viernes, 30 de diciembre de 2011

Final 2011 with Mortal Kombat

Supongo que tras tanto tiempo si actualizar ya te abrás olvidado de mi... bueno pues aquí me tienes. Sólo estamos tú y yo Internet

(y como esto lo controla google... posible revisador/censurador de la Empresa Google. Oye al menos espero no aburrirte demasiado eh majetón, ala al marca corre que creo que Neymar va a fichar por Osasuna)

Ahora que sí estamos solos... hoy ha sido un día extraño. Jodido. Dios. Se está acabando un año más bien excéptico (sí ... la suerte no existe, sólo una serie de factores que te llevan a "x" situación. A todos nos puede pasar. No hay que desanimarse. Uno tiene que confiar en sí mismo. Por estas cosas me he vuelto más escéptico)
Pues resulta que lo voy a acabar cojo, con la llave del coche por encontrar y con un intento de agresión en el trabajo.
Todo por un cobrar o no con tarjeta Visa. Lo bueno de todo esto es que la cosa no iba conmigo directamente pero me ha salpicado. De ahí que si puto gordo, que si estás loco y todo el mundo lo dice. Y mi unica respuesta era constantemente "cuando quieras" con las manos atrás y la cabeza bien alta.
No he movido un músuculo aunque el corazón se me salía. Me ha tirado 3 trozos de pan que no me han dado (así que gordo pero con reflejos jajaja) la cosa está en que me han esperado 45 mins en el parking para pegarme. Menos mal que ha habido una pareja que ha escuchado lo que hablaban y han subido a avisarnos.

He tenido SUERTE (En realidad gracias a su discusión he salido 45 mins más tarde de lo que me tocaba. Así que de no discutir con ellos, hubiera salido a mi hora y sin amenazas)

Y me han avisado en el momento en que me quedaba planta y media para llegar a donde estaban ellos (¿Suerte? Si no llego a discutir con ellos...) Que si segurata de la Morea, que si tengo testigos por si la cosa en un futuro va a más y hay juicio...

Llevo unos días que quiero grabar algo de música. Hoy lo he intentado antes de ir a currar. Después me ha salido esto:


Corren tiempos duros
para la heroicidad

Es mejor conformase
Con mediocridad
Soy un currela de centro comercial
Ya sabes soportando lo demencial
Escasez de potencial.
Mucho abstracto suelto
Que con dos cervezas ven
El cielo. Destrozando a criaturas
Al más puro infierno.

Me gusta lo caro
Por eso soy extraño y raro
Tan alta estima me tengo
Porque sé de dónde vengo
Cuánto he tenido que luchar
Trabajar con ganas de llorar
Esconderme y volverme
A levantar.


No hay tiempo para respirar.
Soy un diamante extravagante.
Dífícil de entender más de asimilar.
Mi vida es la de un currela de centro comercial
Ya sabes, Sonreir y aguantar al subnormal.
Todos nos creemos con derechos.
Sacamos lo peor de nosotros,
Somos simples deshechos,
de trabajos humillantes
y alienantes.

Lo pagamos con el primero que pasa
siempre con los de casa.
Amenazas de muerte por ir a trabajar,
Tan jodida está la cosa que por 600
Te tengo que aguantar.
Maldita mediocridad
Que da pie a cañi heroicidad.
Pero… Mi vida es la de un currela de centro comercial
Ya sabes, sonreir y aguantar al subnormal.


Con una base que he pillado de ti. Internet. La cosa está en que lo de loco me ha llegado al alma.


Sé que vivo o enfoco la vida desde otro punto de vista al corriente. Que soy impulsivo, cariñoso, me gusta agradar a los demás con mi humor. Que se rían por una de mis tonterías es lo mejor que me puede ocurrir. Pero también ... eso asusta. La gente no quiere eso. Quiere alguien que sepa por dónde va a tirar. Alguien más predecible y normal de lo que yo soy. Más regular o estable. La gente espera que les atienda de mal humor. Que tras una humillante derrota del equipo que entreno, abandone el equipo a la deriva. Que cada vez que me caigo me cueste levantarme y lo haga notar al resto. La gente espera que con lo desgraciada que es mi vida, me hunda en el fango. Pero no soy así. Me alegra no serlo. Pero me asusta no parecerlo.


