxJNeR0_Q/s1600/IMG_20141230_162910.jpg" height="240" width="320" /></a></div>
<br />
<br />
<br />
<br />
En plena revolución tecnológica existe un lugar de Pamplona donde el valor de las pesetas sigue vigente. Donde estrenos como "El paciente inglés" o la increíble "Matilda" siguen anunciando fotogramas amarillentos y descoloridos. Desde la cristalera, Matilda ha cumplido años, ha visto cambiar su entorno, ha sido cómplice secreta de besos, discusiones y siempre ha estado atenta a quien se ha refugiado bajo su porche. A su lado, El paciente inglés, más paciente que nunca, jamás se ha separado de ella desde el 96.<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiiLrgTe89hc_svKOee9Vc-DxZW-cEgxzqgQo26wD970T71d1g1nDYrBTQaNy8XtV_S96b2mmuaSPUjDecl9-dbXUJpBL_oQdED4tXoIU2sEeccSNgD5cKO3dWGWwHL3k5DxBpGKlXCFw4/s1600/IMG_20141230_163011.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em; text-align: center;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiiLrgTe89hc_svKOee9Vc-DxZW-cEgxzqgQo26wD970T71d1g1nDYrBTQaNy8XtV_S96b2mmuaSPUjDecl9-dbXUJpBL_oQdED4tXoIU2sEeccSNgD5cKO3dWGWwHL3k5DxBpGKlXCFw4/s1600/IMG_20141230_163011.jpg" height="320" width="240" /></a><br />
Como fotogramas descatalogados del encargado de montar la película de mis recuerdos, sólo puedo recordar instantes del local. Su entrada, una sala grande de butacas rojas. Aunque el recuerdo que más conservo es del párking. ¡Un cine con parking en medio de Pamplona! Las palomitas recién hechas inundaban cada céntimetro del enorme local, la doble entrada. Aquel Cine era tan grande que tenía de todo.<br />
<br />
Puedes observar que con apenas 8 años no me empapaba de mucho pero me sigue flipando cómo ha conseguido sobrevivir. Cómo se anuncian VHS descatalogados, las 450 pesetas de su entrada o las casi 2.000 pelas por llevarte una película a casa. El fotomatón que no está pero dejó una sombra en su hueco, como huella de que una vez, dentro de él se contaron infinidad de historias.<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh2RLRSVr2EVfZMzSj62SvkEw4ua5hsxbO76wxlz2HZQCgC__ivjHpHbAuP-03TSmwV77FX0qUWBJPQwOSH8isEuz1JmNkg_mVYOkNp4yk0R_9IfMG1NadYccU_ioL-HtgsebEEQoYaRsE/s1600/IMG_20141230_162945.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em; text-align: center;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh2RLRSVr2EVfZMzSj62SvkEw4ua5hsxbO76wxlz2HZQCgC__ivjHpHbAuP-03TSmwV77FX0qUWBJPQwOSH8isEuz1JmNkg_mVYOkNp4yk0R_9IfMG1NadYccU_ioL-HtgsebEEQoYaRsE/s1600/IMG_20141230_162945.jpg" height="320" width="240" /></a><br />
<br />
<br />
Hoy, a punto de ser pasto de un supermercado, quiero hacer un homenaje por ser un ejemplo de resistencia. Por saber llevar tan bien el olvido y estar humildemente sobrellevando los años callado. Vacío de la energía que una vez lo erigió como uno de los cines más importantes de Pamplona. Me quedo con la espinita clavada de entrar. De poder husmear cómo son sus entrañas, cómo le ha afectado el tiempo, el polvo y acceder a todo aquello que me hizo soñar desde la infancia.<br />
<br />
<br />
<br />
Aquí te presento a los CINES ITURRAMA:<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjEQAlvU1YazgkdAWy78ayNZJlQjZO9le01YN-CYq_m5Lkjbbzjlquapu-M2a7_fu7LBS-7QB_Vv_SDfMCoT0zNwUBP53ypMXVp8SC_cH4VLN31Y5KHPtNCb6_jNBg85_7cMVST4BF9WwA/s1600/IMG_20141230_162901.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjEQAlvU1YazgkdAWy78ayNZJlQjZO9le01YN-CYq_m5Lkjbbzjlquapu-M2a7_fu7LBS-7QB_Vv_SDfMCoT0zNwUBP53ypMXVp8SC_cH4VLN31Y5KHPtNCb6_jNBg85_7cMVST4BF9WwA/s1600/IMG_20141230_162901.jpg" height="240" width="320" /></a></div>
<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiSj2bWB7hjlG2mRJk9J78V2rkSMHv-BsLIdP7TO0xxMTrDKD9T2E2rAQyhs-_sGYtaMTlALAY9yLG-nJBmC6AJGRrFsSQnTVXJIV-GpAVV190632qYubWdovFKcf-vzDOJV6HSJUReR-M/s1600/IMG_20141230_162919.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiSj2bWB7hjlG2mRJk9J78V2rkSMHv-BsLIdP7TO0xxMTrDKD9T2E2rAQyhs-_sGYtaMTlALAY9yLG-nJBmC6AJGRrFsSQnTVXJIV-GpAVV190632qYubWdovFKcf-vzDOJV6HSJUReR-M/s1600/IMG_20141230_162919.jpg" height="240" width="320" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEizGOXaWHAQBR5m1YHOJbOkQFK-WFFB0JERtye77I9EoJrv0AqdclqhRuVvTIUOQOXUSlIgWwr8XWX_Xa09Tqr_-X6SFnfwwqZr7N5Dx-wz2b1DTtlcl5HzQy3q_SJ2sqOojAFlFBf-VNA/s1600/IMG_20141230_162933.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEizGOXaWHAQBR5m1YHOJbOkQFK-WFFB0JERtye77I9EoJrv0AqdclqhRuVvTIUOQOXUSlIgWwr8XWX_Xa09Tqr_-X6SFnfwwqZr7N5Dx-wz2b1DTtlcl5HzQy3q_SJ2sqOojAFlFBf-VNA/s1600/IMG_20141230_162933.jpg" height="240" width="320" /></a></div>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjqFLer9hTsgnXdSbdD1jdwWbe_AV1uswW3XTy_Jr1H9bZds2z_Gmo0kc6Wdwjc7bVUINd64ZZCuXhaI09IaX_96AlHXjv9K26TtQjdBJ0t1G0mec1B9HHqtFI2-VBEhiCEEdt3MVqAFSw/s1600/IMG_20141230_162955.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjqFLer9hTsgnXdSbdD1jdwWbe_AV1uswW3XTy_Jr1H9bZds2z_Gmo0kc6Wdwjc7bVUINd64ZZCuXhaI09IaX_96AlHXjv9K26TtQjdBJ0t1G0mec1B9HHqtFI2-VBEhiCEEdt3MVqAFSw/s1600/IMG_20141230_162955.jpg" height="240" width="320" /></a></div>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhoGipRUmxzOWoRP5OxTmJsXGPtBIiTQeGiTTSRfZ_aIO_F4AyAc0dAFlVpUhcCJe4UfhcPHgntJRirak3WVq7Dx2A_Z8zRtH_FflRY9s2ROGN4oJFRiwazDXkzMsbncpxME-zR9O6cb50/s1600/IMG_20141230_163005.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhoGipRUmxzOWoRP5OxTmJsXGPtBIiTQeGiTTSRfZ_aIO_F4AyAc0dAFlVpUhcCJe4UfhcPHgntJRirak3WVq7Dx2A_Z8zRtH_FflRY9s2ROGN4oJFRiwazDXkzMsbncpxME-zR9O6cb50/s1600/IMG_20141230_163005.jpg" height="320" width="240" /></a></div>
<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi9PSGgFQT7MqVl9URjpBNalu64inCpZ-oFL-63rNIhAYrO58QslDvVNc1GMV5QenlV9SoS2m_AJ3NVn17oCYoKVJOPcEQt_6x0C9KChJ8IPeYEegj0Z5MwtOg0rYkBbsdnJYi6VFfgpcQ/s1600/IMG_20141230_163021.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi9PSGgFQT7MqVl9URjpBNalu64inCpZ-oFL-63rNIhAYrO58QslDvVNc1GMV5QenlV9SoS2m_AJ3NVn17oCYoKVJOPcEQt_6x0C9KChJ8IPeYEegj0Z5MwtOg0rYkBbsdnJYi6VFfgpcQ/s1600/IMG_20141230_163021.jpg" height="240" width="320" /></a></div>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgf6dnoYnLySxKA8Ix3xsNkuapm4rDqbYyDhk2XJJXT129WKGvF436756UoxRVwobcdWi-pfi0sYqt5HETxu-Lp8y9-oWwfjUA8F8UYdIgcKkCExqbfpK_kB685OnjraBCDQeUtf24IBVQ/s1600/IMG_20141230_163030.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgf6dnoYnLySxKA8Ix3xsNkuapm4rDqbYyDhk2XJJXT129WKGvF436756UoxRVwobcdWi-pfi0sYqt5HETxu-Lp8y9-oWwfjUA8F8UYdIgcKkCExqbfpK_kB685OnjraBCDQeUtf24IBVQ/s1600/IMG_20141230_163030.jpg" height="320" width="240" /></a></div>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjsxRmFNCQm4AzNwgHUAacK_cvwDB2HL7q82fCL51jf8CxW11oyGCN-ci3EfaEkuH_3QehISspgGhH68kzGhgxHUiHxFnTHAeWx8gTQ08SELnQakzTodD8RMNVp39Hgj0Bs4Csn1TyDutU/s1600/IMG_20141230_163051.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjsxRmFNCQm4AzNwgHUAacK_cvwDB2HL7q82fCL51jf8CxW11oyGCN-ci3EfaEkuH_3QehISspgGhH68kzGhgxHUiHxFnTHAeWx8gTQ08SELnQakzTodD8RMNVp39Hgj0Bs4Csn1TyDutU/s1600/IMG_20141230_163051.jpg" height="320" width="240" /></a></div>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjeQVQGqD5CNQiimgXnrfOpHViieH02k2SR6irusuIvOehlREJk0Wr81AJbALvAjflTysZrm7bwtQ5eAzGucku0DBE_IrvktgUG2gwH_arZJ-mVIdiidjJHI-ITViotWiyIP0BbnTPCx-Q/s1600/IMG_20141230_163117.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjeQVQGqD5CNQiimgXnrfOpHViieH02k2SR6irusuIvOehlREJk0Wr81AJbALvAjflTysZrm7bwtQ5eAzGucku0DBE_IrvktgUG2gwH_arZJ-mVIdiidjJHI-ITViotWiyIP0BbnTPCx-Q/s1600/IMG_20141230_163117.jpg" height="240" width="320" /></a></div>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhxymAjS_hqJxBf0vlSE4sap6JpgXiwpCUWaTx04TuWSRoC8qNEHyRPGt_Wzv84cAlkTDp5A0HjQckpvU7Va0KGtiRvKw3CP8fazPEFN_sW1d2lH8v5yCBpR7-FYDLllrzBzmTLq6Np45g/s1600/IMG_20141230_163141.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhxymAjS_hqJxBf0vlSE4sap6JpgXiwpCUWaTx04TuWSRoC8qNEHyRPGt_Wzv84cAlkTDp5A0HjQckpvU7Va0KGtiRvKw3CP8fazPEFN_sW1d2lH8v5yCBpR7-FYDLllrzBzmTLq6Np45g/s1600/IMG_20141230_163141.jpg" height="240" width="320" /></a></div>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhs5lPjX79ByFb-UOFsHiKBp0JvHKoRE9NFjxYwQac-G0gaJ4GpufqGcEfCcNrjqaeyqyyjcy8PeCZs3gDwK5fyJs1wqMn2zGhJbUnrFxPjqYeKD9GSWUJQIECf2pRj5m-e5MMX5vN2Ikw/s1600/IMG_20141230_163145.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhs5lPjX79ByFb-UOFsHiKBp0JvHKoRE9NFjxYwQac-G0gaJ4GpufqGcEfCcNrjqaeyqyyjcy8PeCZs3gDwK5fyJs1wqMn2zGhJbUnrFxPjqYeKD9GSWUJQIECf2pRj5m-e5MMX5vN2Ikw/s1600/IMG_20141230_163145.jpg" height="240" width="320" /></a></div>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgBMwnYmelI0SNFTA8O0V-8_g87ZSKNrxm5fWiUiNY4X4un8obtOHJjm8lbSfYmTB2K2WADsCK_jwaGSYpc27BqKCxnW2_28PXtE5oSk2g8D0rzKRNwHgfdvr8bU3dSdBu-ClbqiY86OSo/s1600/IMG_20141230_163148.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgBMwnYmelI0SNFTA8O0V-8_g87ZSKNrxm5fWiUiNY4X4un8obtOHJjm8lbSfYmTB2K2WADsCK_jwaGSYpc27BqKCxnW2_28PXtE5oSk2g8D0rzKRNwHgfdvr8bU3dSdBu-ClbqiY86OSo/s1600/IMG_20141230_163148.jpg" height="240" width="320" /></a></div>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjRgNsvd60RBLPxbXM_DW583scxgbUqvcM5Rhy7fZ2qBDlf2V4tPLsBfmiOv23DGcasf6oq7rCWV8lJa_zAs57dC3aVXd9tveUPxEq-wT1D6TYH7ypwj9bDPO5ClyFAsE2ljYofkgQRC0o/s1600/IMG_20141230_163156.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjRgNsvd60RBLPxbXM_DW583scxgbUqvcM5Rhy7fZ2qBDlf2V4tPLsBfmiOv23DGcasf6oq7rCWV8lJa_zAs57dC3aVXd9tveUPxEq-wT1D6TYH7ypwj9bDPO5ClyFAsE2ljYofkgQRC0o/s1600/IMG_20141230_163156.jpg" height="240" width="320" /></a></div>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiemZ2zTJh882D9htiR4aaEf8oa0rAktm-7kiVueh-USnprDNDP2ks8fPQPU8pUU0g2MfJa0n4Ea1vZynw6lKzm7MNxYmWGNKot4ZVuRQ133VeYLxPzQg_IkywQrdu95_I2sPgV3yAGIQU/s1600/IMG_20141230_163231.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiemZ2zTJh882D9htiR4aaEf8oa0rAktm-7kiVueh-USnprDNDP2ks8fPQPU8pUU0g2MfJa0n4Ea1vZynw6lKzm7MNxYmWGNKot4ZVuRQ133VeYLxPzQg_IkywQrdu95_I2sPgV3yAGIQU/s1600/IMG_20141230_163231.jpg" height="320" width="240" /></a></div>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiNonqjxB52rtopg8WPYm2qOL-Dy7bmMBwNiDSK99fV8iB8Vavgj9cYAw_3HeDn-Rm9_3WIwoeSslxNmKNXkAtUzYvD5ckiFbr-8zvb3T_EBSVYPQjvDVoPX2RTefiT2EWvwvsQL6XrwGk/s1600/IMG_20141230_163241.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiNonqjxB52rtopg8WPYm2qOL-Dy7bmMBwNiDSK99fV8iB8Vavgj9cYAw_3HeDn-Rm9_3WIwoeSslxNmKNXkAtUzYvD5ckiFbr-8zvb3T_EBSVYPQjvDVoPX2RTefiT2EWvwvsQL6XrwGk/s1600/IMG_20141230_163241.jpg" height="320" width="240" /></a></div>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgAwfgxY0B59Hpzyo_IjlZi2uF83ZSif4yqh6LHexmote0X6HlrqI4weZqV32k2rEKZHChSyDUlwTKE_-KN9ss8BnSA-4khTrllty_iVhSw6Uid5uF6kFeAFv7W3X8FUBCrxljYUpWxjyo/s1600/IMG_20141230_163259.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgAwfgxY0B59Hpzyo_IjlZi2uF83ZSif4yqh6LHexmote0X6HlrqI4weZqV32k2rEKZHChSyDUlwTKE_-KN9ss8BnSA-4khTrllty_iVhSw6Uid5uF6kFeAFv7W3X8FUBCrxljYUpWxjyo/s1600/IMG_20141230_163259.jpg" height="320" width="240" /></a></div>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg2_GDcK0Ir6KRDFb5VCbiyI7kTIr3q6o-anxuS0t-clkfHE8LPsyG3H1X2MZ87zk3iHtLCQSNY3p4D_1CJOuiMh1b__U2f2IVWBGZ0OIHLj3fXbmkRykD4ZwlY8f2Y6NwmJGPgfP9AAxo/s1600/IMG_20141230_163327.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg2_GDcK0Ir6KRDFb5VCbiyI7kTIr3q6o-anxuS0t-clkfHE8LPsyG3H1X2MZ87zk3iHtLCQSNY3p4D_1CJOuiMh1b__U2f2IVWBGZ0OIHLj3fXbmkRykD4ZwlY8f2Y6NwmJGPgfP9AAxo/s1600/IMG_20141230_163327.jpg" height="240" width="320" /></a></div>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj2X4A5xbyus2APwaWyUH9PNRwGid2wbybKT5lEpw8-4IMlxJIhFMIoVmTrzAwNP3XLVWYICP-fJ9LhDcveaE_Sxe8-ThST5Mv5YdcZF92-D_nYamRMp99bbtt3LmffjTFr1cXEZz1rLx8/s1600/IMG_20141230_163356.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj2X4A5xbyus2APwaWyUH9PNRwGid2wbybKT5lEpw8-4IMlxJIhFMIoVmTrzAwNP3XLVWYICP-fJ9LhDcveaE_Sxe8-ThST5Mv5YdcZF92-D_nYamRMp99bbtt3LmffjTFr1cXEZz1rLx8/s1600/IMG_20141230_163356.jpg" height="240" width="320" /></a></div>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjQEWcD4xvRk3kcIGEyH7KT9JIBiCt3Ve0GgU2UO-g4C8n5EeDutVADuiRLlBRmZYKdJq_ka5giRdZboRng6Hmx-s8jXhHdlNBq1A0hoSdUW31TyaNvsPyrkTHLssSC5YiSNOz5D8dYpr8/s1600/IMG_20141230_163403.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjQEWcD4xvRk3kcIGEyH7KT9JIBiCt3Ve0GgU2UO-g4C8n5EeDutVADuiRLlBRmZYKdJq_ka5giRdZboRng6Hmx-s8jXhHdlNBq1A0hoSdUW31TyaNvsPyrkTHLssSC5YiSNOz5D8dYpr8/s1600/IMG_20141230_163403.jpg" height="240" width="320" /></a></div>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjsUbE6Qc8AOBpGg-1KxAP38mCUrBhHz-RZz6Goog0EtZlz-XDKzemfTTMlF_vgNu5ZY9prQl3aAMBHt-Ghbrq2aLOhyjpvqG-nrt5fnX6BMg_KzNaYmapY8zX9CFHo-Ny_kmpAwIEoVSI/s1600/IMG_20141230_163417.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjsUbE6Qc8AOBpGg-1KxAP38mCUrBhHz-RZz6Goog0EtZlz-XDKzemfTTMlF_vgNu5ZY9prQl3aAMBHt-Ghbrq2aLOhyjpvqG-nrt5fnX6BMg_KzNaYmapY8zX9CFHo-Ny_kmpAwIEoVSI/s1600/IMG_20141230_163417.jpg" height="240" width="320" /></a></div>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhLXqn7BmbCEXUGhsK7TCsvSt93VvWFMLGJDYW8P-EjUk5H8jOaNp4r7s5lg3uZP4zUDFoEsDX5t9wa2mT5UGXliTkJSlGuHTAvwRCpWxkcPbe_wDXTXrj2KOYt3Yj73T2w6iUqTsNxDSs/s1600/IMG_20141230_163422.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhLXqn7BmbCEXUGhsK7TCsvSt93VvWFMLGJDYW8P-EjUk5H8jOaNp4r7s5lg3uZP4zUDFoEsDX5t9wa2mT5UGXliTkJSlGuHTAvwRCpWxkcPbe_wDXTXrj2KOYt3Yj73T2w6iUqTsNxDSs/s1600/IMG_20141230_163422.jpg" height="240" width="320" /></a></div>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj9dBdodugEkORTy_jrwUF1HNVu26Y-Zj5-gt8Bdz35bBTLOGgQdQKdbsyOhrOnNhitlbDtUyxDurrQelQJRB5DjBJpT6TmZqRLWwlw8blh7kJvB9uBvETSF_aRDmmbbnHwR6YQ7oLsDUA/s1600/IMG_20141230_163549.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj9dBdodugEkORTy_jrwUF1HNVu26Y-Zj5-gt8Bdz35bBTLOGgQdQKdbsyOhrOnNhitlbDtUyxDurrQelQJRB5DjBJpT6TmZqRLWwlw8blh7kJvB9uBvETSF_aRDmmbbnHwR6YQ7oLsDUA/s1600/IMG_20141230_163549.jpg" height="240" width="320" /></a></div>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhOaYXK5QnQsIyD2BG1CNELV4KK41xhEROySrCXlOfL-REMZOt21VVIV1mnRgcLex_bsF2ecw1xwftqs7ZLwRY8obAvVoPvA4xsk4wSQqrxU5nfNV6vRGmThvpf_CsrUeBjfeStwLWBaSc/s1600/IMG_20141230_163553.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhOaYXK5QnQsIyD2BG1CNELV4KK41xhEROySrCXlOfL-REMZOt21VVIV1mnRgcLex_bsF2ecw1xwftqs7ZLwRY8obAvVoPvA4xsk4wSQqrxU5nfNV6vRGmThvpf_CsrUeBjfeStwLWBaSc/s1600/IMG_20141230_163553.jpg" height="240" width="320" /></a></div>
Poeta Borrachohttp://www.blogger.com/profile/02414141769700827699noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7984649508549719971.post-24260137216038122632014-09-07T13:13:00.001+02:002014-09-07T13:13:56.346+02:00Hace más de un añoENTRADA PENDIENTE DE MI BITÁCORA. EN BREVE ACTUALIZARÉ<br />
<br />Poeta Borrachohttp://www.blogger.com/profile/02414141769700827699noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7984649508549719971.post-72013027414412062332013-09-03T16:11:00.001+02:002013-09-03T16:13:28.583+02:00Cambios. SentidoInsisto... me vuelvo a refugiar aquí. A mi rincón. Como buen borracho que se queda descolgado de un taburete bajo del bar. Sólo. Y aquí es donde vengo a romper con todo.<br />
<br />
Cambios. Desde pequeño sé que mi vida sería así. Que nunca tendría una mujer porque soy muy raro y por mi miedo al compromiso. Desde pequeño sabía que mi vida sería totalmente inestable (como parece que lo está siendo) y entiendo que eso a otra persona le asuste. Pero yo estoy preparado. Me llevo preparando desde que jugaba a coches en la alfombra de mi cuarto con 8 años.<br />
<br />
Aquella era una alfombra con carreteras. Era una ciudad con sus aparcamientos, su cafetería. En mis juguetes abundaban los coches como abundan las telarañas en la cartera hoy día. Allí jugaba a que todos tenían sus novias y se iban al aparcamiento a desfogarse mientras yo elegía pasear por la ciudad. Quizás con alguna amiga, pararíamos en el super mercado, compraríamos chucherías (entiéndelo. Con ocho años el sexo sí que te sonaba de algo pero emborracharte era... demasiado de mayores jajaja) y pasaríamos la noche hablando y pintando sobre lienzos blancos. Pero nunca pararía demasiado tiempo con nadie. Solitario y feliz en mi mundo.<br />
<br />
Y bueno... 17 años después... parece que lo que proyectaba en la infancia se ha hecho realidad. No me asusta. Me gusta. Sé que ahora me tocará viajar. Porque es algo que también proyectaba desde pequeño.<br />
Como lo de la radio. Éste Jueves comenzaré en mi nueva casa. Trak Fm. Con un programa propio y lanzándome a la aventura.<br />
<br />
No sé dónde dormiré en Octubre pero no me preocupa. Me hace feliz. Estoy contento. En serio. Nunca me han gustado las vidas pre diseñadas. Me asusta pero me enamora. Hay quien se va a un parque de atracciones y lanzarse por una atracción le resulta emocionante (a mí me acojona) prefiero vivir con la incertidumbre de construir mi vida como siempre la había soñado. Cueste lo que cueste y pasando por las que pase. Por eso estoy tranquilo. Porque he nacido para esto. Y aunque el día mañana no haya reconocimiento ni éxito me da igual. Ya seré feliz haciendo de mi vida el sueño real de un niño. Estar en una radio emitiendo, escribir un libro y pintar a las 3 de la mañana sobre un lienzo junto a una botella de vino blanco y una mujer. Y de esto último, en serio, me da igual si después no compartimos almohada. Tan sólo vivir ese sueño, esa proyección, cumplir lo que tenía desde pequeño me hará feliz. Y todo tendrá sentido.<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgO10-Egu3Y_TfkCSNbd5191FlDc_d6quwBzSTWwtK_hdyEB8cTGIfK182_yWPkAfBMu-O76yxg60Izbvyv4Wj0IRCSKcx-QRfxN9zLczGB9krO5rSqT2PGjJcDNcGz0ERBXrmxuSX5boI/s1600/descarga.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgO10-Egu3Y_TfkCSNbd5191FlDc_d6quwBzSTWwtK_hdyEB8cTGIfK182_yWPkAfBMu-O76yxg60Izbvyv4Wj0IRCSKcx-QRfxN9zLczGB9krO5rSqT2PGjJcDNcGz0ERBXrmxuSX5boI/s1600/descarga.jpg" /></a></div>
<br />Poeta Borrachohttp://www.blogger.com/profile/02414141769700827699noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7984649508549719971.post-20407991597720410112013-08-24T11:57:00.001+02:002013-08-24T11:57:01.143+02:00La MentiraPues aquí estamos otra vez. De vuelto por estos lares. De paseo por culpa de Lebaron. Ayer me asusté al ver la última entrada. Aquel Unai parecía tan lejano... Porque insisto. El que escribió la última entrada era Unai y no El Poeta Borraccho. Y... joder en serio. Es demasiado profundo y sincero y eso no mola porque asusta. Nos gusta que nos mientan. No queremos ver la realidad como es. No mentir nunca es algo así COMO SER un espejo que refleja una imagen irreal a LO QUE TE muestran. Paralelamente mentir es algo así como tener un secreto que ocultar, Un secreto que ocultar es una sorpresa, una incógnita. Una incógnita no deja de ser la imposibilidad de saber qué se esconde tras una respuesta desconocida. Lo que se resume en Curiosidad. Y hasta ahí.<br />
<br />
Después de esta tesis, una persona constantemente sincera no resulta curiosa. Resulta aburrida y soez.<br />
Porque sabemos que todo lo que dice es así. No nos decora para nada la realidad y la realidad en nuestra cultura, nos han inculcado que es algo muy loco. Que puede ser maravillosa. Allí donde un día trabajando el jefe de la multinacional donde estás, se infiltra para mejorar el negocio, te conoce y te da un puesto 10 veces superior al que estabas.<br />
<br />
La realidad nos ha demostrado también que el mundo es divertido porque hay gente metiéndose de ostris contra el suelo, adorable porque hay gatitos haciendo cosas monísimas (me considero fan absoluto de esos vídeos)<br />
<br />
Pero tan sólo son fragmentos de una realidad. Que por lo que tenemos de experiencia en nuestras propias vidas, la realidad es un compendio de distintos momentos diferentes. El mundo que nos han creado, con el que disfrutamos, no es realmente "real". Y eso nos gusta.<br />
<br />
La conclusión a la que llego yo, que para eso soy el que sufre estos ataques de conspi-paranoia, es que la mentira es necesaria. Nos han enseñado que es mala pero es bella. Porque te oculta lo aburrido y predecible.<br />
<br />
Un abuso de la mentira es grotesco. Porque es demasiado evidente y real ya que no nos la creemos.<br />
Una ausencia total de la mentira es grotesca porque es real y no incita a la imaginación.<br />
<br />