Soy luchador hasta flaquear mis ideales. Soy alegre en mi forma de ser porque bastante triste y "real" es mi vida. El mundo. Soy oscuro y retorcido escribiendo, porque también lo soy. Porque no rechazo la mierda que me rodea y me baño y buceo entre ella para exponerla ante ti. Internet y enfocarla desde otro punto de vista.


Pero supongo que tendré que rechazar todo esto. Vivir según espera la gente que viva. Apagar mi fustigada estrella. Feliz año 2012 Internet aunque tú apenas seas un cincuenton, te sigues manteniendo joven. Cuidate y espero verte pronto. Yo ahora me voy a ver la teletienda. A comer macarrones fríos y a regocijarme en mi propia mierda.

jueves, 22 de diciembre de 2011

Navidad, dulce y agradable Navidad

Espero nunca tengas que pasar por una cena de empresa. Dios ... todavía recuerdo aquel circense capítulo. Como sabes e irás sabiendo. En mi trabajo he vivido y tenido experiencias extrañas. Ninguna como una cena de trabajo. Me repugnan y me dan asco todos. Siempre buscando el peloteo, el quedar bien por encima de. Una pena. Siempre he sido de los que van de cara. Me da igual que seas jefe que suboridnado. Te voy a tener el mismo respeto y me mostraré como soy. Si no te caigo bien ... tendré otro trabajo. Me harás más putadas en los turnos pero todo se acabará.

Sin embargo no me gustan los peloteos de estos actos. Si nunca has vivido una, huye como del matrimonio. Si la paga el jefe ... olvidate de cena. Será un lunch. Trabajado y logrado. Un lunch,
La gente se espera que en estos tiempos, el jefe te ponga un Filet Miñón al Oporto. Joder. ¡Es tu jefe! El mismo que te hace estar 3 horas más por miedo a que te despida. El mismo que te llama en la hora del amuerzo porque tal máquina no funciona o que te hace trabajar tu día libre porque Fulanito no vendrá. Y esas horas extras no verás.
El mismo desgraciado que tiene un Mercedes que aparca al lado de tu Seat Córdoba del 97. ¿Crees de verdad que se va a gastar un duro más en ti? Tú no eres su producto. Eres su gasto....
Inocencia adulta le llamo yo a este síndrome.

Al final todas las cenas son iguales. Empiezan con un peloteo y acaban con su borregueo. Compañeros que se enciegan y babosean a otro compañero. Compañero al que no se atreven a mirar durante un tiempo, sapientes de que fueron más babosos que un recién nacido.

Me quedo aparte. En efecto. El jefe ni se ha molestado en tapar las bolsas de Consum de los cacahuetes. Las abre casi orgulloso de haberlas comprado.
Cascañez ... si imaginaras un mono con almorranas y manco, con un árbol cerca, lo imaginarías a él pero con su zona erógena con Claudia. Secretaria adjunta de la vicedirección. Vamos la prima tonta del jefe, que no sabía donde colocarla.

Claudia muestra interés en Carrascapuy. Joven chico de la limpieza, que limpia bien los bajos fondos de la empresa. Pero Claudia es sabeedora de este hecho.
Carrascapuy se masturba todas las noches pensando en Roxsan. Roxsan es una adulta y madura reponedora de los almacenes. Paco observa con un ojo la placa conmemorativa de los 25 años de su mujer: "A la reponedora con más entusiasmo de Alpinsorum. Centro comercial." Sin embargo Susana de Seguridad es la que dos veces de cada 5 que se reunen en los baños y mantienen sexo oral. Susana sólo ansía romper la relación que tiene Roxan con Jamy. Rencillas de cuando ambas hacían la calle hace 25 años con 15 años de edad.
Jamy es una lesbiana apasionada. Sueña con rehacer su vida tras la ruptura con Michhel. Por cierto. Después hablararé de ella.

Obersvo cual veterinario a sus mascotas, a mis compañeros ...

jueves, 8 de diciembre de 2011

...