Por tanto miente. Pero miente con equilibrio. Es decir, con belleza.Poeta Borrachohttp://www.blogger.com/profile/02414141769700827699noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7984649508549719971.post-61517403240370899482012-10-01T12:40:00.000+02:002012-10-01T12:40:13.597+02:00No me he muerto. Tan sólo me refugio en pazLlevo 37 folios de mi basura interior. Os tengo que agradecer a quienes leéis este espacio de forma esporádica porque gracias a vosotros o a ti (mi ego quiere pensar que lo lee alguien más que una persona aunque esté más abandonado que mi pasión por las matemáticas) porque gracias a vosotros (¿de verdad que me voy a pasar toda la puta entrada escribiendo en plural y singular? a tomar por culo. Cuando lees esto lo haces tú. En tu casita. Sólo o sola así que el singular y a tomar por culo) porque gracias a ti comencé la historia del segurata. Ahora es más un diario personal donde doy cobijo a todas las ideas que resultan "absurdas" o demasiado locas para el resto del mundo. Mi intención es publicarlas y hacerme famoso. Esto de tener ego es una putada la verdad. Sé que conseguiré publicarlas porque soy cabezón a más no poder pero de ahí a que sea famoso... jajaja. Joder sí que tengo creído que escribo bien.<br />
<br />
En realidad es mierda. Cosas que al resto del mundo le asustaría. Ideas, reflexiones paranoicas que de leerlas un psiquiatra me encerraría en un psiquiátrico (escribo todo lo relacionado con la psicología con "ps"porque me sale de los cojones y porque proviene del griego<a href="http://psicopsi.com/Psicologia-origen-etimologico-simbolo-Psi-Historia-Eros-Psique" target="_blank"> "psiqué"</a> cuya última definición es "alma". Para mí psicología significa <a href="http://www.hispanoteca.eu/Foro-preguntas/ARCHIVO-Foro/Diccionario%20inverso.htm" target="_blank">"el estudio del alma"</a>) y me tendrían a base de pastillas.<br />
<br />
Lo de ser un romántico he decidido ocultarlo. No está bien visto ser un romántico en los días que corren. Hoy en día tienes que ser un puto mazado de gimnasio. Pelo pincho y oler a rosas. Salir todos los fines de semana, tener resaca los lunes y no pensar o tener un humor distinto a la masa. Desde hace un tiempo me he puesto una última coraza más. Paso de luchar contra el mundo. QUE LE JODAN a los prados de Castilla. Seré Don Quijote con sus molinos. Alguien raro a quien dar de comer a parte. Pero siendo yo mismo.<br />
<br />
La pregunta es ¿por qué cojones no eres como el resto? La pregunta no creas que no me la hecho muchas veces. La conclusión es ...<br />
<br />
A) Realmente soy retrasado mental y tan sólo veo molinos de viento a mi alrededor. Vivo en mi mundo donde considero que las cosas que hago son las correctas. Y el resto del mundo como ve que soy retrasado se apiada de mí o se van alejando con disimulo porque estoy loco.<br />
<br />
B) Las cosas que se me ocurren para escribir son porque hay "algo" que me las ha metido en la cabeza y que sería una pena taparlas.Al fin y al cabo si están ahí será por alguna razón. De leer estas líneas un psiquiatra seguramente analice (me asusta la gente del sector porque creo que son máquinas de analizar en vez de personas) y descubra que tengo una depresión de caballo o lindezas colectivas de ese calibre.<br />
<br />
Así que la única manera que veo es salir corriendo. Escribir. Hacerme famoso sería algo así como una felación mental. Todos deseamos que se reconozca lo que hacemos. Pero sería un complemento extra. Como cuando vas al Macdonald y te dicen ¿Deseas patatas grandes? Pues bueno... me da igual pero si las pones no te diré que no.<br />
<br />
Así que escribo esto por si alguien le interesa.(Otra vez el maldito ego) Que esté tranquilo. Que no me he muerto. Es tan sólo una paréntesis donde estoy aprovechando para escribir de vez en cuando. Sacarme el Carnet de moto y comprarme esta joya,<br />
<br />
<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhrU2LXG9qU2pb5JfvMAxHPRRDSpa8wdnKMLxtR4dic5bqS0qAYOC6iShiPe_Xa51iwCPXBX_o1dv_gq1rbHOxlv303f2H8S_J0JzTa0UqE1jKQNBQNc-gAaysfEyJCohxRb4oICMQdNiU/s1600/SUZUKI+SV650S+99++3.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="222" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhrU2LXG9qU2pb5JfvMAxHPRRDSpa8wdnKMLxtR4dic5bqS0qAYOC6iShiPe_Xa51iwCPXBX_o1dv_gq1rbHOxlv303f2H8S_J0JzTa0UqE1jKQNBQNc-gAaysfEyJCohxRb4oICMQdNiU/s320/SUZUKI+SV650S+99++3.jpg" width="320" /></a></div>
<br />
<br />
Sacarme lo de técnico de sonido. Aprender francés. E irme a vivir a Francia o Bélgica. A mi puta bola. Sin nadie. Tampoco creo que nadie me eche de menos.<br />
<br />
¿Cuanto tiempo? Siendo realistas y ya que me gastaré al menos 2000 pabetes en una moto... En dos años. Tiempo suficiente para disfrutar de la moto con mi tío (el que me ha metido en las venas esta pasión) ahorrar dinero e irme lejos. Refugiarme en volver a nacer. Pasarlo mal y disfrutarlo.Y fin. Se acabó. Alejarme de éste país que se va a la ruina. Donde la gente es egoísta a más no poder y donde parece ser que tonto el último en hacer la trampa.Poeta Borrachohttp://www.blogger.com/profile/02414141769700827699noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7984649508549719971.post-7747112489709941212012-09-17T13:16:00.003+02:002012-09-17T13:16:53.159+02:00"De descansos obligatorios y de necesidades continuas"<span style="background-color: white; color: #333333; font-family: 'lucida grande', tahoma, verdana, arial, sans-serif; font-size: 13px; line-height: 17px;">Desconsuelo cosido a sin sentidos de la vida.</span><br style="background-color: white; color: #333333; font-family: 'lucida grande', tahoma, verdana, arial, sans-serif; font-size: 13px; line-height: 17px;" /><span style="background-color: white; color: #333333; font-family: 'lucida grande', tahoma, verdana, arial, sans-serif; font-size: 13px; line-height: 17px;">De pasos amargos a zancadas sólo soñadas.</span><br style="background-color: white; color: #333333; font-family: 'lucida grande', tahoma, verdana, arial, sans-serif; font-size: 13px; line-height: 17px;" /><span style="background-color: white; color: #333333; font-family: 'lucida grande', tahoma, verdana, arial, sans-serif; font-size: 13px; line-height: 17px;">Vida y muerte. Amor y odio.</span><br style="background-color: white; color: #333333; font-family: 'lucida grande', tahoma, verdana, arial, sans-serif; font-size: 13px; line-height: 17px;" /><br style="background-color: white; color: #333333; font-family: 'lucida grande', tahoma, verdana, arial, sans-serif; font-size: 13px; line-height: 17px;" /><span style="background-color: white; color: #333333; font-family: 'lucida grande', tahoma, verdana, arial, sans-serif; font-size: 13px; line-height: 17px;">Inequívoco sentimiento de ser lo mismo siendo lo contrario.</span><br />
<div class="text_exposed_show" style="background-color: white; color: #333333; display: inline; font-family: 'lucida grande', tahoma, verdana, arial, sans-serif; font-size: 13px; line-height: 17px;">
<br />Como todos, tantas veces he tropezado.Tantas veces decidí<br />no volver a cometer errores del pasado.<br /><br />Como vagabundo sin sentido. Solitaria alma que camina perdida.<br />Triste paloma sin su miga de pan. Alegre el espantapájaros lleno de cuervos.<br /><br />Pero la vida es algo más. Es algo más que sentarse a dejarla pasar.<br /><br />De sangre brotada de mi alma, fecunda las ganas de no estancarme.<br />Obligado parar. Imperdonable no caminar.<br /><br />La vida no sólo es sentarse y mirar. Es una serie de tropiezos que ponen a prueba<br />la capacidad que tienes para insistir en tus sueños.<br /><br />"De descansos obligatorios y de necesidades continuas" EL POETA BORRACHO. 17-9-12</div>
Poeta Borrachohttp://www.blogger.com/profile/02414141769700827699noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7984649508549719971.post-7384555279056837022012-08-14T02:27:00.000+02:002012-08-14T02:27:31.812+02:00De una persona a su serEra tarde. Tanto que la noche estaba en todo su explendor. Era un día distinto. Las estrellas brillaban con otro tipo de resplandor. Quizás como nuestro protagonista, estaban más apagadas que de costumbre.<br />
<br />
Las botellas vacías se almacenaban desordenadas por toda la habitación. Barba, ropa interior y hedor a frustración amparaban su aura. Era un día especial. Cumplía años. Los suficientes como para dejar de comprender el mundo. Quería seguir volando. Alegrar la mañana a cada vecino que se juntara. Hacer partícipe al mundo de que otra visión era posible. <br />
<br />
Mentira era todo un espejismo. Un falso reflejo de lo que él no era. La vida le enseñó que sólo existe el color negro. Que por mucho que él lo intentara difuminar a gris, seguía igual. Hedor a perdedor.<br />
<br />
Y ese día llegó. Aquella noche era la elegida para volver al rebaño. La rabía le comía sus entrañas. Avanzaba más rápida que una gota de lágrima en el corto rostro de un niño. Porque era ese el mayor problema. Ya no era un niño. Debía de hacer las cosas de manera adulta. <br />
Su problema no era que evitara los problemas. Al revés. Los afrontaba con arrojo. <br />
Su problema era en el fondo la incomprensión. El mundo no entendía que sacara fuerzas de donde no las tenía. Que luchara a contra corriente. Que le diera igual su apariencia porque en el fondo era un gran tipo. Noble. Leal. Con principios éticos. Lo que hoy en día se llama ser un tonto dejado. <br />
<br />
Apartó las botellas para llorar cabizbajo. Su llanto era profundo. Como profundo era su ser. Lleno de cicatrices. El mismo mundo que le había hecho ser fuerte, lo hacía vulnerable. Su obsesión era no ser rechazado. Por eso encontró lugar entre mujeres de pago. Demasiado "abstracto" como para que una mujer "normal" (porque normal no es nadie. Porque todos tenemos nuestras rarezas. El problema es que todos las disimulan menos él) se fijara en él. <br />
<br />
El amigo ideal. El amante perfecto y detallista. Se escondían tras toda esa apariencia. Quizás esperando a la mujer que supiera mirar más allá de su ropa. De su apariencia. Que apostara fuerte como él hacía en todas sus empresas. Esa mujer nunca llegaría. <br />
<br />
Como decía era un gran tipo. Diferente. Extraño. Pero aquella noche decidió dejar de ser así. Era mejor ser aceptado por todo el mundo. Salir a discotecas con mucho ruido. Ser más tranquilo y menos impulsivo. Tener una buena imagen. Poeta Borrachohttp://www.blogger.com/profile/02414141769700827699noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7984649508549719971.post-5157459729170316272012-04-23T23:07:00.000+02:002012-04-23T23:09:32.624+02:00Todavía revolotean las palabras de una madre esquizofrénica. Lo
suficientemente inteligente, como para dar gritos de lado a lado de la casa
mientras habla con su pareja y así enviar indirectas a otros miembros del clan.
Era su manera de comunicarse. De demostrar que estaba jodida. Las úlceras en el
orgullo no le dejaban respirar. Él veneno que eso produjo algún día la llegará
a matar. Mientras la cosa sigue. <br />
<br />Resuelve los problemas que ve en las noticias con simples comentarios. Como si
el televisor tuviera oídos y las personas que le rodean micrófonos. Su visión
era defensiva. Acostumbrada a los palos de la vida, a los desvanes que le
hicieron cosas tan normales, como el buen amor, las sorpresas gratas y unos
hijos normales. <br />
No tuvo suerte y enseñaba los dientes cada día. No era ella. En ello se
había convertido ella. La crisis le hacía meya. <br />
Su hijo no sabía lo qué quería. Camino de los 30 soñando con mil vidas.
Camino de ser un camarero todo el día.<br />
<br />
Y no se cansará porque intenta ahorrar. Abocado a lo que cree que es su lugar
en la vida. Ingenuo e inocente intenta expresar al mundo algo. Al mundo no le
interesan las palabras de un vago. La cosa va despacio. Muchos cambios, quizás
no los necesarios. <br />
Cosas difíciles. Admiro a quien dejó todo y se fue a la capital. En el fondo no
lo sé, quizás sólo sea envidia, la cosa está jodida y no puedo hacer muchos
cambios. <br />
<br />Y cada mañana me enfrento a la misma decisión. Nunca sabré cuándo perdí la
razón si el día que detuvieron a mi padre o el día que desperté de mis sueños
infantiles. Cuando descubrí que por mucho talento, quizás no sea este mi sino y
tenga que ser un esclavo. <br />
Se agotan las posibilidades. Poca pasta y muchos sueños no pueden ser buena
mezcla. Escribo antes que estudiar. Es mejor evadirse que reflexionar. Fumo plantas
ilegales, con sus aromas naturales me hacen volar. <br />
<br />E aprendido a no llorar. A sentirme querido pero nunca a mirar atrás. Mi
pasado se compone de decisiones de mi presente. No puedo arrepentirme porque he
sido el mismo siempre. Dejo que me fustiguen. Aprendí a beber resignación, ¿para
qué revelarme si la muerte es la única no ocasión? <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Vivo el presente, porque así me han enseñado.
No quiero dar pena porque seguiré guerreando. Sólo quiero pedirle a mi yo
futuro, que aparezca pronto. Le necesito. Menudas bobadas escribo. Mi yo del
futuro soy yo pero con más o menos huevos. Más decidido o más conformista.<br />
<br />Y en el fondo es la misma sensación una y otra vez. La de correr a sprint,
sobre una cinta estática. Donde me desfondo por conseguir objetivos pero no me
muevo del sitio. <br />
<br />
<span style="font-family: Calibri;">Como si fuera literalmente “Don Álvaro y la fuerza del sino”,
sólo que en mi caso sería “Don Unai y el pulso al Destino”.</span>Poeta Borrachohttp://www.blogger.com/profile/02414141769700827699noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7984649508549719971.post-9469353869289823592012-04-20T14:20:00.002+02:002012-04-20T14:20:44.703+02:00GraciasCuando todo parece indicar que un cambio puede ser la mejor solución, es mejor seguir la corazonada. Siento que es el momento y éste es un detalle más. Gracias Jazz porque eres un crack. <br />
<br />
Si no sabes de quién te hablo ... sería difícil describirle tan bien como él lo ha hecho conmigo en apenas 4 versos. Me queda claro que no tengo que acercarme a una rima ni aunque me obligaran a ingerir todo el LSD del mundo. Algún día me atreveré a describirle. Quizás aparezca en algún capítulo de mi vida. Mientras qué menos que alimentar mi ego de Poeta Borracho. Si no me conoces de nada y has llegado aquí por causalidad (como llegamos todos con todos. Por causalidad.) esta es una más que muy buena descripción.<br />
<br />
<div style="text-align: center;">
<strong><u><span style="color: black; font-family: "Courier New", Courier, monospace;">Pasada la hora del cierre,</span></u></strong></div>
<div style="text-align: center;">
<strong><u><span style="color: black; font-family: "Courier New", Courier, monospace;"></span></u></strong></div>
<div style="text-align: center;">
<strong><br /><u><span style="color: black; font-family: "Courier New", Courier, monospace;"></span></u></strong></div>
<div style="text-align: center;">
<strong><u><span style="color: black; font-family: "Courier New", Courier, monospace;">el bar se encuentra vacío;</span></u></strong></div>
<div style="text-align: center;">
<strong><br /><u><span style="color: black; font-family: "Courier New", Courier, monospace;"></span></u></strong></div>
<div style="text-align: center;">
<strong><u><span style="color: black; font-family: "Courier New", Courier, monospace;">vasos y colillas por el suelo,</span></u></strong></div>
<div style="text-align: center;">
<strong><br /><u><span style="color: black; font-family: "Courier New", Courier, monospace;"></span></u></strong></div>
<div style="text-align: center;">
<strong><u><span style="color: black; font-family: "Courier New", Courier, monospace;">sangre seca sobre la barra.</span></u></strong></div>
<div style="text-align: center;">
<strong><br /><u><span style="color: black; font-family: "Courier New", Courier, monospace;"></span></u></strong></div>
<div style="text-align: center;">
<strong><br /><u><span style="color: black; font-family: "Courier New", Courier, monospace;"></span></u></strong></div>
<div style="text-align: center;">
<strong><br /><u><span style="color: black; font-family: "Courier New", Courier, monospace;"></span></u></strong></div>
<div style="text-align: center;">
<strong><u><span style="color: black; font-family: "Courier New", Courier, monospace;">el camarero está borracho,</span></u></strong></div>
<div style="text-align: center;">
<strong><br /><u><span style="color: black; font-family: "Courier New", Courier, monospace;"></span></u></strong></div>
<div style="text-align: center;">
<strong><u><span style="color: black; font-family: "Courier New", Courier, monospace;">recogiendo indecencia,</span></u></strong></div>
<div style="text-align: center;">
<strong><br /><u><span style="color: black; font-family: "Courier New", Courier, monospace;"></span></u></strong></div>
<div style="text-align: center;">
<strong><u><span style="color: black; font-family: "Courier New", Courier, monospace;">un poeta corpulento y bohemio,</span></u></strong></div>
<div style="text-align: center;">
<strong><br /><u><span style="color: black; font-family: "Courier New", Courier, monospace;"></span></u></strong></div>
<div style="text-align: center;">
<strong><u><span style="color: black; font-family: "Courier New", Courier, monospace;">que bien conoce la miseria.</span></u></strong></div>
<div style="text-align: center;">
<strong><br /><u><span style="color: black; font-family: "Courier New", Courier, monospace;"></span></u></strong></div>
<div style="text-align: center;">
<strong><br /><u><span style="color: black; font-family: "Courier New", Courier, monospace;"></span></u></strong></div>
<div style="text-align: center;">
<strong><br /><u><span style="color: black; font-family: "Courier New", Courier, monospace;"></span></u></strong></div>
<div style="text-align: center;">
<strong><u><span style="color: black; font-family: "Courier New", Courier, monospace;">abre el bloc y vierte sus letras,</span></u></strong></div>
<div style="text-align: center;">
<strong><br /><u><span style="color: black; font-family: "Courier New", Courier, monospace;"></span></u></strong></div>
<div style="text-align: center;">
<strong><u><span style="color: black; font-family: "Courier New", Courier, monospace;">como su cuerpo expulsa el sudor,</span></u></strong></div>
<div style="text-align: center;">
<strong><br /><u><span style="color: black; font-family: "Courier New", Courier, monospace;"></span></u></strong></div>
<div style="text-align: center;">
<strong><u><span style="color: black; font-family: "Courier New", Courier, monospace;">sueños y ambiciones rotos,</span></u></strong></div>
<div style="text-align: center;">
<strong><br /><u><span style="color: black; font-family: "Courier New", Courier, monospace;"></span></u></strong></div>
<div style="text-align: center;">
<strong><u><span style="color: black; font-family: "Courier New", Courier, monospace;">cansado, desmedido, condenado.</span></u></strong></div>
<div style="text-align: center;">
<strong><br /><u><span style="color: black; font-family: "Courier New", Courier, monospace;"></span></u></strong></div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
<strong><u><span style="color: black; font-family: "Courier New", Courier, monospace;">no veras lágrima en sus ojos,</span></u></strong></div>
<div style="text-align: center;">
<strong><br /><u><span style="color: black; font-family: "Courier New", Courier, monospace;"></span></u></strong></div>
<div style="text-align: center;">
<strong><u><span style="color: black; font-family: "Courier New", Courier, monospace;">demasiado alcohol ya derramado,</span></u></strong></div>
<div style="text-align: center;">
<strong><br /><u><span style="color: black; font-family: "Courier New", Courier, monospace;"></span></u></strong></div>
<div style="text-align: center;">
<strong><u><span style="color: black; font-family: "Courier New", Courier, monospace;">discusiones, gritos, peleas,</span></u></strong></div>
<div style="text-align: center;">
<strong><br /><u><span style="color: black; font-family: "Courier New", Courier, monospace;"></span></u></strong></div>
<div style="text-align: center;">
<strong><u><span style="color: black; font-family: "Courier New", Courier, monospace;">cerrar y abrir de nuevo a las cinco.</span></u></strong></div>
<br />
<strong> </strong><div align="left">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Y todo esto lo puedes y muchas más y mejores entradas las puedes <a href="http://jazzbajounflexo.blogspot.com.es/" target="_blank">leer aquí</a> </span></div>
<br />
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<u><span style="color: black; font-family: "Courier New", Courier, monospace;"></span></u>Poeta Borrachohttp://www.blogger.com/profile/02414141769700827699noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7984649508549719971.post-31208693201541835652012-04-15T01:59:00.001+02:002012-04-15T01:59:31.402+02:00Son tiempos duros. Caos y confusión. Torbellino de hojas movidas por el aire. No sé donde caeré. <br />
No me gustan los proyectos que suenan a sueños. Me importa moverme de verdad. Uno siempre se cree el mejor. Porque ahí está el debate.<br />
<br />
Si te crees mejor o que "tienes algo" y lo dices ... estás jodido. La gente te dirá que o no eres tan bueno, o que vas de fanfarrón por la vida. <br />
Si dices que no eres tan bueno, que tienes que mejorar todavía, la gente te dirá que te falta autoestima.<br />
<br />
¿En qué ostias quedamos? Personalmente considero que mi nivel de expresión, es correcto. Que tengo comparaciones o ejemplos originales, que te pueden hacer imaginar cosas que no se te ocurrirían de primeras. Nunca me ha gustado la comparación tan utilizada, machadaca como los granos de cacao para dejarlos hechos polvo: " Era rubia como el trigo". Claro no hay otras cosas amarillas en el mundo. No puedes decir "rubia. Pero rubia como los rayos del sol en un amanecer costero" . Es demasiado rebuscado. <br />
<br />
"Negro como la noche" MIERDA. "Negro como la pantalla de un ordenador apagado. Negro (oscuro) como un maletero cerrado". Si me gusta lo que escribo es porque intento trabajarmelo. Intento dejar mensajes ocultos. En las entradas o escritos pares tal cosa, en los impares tal otra. ¿Por qué? No lo sé. No lo hago totalmente consciente. Simplemente me gusta hacerlo. No reparo cuando escribo. Viene una idea y la dejo. La escondo entre líneas. Intento hacer una escritura lo más completa posible. Tener una forma de expresarme y seguir una línea argumental convincente. Que te atrape. Creando cierto halo de imaginación y de inestabilidad al lector. <br />
<br />
¿Mis influencias? El Marca y El Jueves. Suena grosero pero es así. También recuerdo un libro... Scratch de Fernando Lalana. Tenía poco que ver con la preparación de un coche de rallys y más con una superación personal de sus protagonistas. <br />
<br />
Y luego me encantó "Prohibido tener 14 años" de R. Santiago y J. Olmo. Ahí me abrió los ojos para enfocar desde otro punto de vista cada realidad. Dónde ser directo no está tan mal. Se trata de... paso de hacerle publicidad. <br />
<br />
Sin duda alguna "La historia interminable" que leí con 14 años. Ell libro me lo prestó la chica con la que me di mi primer beso, Rocío. Además cumple los años un día antes que yo del mismo año y aquel libro me lo leí en un verano que mis padres nos llevaron a Alcoceber. Cerquísima de Beniscasim. Jajaja ... pagarías por ver la cara de serie americana que acabo de poner. Mirada perdida hacia mi derecha y sonrisa de "que tiempo tan feliz" de forma inconsciente. Eran tiempos más dirgidos y por tanto más fáciles que los actuales.<br />
<br />
Lo dicho. Que si demuestras que tienes potencial verdaderamente estas jodido porque o destacas notablemente por encima del resto hasta conseguir el ideal de "genio" o ... te lloverán balazos. <br />
Estoy pensando en Messi. <br />
A Messi nos tienen vendido que es un tío super humilde, super campechano "yo juego para el equipo" y tal y cual. No obviaré que es un genio del fútbol, que verlo es lo más precioso estéticamente que han visto nunca mis ojos pero coño, no es un extraterreste. El tío con su familia verá alguna jugada suya y dirá..."Dios soy el puto amo. Y cómo le tiro un caño y lo dejo sentado..." Me juego lo que sea. Si no, se supone que no tendría confianza en sí mismo y no se atrevería a imrprovisar regates o jugadas, iría a lo seguro.<br />
<br />
Ni mucho menos me creo un Messi de la escritura. Más bien un Juanfran (el del Levante) o un Mateo (central de Osasuna y actualmente en el Numancia) alguien del montón. Que intenta hacerse un huequito. Claro que ni de lejos me puedo comparar a nadie que haya publicado un libro, porque ya lo han hecho y yo no, pero ese es el objetivo. Estar metido en la Radio como sea. Estar metido en el fútbol y escribir mis chorradas.<br />
<br />
¿El problema? Soy un miedica. Un acojonado. Por un lado empiezo Universidad de Periodismo. Me la juego a buscarme curro y piso. A empezar vida en otro sitio porque en la todo poderosa Universidad de Navarra no me cogen ni de globo. Y tal y como están las cosas... ostias como me acojona.<br />
Segunda opción. Me quedo en Pamplona con cierta estabilidad laboral. Sigo con el fútbol y hago técnico de sonido en sonograf durante dos años... Me quedo en casa de mis padres aguantado la situación. Mientras me saco el carnet de entrenador de fútbol....<br />
<br />
Espero irme mañana al pueblo y adivinar algo. Mientras... un placer. Gracias.Poeta Borrachohttp://www.blogger.com/profile/02414141769700827699noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7984649508549719971.post-24479216444247476862012-04-12T01:55:00.002+02:002012-04-12T01:55:08.785+02:00Estoy acojonado. Totalmente. Están reformando leyes que afectan totalmente a nuestra libertad de expresión, a nuestro derecho a manifestarnos y decirle al presidente de turno: "Mira sopla pollas. Me estás subiendo impuestos de gasolina, de tabaco. Estás dando facilidades para que los que tengan trabajo, estén esclavizados porque o pasan por lo que dice el empresario o hay diez más que tú que harán el doble, por la mitad de sueldo." Aquí está <a href="http://www.20minutos.es/noticia/1365573/0/reforma-codigo-penal/internet/resistencia-pasiva/" target="_blank">la noticia. </a>Incluso algún listo podría decir que este texto es una apología a la conducta incívica tal y como están las cosas. <br />
<br />
Cuando me decían que vivíamos en una democracia disfrazada de dictadura, pensaba que exageraban. Tras la lectura de esa noticia y de estas otras donde dicen que <a href="http://www.20minutos.es/noticia/1366206/0/fmi/longevidad/pensiones/" target="_blank">ser longevo no es rentable</a> o donde <a href="http://www.camiri.net/?p=7924" target="_blank">el todo podoroso EEUU </a>podría encarcelar a medio país, dejo de apartar la vista y miro de frente la situación. <br />
Estamos realmente jodidos. Jodidísimos. Y seguimos muertos. Sin hacer nada. <br />
<br />
Al final va a ser verdad esa frase (que pensaba que era también una exageración, pero que mientras escribo no me parece tan descabellado...) "Con Franco se vivía mejor..." Si pudiéramos quitarle de la cabeza a "Patxi" la misoginad mostrada, y hubiera dado un papel más importante a la mujer y le hubiera dado un trato equivalente al de los hombres... no te digo que no se viviría tan mal. <br />
Al fin y al cabo estamos casi igual que hace 30 años. Si te manifiestas PAM! a la cárcel. Si no mueves un ápice de tu cuerpo, pero te niegas abandonar un sitio... PAM! multaza y a la cárcel. <br />
Ya me imagino a un par de "lecheras" de antidisturbios, haciendo la ronda y diciendo: "Mira esos del picnic. Creo que están haciendo una resistencia pacífica." y el compañero "ostia, es verdad. Están sentados y no nos lanzan objetos ni nada. Venga, con esos 6 llenamos todos el cupo de detenidos de éste mes."<br />
<br />
Humor rancio aparte... Estoy llegando a la conclusión de que vemos demasiado lejano eso de una dictadura encubierta. Como cuando nos dicen que de aquí a 300 años el planeta será todo agua. Nos la sopla porque "total, eso no me piyará a mí" . Sólo que en éste caso lo están haciendo bien. La dictadura no ha llamado a la puerta, se ha metido en nuestra casa y se está acomodando en el sofá pero de forma disimulada. Discreta. Nosotros viendo el derbi madrileño y la dictadura haciéndose un bocadillo en nuestra cocina. Y no veo atisbos de mejoría. Sólo noto que la gente mira para otro lado. Que como a ellos TODAVÍA no les afecta eso de estar en paro, o que le recorten sus derechos de "libertad". El día que esas personas lleven comiendo arroz y agua durante dos semanas porque no hay ingresos y cuando vayan a quejarse les metan un multazo de flipar... verán las cosas de otra manera. Pero mientras tanto "como a mi no me toca"....<br />
<br />Poeta Borrachohttp://www.blogger.com/profile/02414141769700827699noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7984649508549719971.post-50725646250976180762012-04-04T14:04:00.001+02:002012-04-04T14:04:37.483+02:00GraciasHay veces que se nos escapan cosas. Conceptos que no pensabas estarían por encontrar. Por desgracia hay momentos en los que te acomodas y piensas que está todo hecho. En el fondo no es más que sobrevivir con tu barquita en un océano enorme donde no tienes rumbo fijo. Dónde tú eliges dónde dirigir tu barquita pero no sabes a ciencia cierta dónde pararás. Esa es la mágia del Océano. <br />
<br />
Ayer me enseñaron, que lo importante no es el puerto sino la travesía. Todos llegaremos al mismo puerto. Tarde o temprano. ¿Para qué obsesionarse? Lo importante es que disfrutes con tu barquita. Que disfrutes de las tempestades y de cuando puedas sacar la crema solar y relajarte. <br />
<br />
Obsesionados con un buen trabajo. Con un buen coche. Por hacernos notar que somos más que el resto. <br />
Hay otra gente que realmente es más animal* y menos persona. En la opinión de El Poeta Borracho esa gente es la que vive de forma más completa. <br />
<br />
Muchas veces por llegar a un puerto con nuestra barquita nos empeñamos tanto, que cuando lo vemos lejano nos frustramos. Nos quemamos. Dejamos de remar. Y es normal. Todos lo hemos hecho y no dejaremos de hacerlo.Lo importante viene después. Cuando cambias de puerto por verlo más difícil.<br />
Y consideras que no has aprendido nada. Que ha sido "una perdida de tiempo". <br />
<br />
Para mí, las personas que realmente van a triunfar* en la vida son las que sonríen en medio de la tempestad. Las que se adaptan a todas las circunstancias. Las que son más animales o al menos tienen más desarollada esa faceta. <br />
<br />
Y sobre todo lo que me enseñaron ayer y... no había dado por verlo así por ignorancia. Por estar en el otro lado es algo que me acompañará el resto de mi vida. Que ha calado en mí hasta donde guardo recuerdos de la infancia. Algo que me hace feliz y me complementa. Que me ayudará a que triunfe. <br />
Hasta ahora no había conseguido verlo por ... ignorancia sí. Pero no entiendas ignorancia como algo negativo sino objetivo. Como el estado de desconocer alternativas. <br />
<br />
Ahora que te he hecho sufrir un poco... Me enseñaron que la vida no es competición como nos han inculcado. Nadie es más que nadie por haber vivido experiencias distintas, por haber remado en temporales adversos. Por haber llegado a puertos que consideramos "altos" como puede ser tener un chalet, un coche mejor que el nuestro. Como puede ser tener más éxito social. <br />
<br />
No. Es simplemente complementar. Nadie es más que nadie ni menos. Simplemente se complementan. Suman. No hay un océano mejor que otro. Los complementos de cada uno los hacen distintos. <br />
El océano no es una competición por ver quién mea más lejos. Por ver quién lo ha pasado peor. Simplemente cada uno rema por dónde quiere y se encontrará sus tempestades y sus temporadas tranquilas. <br />
No podemos equiparar el dolor de nadie con el nuestro. No podemos decir que el suyo es menor que el nuestro. Porque en su travesía esa persona ha considerado que hasta el momento, con todo lo que le ha pasado, ha aprendido mucho. <br />
<br />
Quizás (que en el fondo es una afirmación) hasta ayer consideraba que mi vida había sido tremendamente dura y me consideraba en el puesto de poder juzgar los dolores ajenos de forma interna. <br />
<br />
Totalmente equivocado. Son complementos. Aunque tu vida haya sido una mierda, siempre puedes aprender algo de quien no consideras que lo ha pasado tan mal.<br />
El cambiar ese punto de vista no es algo esporádico y espontáneo. Es algo que cultivaba desde hace tiempo. Ayer me confirmaron la dirección. Aprendido esto, no pienso dejar de sonreir y de vivir la aventura que me proporciona el oceano.<br />
<br />
Gracias a la pilota de Rayito Azul y a Christope Paysant le Roux. <br />
<br />
*1 Animal: Los animales se dedican a vivir y sólo se preocupan de demostrar su poderío físico cuando cortejan a una hembra. No se marcan objetivos de decir, hoy construiré una presa como buen castor que soy. U hoy me toca construir 3 nidos. No. Simplemente se amoldan a las necesidades que tienen y siguen hacia adelante.<br />
<br />
*2 Triunfar: Hace tiempo que decidí que triunfar o tener éxito en mi vida, no iba a necesitar de los flashes de las cámaras. Del maquillaje de una maquilladora o de nada mediático. Para mí triunfar o tener éxito reside en sentirte bien contigo mismo. Saber que has disfrutado de todo lo que has vivido, que de todo has aprendido. Que tu familia te quiera y que sean pocos los días que tu rostro no dibuje una sonrisa. <br />Poeta Borrachohttp://www.blogger.com/profile/02414141769700827699noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7984649508549719971.post-29436337483600894262012-03-27T00:55:00.004+02:002012-03-27T01:39:40.869+02:00Es fácil decirNo lo entenderás si antes no pones esto de fondo: <a href="http://www.hhgroups.com/base-368436/Pastelada-prod-Es-facil-decir/">http://www.hhgroups.com/base-368436/Pastelada-prod-Es-facil-decir/</a> de "Pastelada prod"<br /><br />Desde que me levanto hasta que me acuesto.<br />Enseño los dientes saco los codos.<br />No soy agresivo.<br />Desmarco de mi estilo.<br /><br />Soy el niño gordo de tu infancia.<br />El que comía bollos por la intolerancia.<br />El que sonreía en la calle.<br />El que lloraba en casa.<br /><br />Soy el débil. El que nunca quiso dar pena.<br />El que tuvo que demostrar más que los demás<br />y no caer en barrena.<br /><br />No tengo barreras porque las salto.<br />Con o sin carrerilla no paro.<br />Recojo el testigo del desamparo.<br /><br />Máscara de perro rabiado.<br />De toro resabiado.<br />Quemado con la vida y su trato.<br /><br />Fácil hubiera sido dejarlo.<br />Abandonarme en drogas y malos tratos.<br />En dejar mi forma de ser a un lado.<br /><br />Soy noble y astuto.<br />No me creo nada.<br />Casi no me asusto.<br /><br />De matones que parecían enormes.<br />Con los años me doy cuenta<br />que eran simples perdedores.<br /><br />Enemigos de la lucha y la constancia.<br /><br />Soy el niño gordo que nunca ligaba.<br />Al que nunca besarían por mucha de su labia.<br />El que no tenía final en su cuento de hadas.<br /><br />Por eso enseño mi careta.<br />Sigo siendo vulnerable en mi carretera<br />No dejo profundizar a cualquiera.<br /><br />Con los años he aprendido a amar y ser amado.<br />Por los que nunca me llaman pero siempre han apoyado.<br />No estoy sólo porque me siento acompañado.<br /><br />Hoy no hablo de soledad sino de lo mal que lo he pasado.<br />Es fácil decir qué loco estás,<br />Lo jodido es hacerte reir cuando pienso en si te vas.<br /><br />Que soy un desalmado cuando me río de lo malo.<br />Cuando pienso en seguir antes que abandonar.<br />Es fácil decir qué bien te va cuando no ves los palos.<br /><br />No soy nadie porque no tengo nada.<br />Sólo mi forma de ser y una cabeza enajenada.<br />No mirar la realidad y girar hacia otro lado.<br /><br />Lo jodido es asimilarlo. Ver que la has cagado.<br />Sentirte raro, extrañado.<br />No tener tiempo y saber que estas estancado.<br /><br />Sé que rimar no es lo mío.<br />Me da igual, hay cosas que la prosa no consigue.<br />Distinta métrica. Ritmo desordenado.<br /><br />Escribo en la noche. Refugiado en la luz de la sombra.<br />Su manto y su encanto.<br />Nunca llegaré a estrella del hip-hop.<br />Nunca tendré un programa de radio.<br /><br />Ideas extremas que me hacen apretar los dientes.<br />Soy un mercenario de mis sueños.<br />Pienso en morir y acabarlos.<br /><br />Es fácil decir qué mal.<br />Cuando no te has parado a pensar.<br />En todas las horas que me ha llevado.<br /><br />Soy el caballero armado.<br />El que blande su espada roída por el óxido.<br />El que por su fantasía siempre ha sido amparado.<br /><br />De pequeño imaginaba mi vida,<br />como un todoterreno atrapado.<br />Patintando las ruedas sobre barro.<br /><br />Es fácil decir cuanto has madurado.<br />Lo jodido es beber de la cicuta<br />de la vida, unico sabor de su trago.<br /><br />Camino con mirada perdida y espada en alto.<br />No es una amenaza.<br />Declaración de intenciones para estar avisado.<br /><br />Que no me pienso rendir. Que a mis compañeros<br />nunca dejaré de lado.<br />Llamarme tonto por seguir a contracorriente.<br /><br />Por no meterme en una hipoteca y tener descendencia.<br />Por querer llegar más allá de lo que la vida me permita.<br />Por ser ambicioso y tener en mí, la mejor de las avaricias.<br /><br />Es fácil decir que estás chalado. Que ese es el camino equivocado.<br />Lo jodido es levantarse cada día. Recordar lo pactado.<br />Flotar como una boya en medio del oceano.<br /><br />LLegarán tempestades. No me hundirán.<br />Llegarán dragones. Me derrotarán.<br />Es fácil decir que abandone. Que cambie.<br /><br />Lo difícil es seguir caminando, flotando.<br /><br />No soy recordado por la historia.<br />Soy el caballero anónimo que dio su vida.<br />El que no sale en las revistas,<br />el que nunca anda con prisas.Poeta Borrachohttp://www.blogger.com/profile/02414141769700827699noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7984649508549719971.post-53797572726419481122012-03-04T04:06:00.005+01:002012-03-04T04:34:54.968+01:00Una semana después...Y es que es así justamente. Una semana después ... Exactamente 2 cubatas (si no eres de Euskadi... la equivalencia en cuanto a cantidad cuando hablamos de cubata multiplicala x2. La diferencia entre vaso de tubo y vaso ancho largo es ¿notoria?) de vodka limón, 5 vasos de vino bebidos en apenas 5 mins, 2 txupitos de patxaran (PA-TXA-RAN... joder nunca pensé que volvería a probar el patxaran) y 2 o 3 sorbos de distintos cubatas de Ron (R-O-N, yo que pensé que eso sólo era el nombre del colega de Potter) ¿cómo decirlo? Se ven las cosas desde otro punto de vista.<br /><br />Hay que confesar también, que esta semana ha sido marcada por el pésimo comienzo. No separando entre mis problemas personales y esos renacuajos de jugadores. Proyectos de persona que tanto admiro y tanto me enseñan cada vez que nos reunimos. Comencé mal y por motivos que se podrán leer entre líneas en los pensamientos conjuntos que estoy escribiendo, ha continuado peor.<br /><br />Hace una semana. Más exactamente a falta de 1 hora para que haga una semana... Veo todo desde otro punto de vista. Menos alcoholizado pero más profundo. Es normal no congeniar con cierta gente. Más con compañeros de clase. La gente se queda con la imagen que obtuvieron de ti en aquella época. Como una fotografía. Algo inmovil que no evoluciona.<br /><br />Lebaron esto va por ti. Yo sé que tú has evolucionado. Es decir, te has enamorado, te han roto el corazón y lo has roto. Has practicado sexo y quién sabe qué cosas más. Me parece estúpido tener que escribirlo. Tú has vivido como el resto. Pero hay gente que conserva de ti una fotografía en blanco y negro. En un breve resumen. En una vista hacia atrás, la mayoría somos tan EGOístas, que al mismo tiempo que pensamos que no hemos cambiado mucho, pensamos que "hemos vivido".<br />Conmigo pasa. Es un constante. Por eso antes saludaba e intentaba demostrar que no soy una fotografía. Pero hay gente que sigue viendome como tal. GRACIAS POR HACER EL ESFUERZO DE NO CONOCERME. Me quitais un trabajo de encima. En serio. ¿Por qué cojones me vienes a contar lo mucho y muy bien que te va la vida? ¿de verdad piensas remotamente que me interesa? Hace una semana era el efecto de Baco lo que me hacía ver con otros ojos este mismo tema. Era como una frustración profunda. Gracias a Baco, me he dado cuenta de que me la trae "al pairo".<br /><br />Soy Unai. El bueno. El que siempre te regalaba los oídos. El que siempre tenía buenas palabras y buenos gestos. Unai el estudiante vago pero gracioso. El inofensivo y tontorron. Al que nunca había que considerar en serio. El patoso. El paupérrimo en las matemáticas. (Utilizar un lenguaje tan exquisito para referirme a las matemáticas me hace sentir superior a ellas. En plan: Mi lenguaje ha evolucionado. Vosotras seguís siendo "matemáticas")<br /><br />Sin embargo actualemente y más estos días tan agitados soy el Poeta Borracho. Leído esto... joder sí lees esto o eres Levaron o eres Flexo. ¿quién coño más se ha preocupado por leer mis paranoyas? Os debo lo que no sabéis cuanto. Sois grandes ostia. Así que siento no leeros a vosotros. No hay escusa porque escribís de puta madre (y más breves que yo) pero... lo dicho que no tengo excusas ¿perdón?<br /><br />Hoy casi he caminado por las mismas zonas que hace una semana. Como si fuera una lección de la vida. Como si el destino me hubiera dado la oportunidad de tomar el otro camino que no tomé el sábado pasado. Más barato sí que me ha salido. Pero mirando el reloj de soslayo (4:30 a.m) no hubiera sido consciente de nada.<br /><br />Joder... no sé si es mi vida o soy yo el que se la quiere pintar así. Pero aunque sea una puta mierda, noches como esta que me emparanoyo sin ir fumado ni bebido y me doy cuenta o deseo darme cuenta de ciertas causalidades son tremendamente feliz.<br /><br />Levaron espero leas esta entrada. Me gustaría me guiñaras un ojo si algún día la lees. Va por ti. Me dijiste que lo tenía olvidao y... Flexo también por ti. Mis dos pilares ricos, ricos.Poeta Borrachohttp://www.blogger.com/profile/02414141769700827699noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-7984649508549719971.post-55429243172900474342012-02-26T06:11:00.002+01:002012-02-26T11:16:10.905+01:00Me la soplas. Así de claro y de borracho te lo digo. Me cago en tus muertos. Me la trae al peo que me sigas o no. Que te parezca una puta mierda o que no lo que escribo. Me pareces una persona rara de cojones por leer mi mierda. Aún así te admiro qué pollas. joder... toda mi puta vida demostrando imposibles y me meto en una mierda de cena de ex. compañeros de institutos. Donde todos se quedan con lo subrnormal que fui en aquella época y nadie da opción a que he cambiado. COMERME LA POLLA. ASÍ TAN RICAMENTE. Sigo siendo el mismo gordo insoportable. El impredecible y plasta. La diferencia está en que antes quería pasar por uno de vosotros. Y hoy estoy deseando que me comais mi órgano sexual. Llega un momento en que me coméis la cabeza de una manera... que flipo. Cagon dios. Me cago en Dios y en su puta madre...<br /><br />NO PIENSO SER MAYOR HASTA PASADOS LOS 40 AÑOS. Antes ni me planteo casarme o tener una relación estable. ¿quieres follar? Aquí está mi polla y mis carantoñas. ¿Quiéres un príncipe azúl que te quiera? Pues ya sabes, la disco está llena. Paso. Hasta los cojones de parttirme el pecho por algguien que sólo se toca el coño a dos manos.Poeta Borrachohttp://www.blogger.com/profile/02414141769700827699noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7984649508549719971.post-43714815613491779172012-01-18T00:25:00.003+01:002012-01-18T00:51:25.660+01:00Hoy en me toca la polla...Hoy me toca la polla. Los genitales. Los testículos. Las gónadas...<br /><br />LA DE CABRONES QUE SE HAN FORRADO A MI COSTA<br /><br />Somos animales. Eso está claro. En el fondo eso no se puede evitar. Y en algunos momentos sale a relucir ese instinto de estar por encima. De ser dominante en algo.<br /><br />A la vista de los hechos queda (repasa un momento los últimos 3 días de tu vida) todo el mundo quiere hacer la jugada perfecta. Ser más listo que tú. Desde el fontanero que te cobra 100 euros la salida porque intenta salir de la crisis mediante tu desgracia, hasta el tío de las taquillas de un evento deportivo. Que cobran un 300% más de lo que debiera, para sacar más beneficios.<br /><br />(NOTA: OSTIAS... A LAS 00:30 DE LA NOCHE, QUE TU GATO CUBRA A LA GATA EN CELO Y META UN RUIDO COMO SI FUERA BELZEBÚ... A-CO-JO-NA)<br /><br />Todos intentamos dar con la idea que nos quite de trabajar duro. De estar un paso por delante. Es normal. Pero ME TOCA LA POLLA toda esa gente que, aprovechando su puesto en un ayuntamiento, gobierno, monarquía ... robe dinero. Dinero que no es suyo, sino del contribuyete (tú, yo, él) y se de a la buena vida. Y claro. Como está en las altas esferas, se escurra el bulto o cumpla una condena en prisión a todo lujo, irrisoria.<br />Nunca devuelven el dinero. ¿Dónde está? ¿En paraísos fiscales? Que lo encuentren como sea. Que no valga eso de cambiar el nombre de la propiedad para declararse insolvente. Que lo pongan a currar ganando 900 euros al mes hasta que consiga liquidar deuda. Que sufra.<br /><br />Porque así es como estamos nosotros. Ese 1% del que hablan. Pagando, pagando e intentando seguir pagando. Si yo algún día robase un banco. O robase 20 euros cada día de mi puesto de trabajo y me detuvieran, mis compañeros, familia, amigos ... todos ellos me verían el resto de mi vida como un ladrón. Tendrían esa imagen mía esposado o en la cárcel.<br />En cambio ésta gente tiene su defensores. "Amos" no me jodas. ¿Cómo vas a defender a un tío que ha robado y que mientras sonríe en el Interviú, está viviendo de la subida de impuestos que te han cascado por que "estamos en crisis"?<br /><br />Encima de puta la cama que se suele decir. Aplaudes a un tío que te encima de robar te hace pagar más impuestos. Adiós al café que me tomaba después de currar. Adiós al coche porque no puedo mantenerlo. Nosotros quitándonos de nuestros pequeñísimos placeres y ellos a la sopa boba. Haciendo de las suyas para intentar seguir mangando. Eso sí. Ellos mangan y cambian el nombre de la propiedad para que en caso de desubrir el mierdón, no les pase nada.<br /><br />Y encima les aplaudimos. No hacemos nada. Sí. Movimiento 15 -M. No está mal, pero considero que se necesita formalizar todo. Somos como una nube dispersa. Todos participamos. Todos colaboramos ... pero ¿y los indecisos? Esa gente que no se atreve a dar el paso. O esa otra gente que no quiere que nadie sepa de qué ideología política es. Por mil razones.<br /><br />En mi opinión el 15 - M está de puta madre, pero se necesita un rostro que "humanice" las ideas. Que sea el referente. Un líder. Demostrar al mundo que se puede ser un lider sin lucrarse. Sin cobrar dietas exageradas. Sólo así se podrá dar el toque definitivo. Por ahora está bien. Acabamos de nacer. Nos esperan muchos golpes con los que aprender pero necesitamos de un Martin Luther King, de un Ghandi o Teresa de Calcuta. Necesitamos un valiente no puesto por bancos o grandes multinacionales. Alguien que con el apoyo del movimiento se plante en Moncloa y diga: "Señores. No me conocen pero pienso demostrarles cómo se hacen las cosas de otra manera" .<br /><br />Y sólo espero que sea en pocos años. Está claro que vamos a ser la primera generación que viva peor que sus padres. Sus abuelos lucharon para tener unas mejoras laborales, sociales, culturales que se asemejasen a lo que ellos entendían por "condiciones humanas". Nosotros somos ... distintos. Necesitamos de alguien que nos mueva. Claro está que los pelotazos no cesarán, que las denuncias y detenciones serán continuas y estresantes pero es el camino marcado por la Historia para pertenecer a ella. No hay victoria sin lucha.Poeta Borrachohttp://www.blogger.com/profile/02414141769700827699noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7984649508549719971.post-8455277962693435802012-01-16T22:14:00.005+01:002012-01-16T23:58:46.908+01:00Estreno de Sección. ME TOCA LA POLLAEscuchando a "El Tito Mc" quizás la puntilla que tenía para empezar a escribir. Al ritmo de "La Policía" y tras ver <a href="http://www.youtube.com/watch?v=PCBOKkQh4Lg">este vídeo en youtube </a>no puedo quedarme callado. El asunto también va relacionado con el segurata. Joder mi alter ego ha creado a otro alter ego. El Poeta Borracho ha creado a "El Segurata".<br /><br />Hoy me toca la polla el racismo. Sí. Ahora los inmigrantes se piran a sus países. Los españoles emigran a otros países y mi pregunta es ¿quién coño levantará ahora el país? Me refiero.<br />Con toda la mierda de corrupción que tenemos y la de millones que nos han robado ... ¿por qué cojones tengo que pagarlo yo con más subidas de impuestos?<br />Pero no me desviaré del tema. Ese lo dejo para el "me toca la polla" de mañana.<br /><br />Hoy me toca la polla el racismo. Hasta ahora en España estabamos encantados con los sudacas y moros. Los moros hacían todo el trabajo esclavo del campo. Nos recogían lechugas y fresones que nos hacían creer en un edén lleno de estos manjares.<br />Con los sudacas ... ni te cuento. Nos cuidaban a las personas mayores, nos servían la comida en el comedor del colegio. Nos cuidaban. Joder. Ellos se deslomaban en la obra para construir pisos con los que ellos, hasta el momento sólo soñaban.<br /><br />Es cierto que siempre les tuvimos miedo. A los moros por la "historia". Sí esa de que desde la que la Santa Inquisición les obligó a convertise y ellos iban metiendo puñalazos a diestro y siniestro.<br />A los sudacas (lease sudacas como abreviación a "SUDa-merciCA-noS") con lo de las bandas latinas y demás. Como si aquí nunca hubiera habido bandas callejeras. Desde los Rokabilis contra los Punk, hasta los gitanos contra los payos.<br /><br />Pero hermanos y como ahora está de moda, hacer metaforas con los barcos hundidos ... Ahora el barco hace aguas y "tonto el último en abandonar". La puerta grande está para la "Fuga de Cerebros Nacional" y la de atrás, la olvidada, está para los extranjeros.<br />Se nos van las dos partes.<br />Los niños que pudieron estudiar en una universidad porque sus padres se mataron a trabajar y pudieron contratar a alguien que cuidara de sus retoños o pudieron alimentarlos, con alimentos recogidos por inmigrantes y éstos últimos. Que ante la falta de oportunidades deciden volver atrás. Una vuelta donde tras una década de exilio tienen que volver a empezar.<br /><br />Así que esta diferencia me toca la polla. Colon no anda tan muerto como parece. LLegan, nos aprovechamos de su trabajo. Trabajo que ellos cobran. Vale que si competencia desleal y mierdas de esas ¿y tú? ¿Trabajabas antes por 400 euros? Ah no. Espera, que ahora estamos en crisis y cualquier trabajo explotador es bueno. MIERDA.<br /><br />El autónomo, antes te cobraba 300 euros por una chapuza. 200 estaban por encima del coste real de la chapuza. Llegaba el inmigrante y te lo hacía por 150. Seguimos con 50 euros de beneficio. La diferencia es que para el primero con 4 chapuzas al día le bastaba y el segundo tenía que deslomarse como un desgraciado para ganar 3 duros.<br />La putada es que como ahora la cosa está malita recurrimos a "lo nacional". Como las putas. Una puta española cobra por un servicio en la calle más que una extranjera por "ser nacional".<br />No me jodas. Bueno, no al menos en el aspecto ético. En el otro por un módico precio ...<br /><br />El último dato es que, debido a la espantada de extranjeros <a href="http://www.20minutos.es/noticia/1277445/0/saldo-migratorio/espana-2011/negativo/">España tiene menos población. </a><br />Así que todos contentos. Inmigrantes fuera. Peeero. Todavía no tengo fuentes que me lo confirmen, así que pronostico que la natalidad descenderá también. Llámalo intuición.<br />Por tanto y a rasgos exagerados. Nos juntamos con una población más longeva y que tiene que trabajar hasta el día que se muera. Allá por los 74 años con un poco de suerte. Y digo suerte, porque el que se muera va a ser un afortunado. Van a ser las mayores vacaciones que se pueda coger en 10 años.<br /><br />Creo que debemos mucho a los inmigrantes. Que nada es nuestro y menos unas tierras con las que cuatro estafadores se lucran reurbanizando. Creo que el suelo que piso es también de el que cruza el charco para ganarse el pan. Yo mismo trabajo con un 80% de compañeros inmigrantes. En realidad el 50% son españoles pero sus padres sudacas. Sólo el 30% de la plantilla vino para soñar con una vida mejor. Y claro que ocupan nuestros centros de salud. Y claro que beben demasiado ¿pero acaso un autóctono no? Nos aguantan crecidos. En este trabajo me doy cuenta. Los tratan como si fueran menos. Yo porque soy grande y con coloretes en los carrillos, si no también me tratarían igual. La gente conoce sus derechos (este otro "me toca la polla" para el miércoles) y los restriega ante ellos como si carecieran de los mismos.<br /><br />No me toques la polla. Que no te pueda gustar el color de su piel porque eres daltónico, es una putada. Pero de ahí a culparles de la crisis, de robarnos a nuestras mujeres, nuestras casas y trabajos ... Joder. Y fíjate que soy blanco blanco. No tanto como Iniesta pero sí tengo cuerpo y forma de lo que se denomina "Gente del Norte" aún así yo veo personas. Ojos, pollas, coños, ilusiones y frustraciones. Veo un coche por su motor y su potencial no por la mierda de pintura que lleve. Un Ferrari es igual negro, blanco que rojo. Los putos Humanos igual.Poeta Borrachohttp://www.blogger.com/profile/02414141769700827699noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7984649508549719971.post-53567965108996730092012-01-12T18:55:00.003+01:002012-01-12T19:06:54.653+01:00Lo reconozco soy un desgraciado. Un deshecho. Una mierda vamos. Siempre escribiendo para que los demás me reconozcan. Para mi ego. Para creer que no soy un desgraciado. Pero lo soy.<br /><br />No pienso meterme más a un chat. ¿para qué? Tocado y hundido. Soy fuerte para unas cosas pero fragil para otras tantas. Un subnormal me dice que el se diferencia de mi porque yo busco el reconocimiento y me hace tambalear todo sobre mi.<br /><br />Joder soy una mierda. Cuando escribo lo hago por mi. Importandome una puta mierda quien coño me lee. Por eso estoy disfrutando tanto con este segurata. Incluso estoy pensando en proyectarla a algo más grande. Es la unica vez que cuando escribo no lo hago pensando en nadie. QUe sólo escribo porque me sale de los huevos. Quizás nunca llegue a profesional de la literartura. Nunca esté nominado para la RAE. Ni un planeta, ni un Nobel ni mierdas. A este paso el unico mérito público que tengo es un segundo puesto en un concurso del instituto y la admiración de 4 personas. Si soy sincero y sin pelotear a nadie, me es más importante que vosotros 4 disfruteis antes que un sillón donde sea.<br /><br />Pero sí. A este año que se avecina negro noto que tengo que moverme más. Es fácil lo que hago hasta ahora. Quejarme porque no tengo. Pongo poco de mi parte y consigo cosas. Pero estoy en las mismas de siempre. Para ganar hay que arriesgar y cada día que pasa se hace más dificil arriesgar.<br /><br />En el fondo también me gustaría publicar algún día algo. Me gustaría ver mi creación en una estantería.<br /><br />Joder puta crisis de los 23... cuando ves que tienes que hacer algo y van pasando los díasPoeta Borrachohttp://www.blogger.com/profile/02414141769700827699noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7984649508549719971.post-68611852249411526762012-01-12T02:07:00.003+01:002012-01-12T02:27:46.573+01:00AbandonadoEn el fondo odiaba ese puto trabajo. Siempre subiendo y bajando putas escaleras. Escaleras interminables. Un puto laberinto de sufridas escaleras. No aguanto a la gente. A los peldaños de la escalera. Al olor a fritanga y a ambientador de las tiendas de menaje. Odio el olor a lejía que desprenden los baños a ultima hora. Las sonrias falsas de las dependientas. Los odio a todos porque en el fondo yo también me odio.<br /><br />Me odio por estar aquí y ahora. Por no haber escogido otro camino. Odio todo lo relacionado con este uniforme. Con el abuso de autoridad que ejerzo. Odio desde a mi jefe hasta al presidente del gobierno. Pasando eso sí por el cansino del presidente de la comunidad. Odio al mismo odio por ser tan insípido. Tan lleno de vacío.<br /><br />Dios. Apenas puedo esbozar una sonrisa irónica a cada paso de muerto que doy. Aprieto los dientes y vuelvo a subir los mismos escalones que he bajado. Ya sólo me quedan 3 horas más.<br />180 minutos. 10800 segundos. 648000 décimas de segundos que caminarían como los enterradores echan las primeras palas sobre el ataud de un fresco fiambre. Con la familia aún delante. Despacio. Borregadamente.<br /><br />Por qué coño habré pensado en las putas décimas de segundo. Ahora no puedo borrarme el dato más largo de la memoria. Ahora se me harán más pesadas aún.<br />Es bueno saber los escondrijos de todo el centro comercial. Saber las debilidades y defectos de cada uno de la plantilla pero como todas las monotonías acaban matando.Poeta Borrachohttp://www.blogger.com/profile/02414141769700827699noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7984649508549719971.post-83511086150877504682012-01-09T00:36:00.003+01:002012-01-09T01:25:31.773+01:00OrigenHasta ahora sabes poco de mí. Nada. Nací en Clermont Ferrand. Concretamente en La Pradelle. Ciudad de antropólogos. Quizás por eso mismo soy así. Un atropólogo amateur. A veces voyeur y otras tantas simple observador de la gente.<br /><br />Poco más hasta ahora. Es un barrio tranquilo donde poca gente sospecha nada de un joven en apariencia descuidado como yo. Pobres vecinos. Todos queríamos ser como Platiní. Queríamos volar por los aires y marcar goles que dieran Ligas, Copas de Europa.<br />Otros intentabamos mirar por debajo de las faldas de las compañeras de colegio.<br />Con 13 años un matón me robó el ciclomotor que mi padre me había regalado. Aquel tastarrio no superaba los 50 km por hora pero me era suficiente para creerme Doohan en rotondas y callejuelas. Especialmente cuando llovía.<br /><br />Recuerdo que una vez estaba tan emocionado que tumbé con el ciclomotor hasta que mi desnuda rodilla probó brea y la motó calló derrotada hasta dar con un bordillo donde frenó. Tenía el corazón más acelerado que una reunión de adictos a la cocaína. Sólo pensaba en que el ciclomotor estaba totalmente arañado.<br />Me levanté e intenté llevarlo a un taller de motos 4 calles más abajo. Más que taller era una casa con patio de un mecánico jubilado que ponía a punto en sus ratos libres máquinas. Todos los jóvenes acudíamos a él cuando se nos estropeaban los vehículos.<br /><br />La cara del mecánico era un cuadro cuando me vió entrar. No prestó atención a la moto y me señaló la rodilla. Totalmente pelada sin piel y llena de gravilla. Con el susto no había reparado en mí y el lado izquierdo del cacharro tenía tanta sangre que incluso parecía suya.<br />Sencillamente me desmallé.<br /><br />Cuando cobré el conocimiento, tenía una coca cola y un bollo a mi lado. El mecánico sonrió al verme despertar. Tenía la rodilla llena de mierda pero con la sangre coagulada. Se podía haber hecho una morcilla con tanta sangre. La moto relucía de otro color. Había cambiado los plásticos por los de otra. Ahora estaba mejor pero cómo explicar a mi padre la metamorfosis era otra cuestión.<br /><br />Como decía un día un pobre desgraciado me robó aquella moto. Estuve sin saber nada de la moto hasta pasados 2 años. Me junté con un amigo y me preguntó qué hacía yo a las 12 de la noche ayer en Beaumont. Al día siguiente al salir del instituto y me dirigí donde me dijeron.<br /><br />Me pasé 4 horas esperando a que el chico cogiera mi moto. Cuando se dispuso a arrancarla me acerqué. Me reconoció. Sin mediar palabra fue a lanzarme un puñetazo, cogí la cadena que tenía guardada en la mano derecha, detrás de mi espalda y le aticé en la cara. Cayó al suelo. Seguí golpeandole sin para en la cabeza. Sangraba. Me gustaba esa sensación. <br />Por fin no era yo la víctima. Era el agresor. Sé que estaba inconsciente. Que no sentiría nada. Me daba igual. Disfrutaba atizándole patadas. Por la emoción del momento se me había olvidado que tenía la cadena en la mano. Me acerqué a su menisco derecho y le metí una patada. No crugió. Eché la cadena hacia atrás y con impulso le aticé nuevamente. No crugió. Coloqué el candado en un extremo y volví a golpearle. Esta vez crugió. Fue un chasquido como el mejor champgne seco.<br /><br />Sonreí. Nadie me había visto. Arrastré el vivo cadaver hasta un callejón y esperé hasta que recobrara la consciencia. Pensé en las palizas que había sufrido en el colegio. En este matón que me había bajado los pantalones en clase. Pensé en el disgusto de mi madre cuando me vió la rodilla llena de sangre. En el dolor de quitar la sangre seca de la piel de la herida. Pensé en que me gustaba esto.<br />Tuve 20 minutos para pensar en por qué no matarlo. Quizás era demasiado. Cuando recobró la consciencia y sintió el dolor se echó a llorar. Para tener 20 años y tener esa pinta de duro, no lo hacía nada mal. Como si no fueran pocas las veces que lo había hecho. Me volvió a mirar y esta vez vi el pánico en su mirada. Esa sensación era orgásmica. Me acerqué y le abofeteé para que dejara de llorar unos segundos<br /><br />Esto sólo ha sido por mi ciclomotor. Imaginate qué te puedo hacer si respiras mi mismo aire.Y como tengas la mala suerte de denunciarme, posiblemente compartas nicho con tu bisabuelo.-<br /><br />A continuación siguió llorando y me alejé. Eso sí, esta vez y nuevamente motorizado.Poeta Borrachohttp://www.blogger.com/profile/02414141769700827699noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7984649508549719971.post-45347129091083401852012-01-05T01:36:00.006+01:002012-01-05T02:45:46.160+01:00No me había escondido. Mi musa se volvió de vacacionesSiempre que entro a trabajar pido un café en la cafetería central. Cada vez me cobraban distinto hasta que un día de casualidad me contaron que tenía descuento. Un café sólo variaba hasta entonces desde 96 céntimos hasta 140. Siempre paso a las 06: 32 por la misma cámara. Sé que es así porque incluso las veces que voy antes, me paro en la puerta el tiempo justo hasta que marca esa hora. Levanto el café en un brindis con mi sombra, como pensando que alguien me ve en ese momento, y levanta su imaginaria copa conmigo. Simple imaginación porque siempre pienso en que detrás de ese objetivo habrá alguien, cuando en más del 90% no hay nadie.<br />Aún así brindo. Sonrío. Como un estúpido.<br /><br />En el fondo soy alguien tranquilo. Risueño y alegre. Pero en el fondo. Como los posos de una planta recicladora. Mi mierda se queda abajo pero su olor reflota y te cala hasta en el fondo más olvidado de tu cuerpo.<br />Hoy no quiero tener amigos. No los tengo aunque una vez me creí lleno de ellos.<br /><br />Paseo por lo más escondido del edificio. Me muevo por constantes sincronizaciones temporales.<br />El gordo que trabaja en la tienda de videojuegos, esconde una chocolatina entre el cristal de la manguera para incendios y su cañería.<br />Es tremendamente despistado y siempre piensa que se la ha dejado en otro sitio cuando en realidad soy yo quien le coje la chocolatina los días impares. Los pares los dejo para que se la coma y al día siguiente me vuelva a dejar el dulce.<br />Así pues los días impares a las 17:20 me como la chocolatina. Apenas 20 minutos despues de haberla dejado.<br /><br />El niñato de Zara escondió debajo de la alcantarilla medio kilo de una crítica marihuana, a la que suele coger un pequeño porro cada día. Justo antes de acabar su turno. Sobre las 17:45. 5 minutos más tarde le sustituyo un cogollo por un poco de cesped que corto antes de entrar. Lo coloco en el fondo del saquito. Qué sorpresa más grande se llevará. Por si acaso que me venga a preguntar.<br /><br />A las 18:10 que es cuando descansan los dos. Se ponen a follar como criaturas del infierno. Él es así. Como te lo imaginas ahora. Un Nadie. Y ella es una preciosa e inocente niña de 19 años morena. Delgada. Diremos que hasta notoria en su frente mirar. Diremos que le alaga que le regalen cosas. Diremos que no ha tenido tiempo para madurar en el amor. <br />Él tiene 59 pero se dopa con la pastilla antipitufo gruñón.<br />Lo bueno es que es todos los días. Lo malo para él es que cada vez le cuesta más caprichos. Lo último fueron unos zapatos de 100 euros.<br />Y lo mejor de todo es que si la marihuana me pone cachondo, suelo masturbarme mientras la veo masturbarse antes de merendar un trozo de carne. No soy un enfermo. Prefiero pensar que aprovecho los recursos de mi medio. No tengo Internet. Ni pareja.<br /><br />Por cortesía de la casa a las 18: 40 tengo un enorme y dorado trozo del cielo bien calentito. Con su pelo negro de hormiguitas. Baboseando su interior espachurrado elegantemente sobre sus extremedidades. Es el mejor momento del día. En parte por eso estoy en tan baja forma. Insisto en pagar pero nunca me dejan. La ley del truhan para nunca quedar mal. <br />Incluso me alegra que me lo ponga esa señora espigada, paragüera narizota y triste mirar que tiene Maria Irene. Ella posee otra mirada. La mirada que posee es de enferma. De loca. Pero está contenida por los antidepresivos.<br />Me planta un gigantesco garrote de chocolate pegajoso y caliente de más de<br />250 gramos. Muchas veces no me lo termino. Me lo guardo para desayunar al día siguiente. Otras bajo a Zara y consigo terminarmelo.<br /><br />19:00 toca mirar una media hora los monitores del control. Formatear discos. Mirar y mirar televisores. 30 mins más de descanso. No hago nada. Me quedo leyendo. No hay nadie en cuatro habitaciones a mi alrrededor. Es la unica manera de hacer algo.<br /><br />20: 25. Charles. Es un buen tipo. Tiene barba. Bebe whisky de importación en una vieja petaca. Siempre ha llevado el mismo whisky desde que tenía él 12 años. Cuando se la regaló su padre. Desde entonces no había habido día, sin que esa petacara se rellenera con el mismo tipo de whisky. Un Chivas Regal 21 years Royal Salute.<br />No tenía vergüenza. Dice que la perdió cuando se le levantó el kilt durante un festival a los 10 años.<br />Nos conocimos y nos caímos bien de primeras. Ambos somos iguales o muy parecidos. No nos gustan que nos toquen la gaita.<br /><br />El tiempo se me olvida muchas veces hablando de la vida. Muchas veces acabamos a las 22:00 otras a las 21:00. Pero siempre con ese sabor malteño como fondo de nuestras conversaciones. Sentados sobre el cuadrado reposa brazos que da a la calle. Sentados bebiendo y a veces fumando a más de 45 metros de altura. Pero de caernos, nunca nos meteremos una ostia tan fuerte como de las que los ladrillos escuchan contarnos.<br /><a href="http://www.youtube.com/watch?v=u6OQ-ej2DMY">Es un gran tipo. Espero que me invite a cenar.</a>Poeta Borrachohttp://www.blogger.com/profile/02414141769700827699noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7984649508549719971.post-7336064939333797582011-12-30T01:51:00.006+01:002011-12-30T02:22:35.137+01:00Final 2011 with Mortal KombatSupongo que tras tanto tiempo si actualizar ya te abrás olvidado de mi... bueno pues aquí me tienes. Sólo estamos tú y yo Internet<br /><br />(y como esto lo controla google... posible revisador/censurador de la Empresa Google. Oye al menos espero no aburrirte demasiado eh majetón, ala al marca corre que creo que Neymar va a fichar por Osasuna)<br /><br />Ahora que sí estamos solos... hoy ha sido un día extraño. Jodido. Dios. Se está acabando un año más bien excéptico (sí ... la suerte no existe, sólo una serie de factores que te llevan a "x" situación. A todos nos puede pasar. No hay que desanimarse. Uno tiene que confiar en sí mismo. Por estas cosas me he vuelto más escéptico)<br />Pues resulta que lo voy a acabar cojo, con la llave del coche por encontrar y con un intento de agresión en el trabajo.<br />Todo por un cobrar o no con tarjeta Visa. Lo bueno de todo esto es que la cosa no iba conmigo directamente pero me ha salpicado. De ahí que si puto gordo, que si estás loco y todo el mundo lo dice. Y mi unica respuesta era constantemente "cuando quieras" con las manos atrás y la cabeza bien alta.<br />No he movido un músuculo aunque el corazón se me salía. Me ha tirado 3 trozos de pan que no me han dado (así que gordo pero con reflejos jajaja) la cosa está en que me han esperado 45 mins en el parking para pegarme. Menos mal que ha habido una pareja que ha escuchado lo que hablaban y han subido a avisarnos.<br /><br />He tenido SUERTE (En realidad gracias a su discusión he salido 45 mins más tarde de lo que me tocaba. Así que de no discutir con ellos, hubiera salido a mi hora y sin amenazas)<br /><br />Y me han avisado en el momento en que me quedaba planta y media para llegar a donde estaban ellos (¿Suerte? Si no llego a discutir con ellos...) Que si segurata de la Morea, que si tengo testigos por si la cosa en un futuro va a más y hay juicio...<br /><br />Llevo unos días que quiero grabar algo de música. Hoy lo he intentado antes de ir a currar. Después me ha salido esto:<br /><br /><br /><div align="center">Corren tiempos duros<br />para la heroicidad<br /><br />Es mejor conformase<br />Con mediocridad<br />Soy un currela de centro comercial<br />Ya sabes soportando lo demencial<br />Escasez de potencial.<br />Mucho abstracto suelto<br />Que con dos cervezas ven<br />El cielo. Destrozando a criaturas<br />Al más puro infierno.<br /></div><br /><div align="center">Me gusta lo caro<br />Por eso soy extraño y raro<br />Tan alta estima me tengo<br />Porque sé de dónde vengo<br />Cuánto he tenido que luchar<br />Trabajar con ganas de llorar<br />Esconderme y volverme<br />A levantar. </div><br /><div align="center"></div><br /><div align="center">No hay tiempo para respirar.<br />Soy un diamante extravagante.<br />Dífícil de entender más de asimilar.<br />Mi vida es la de un currela de centro comercial<br />Ya sabes, Sonreir y aguantar al subnormal.<br />Todos nos creemos con derechos.<br />Sacamos lo peor de nosotros,<br />Somos simples deshechos,<br />de trabajos humillantes<br />y alienantes. </div><br /><div align="center">Lo pagamos con el primero que pasa<br />siempre con los de casa.<br />Amenazas de muerte por ir a trabajar,<br />Tan jodida está la cosa que por 600<br />Te tengo que aguantar.<br />Maldita mediocridad<br />Que da pie a cañi heroicidad.<br />Pero… Mi vida es la de un currela de centro comercial<br />Ya sabes, sonreir y aguantar al subnormal.</div><br /><div align="center"></div><br /><div align="left">Con una base que he pillado de ti. Internet. La cosa está en que lo de loco me ha llegado al alma. </div><br /><div align="left"></div><br /><div align="left">Sé que vivo o enfoco la vida desde otro punto de vista al corriente. Que soy impulsivo, cariñoso, me gusta agradar a los demás con mi humor. Que se rían por una de mis tonterías es lo mejor que me puede ocurrir. Pero también ... eso asusta. La gente no quiere eso. Quiere alguien que sepa por dónde va a tirar. Alguien más predecible y normal de lo que yo soy. Más regular o estable. La gente espera que les atienda de mal humor. Que tras una humillante derrota del equipo que entreno, abandone el equipo a la deriva. Que cada vez que me caigo me cueste levantarme y lo haga notar al resto. La gente espera que con lo desgraciada que es mi vida, me hunda en el fango. Pero no soy así. Me alegra no serlo. Pero me asusta no parecerlo. </div><br /><div align="left"></div><br /><div align="left">Soy luchador hasta flaquear mis ideales. Soy alegre en mi forma de ser porque bastante triste y "real" es mi vida. El mundo. Soy oscuro y retorcido escribiendo, porque también lo soy. Porque no rechazo la mierda que me rodea y me baño y buceo entre ella para exponerla ante ti. Internet y enfocarla desde otro punto de vista.</div><br /><div align="left"><br />Pero supongo que tendré que rechazar todo esto. Vivir según espera la gente que viva. Apagar mi fustigada estrella. Feliz año 2012 Internet aunque tú apenas seas un cincuenton, te sigues manteniendo joven. Cuidate y espero verte pronto. Yo ahora me voy a ver la teletienda. A comer macarrones fríos y a regocijarme en mi propia mierda. </div>Poeta Borrachohttp://www.blogger.com/profile/02414141769700827699noreply@blogger.com0