Así como en las películas no te enseñan cuando caga el personaje, ni cuando se rasca el culo, yo tampoco tengo por qué darte más explicaciones de lo que hice aquel día. Ni tampoco en qué soñé o con quien. Si quieres saber ese tipo de cosas, no sé ... haz como todo el mundo. Mira mi puto perfil de una red social de esas y sabrás mis altibajos emocionales, lo ciego que estaba ayer por la noche y las caras de subnormal que pongo cuando voy bebido.

Llego del trabajo de nuevo. Estoy machacado. 12 horas sin parar. SI no fuera porque mañana es el cumpleaños de mi hermano, ni si quiera sabría en qué día vivo. Me despojo de todas las uniformidades que me puedan caracterizar.
La gente está muy mal joder. En mi paseo rutinario he visto más de 15 hojas de reclamación. No tenemos paciencia. 6 de ellas han sido por esperar mucho tiempo en un restaurante. Dicen que el ser humano es un animal pero con sentido de la razón. Mentira puta. Si ves que un restaurante está lleno y tiene una cola de 20 personas antes que tú ¿para qué cojones te pones a esperar si tienes prisa? Si mínimo le va a costar 30 mins sacarte el pedido.

6 reclamaciones siguientes han sido porque las dependientas de las tiendas de ropa, se han mostrado "bordes". Normal. Las entiendo. Después de tener la tienda llena y atender de forma personalizada a una señora que se ha probado 5 prendas y no ha comprado nada, hasta Ned Flanders perdería la paciencia.

Las últimas 3 han sido los típicos listos, que aprovechan que está el suelo mojado y se tiran para poder denunciar al centro comercial. Malditos bastardos. Van de listos y las cámaras de medio centro comercial, les han piyado cómo cuchicheaban e incluso hacía ademán de tirarse al suelo para preparar la caída.

Incluso a mi me han querido joder por tener los zapatos sucios. El problema está en que lo ha hecho la persona equivocada.
Como decía esto de las redes sociales no está mal. Al final puedes curiosear a gente que no conoces y que no sospechan que tú les has ojeado.
Así que esta tarde se me ha acercado un tipo de mi edad. Me ha mirado de arriba a abajo y me ha comentado que quería hablar con mi superior. Que con los zapatos sucios no se podía venir a trabajar y que como a él le habían despedido, él también quería joder a alguien. He mirado mis pies, y apenas tenían un poco de polvo en la puntera, de una obra cercana .
Así que le he invitado a que me acompañara a una habitación donde se encontraba mi superior.
Sin mucho esfuerzo lo he inmovilizado. Lo he tirado al suelo y le he metido tal paliza ... que creo va a recordar el número que calzo toda su puta vida. Lo he arrinconado contra una esquina, tirado en el suelo y con las muñecas atadas en la espalda. Y le he metido tal punterazo en la boca que casi se atraganta con sus propios dientes. Decía que me iba a denunciar, que esto no iba a quedar así.

En ese momento, lo he puesto de pie. He sacado el móvil y le he enseñado las fotos que tenía colgadas besandose con otro tío. Esas en las que no se ha etiquetado pero un amigo común subió. Le he advertido que o su mujer o mi hoja de reclamación. Cuando le he acabado de convencer que casualmente ha sido el momento en que ha dejado de ser mi sparring le he sacado por la parte de atrás sintiendo compasión por un ente, falto de alma y lleno de rencor. No como en mi caso que aunque sea tengo sentido de la justicia.

Así que vuelta a mi cama. A la no violencia.

martes, 6 de diciembre de 2011

Hogares rotos

De familia desestructurada
y rima desencajada.
Me río de la muerte
por que sé que soy alma inerte.

No me afecta las inseguridades
que quieras proyectar en mi
tengo muchas debilidades
tantos, como problemas familiares.

Soy el bicho raro
al que apalizaron
el que nunca dejó de sonreir
sin buscar jamás elixir.

He escuchado tantas veces llorar
a mi madre, a mi padre,
que me ahogo al respirar
cuando no puedo alcanzar.

Ese sueño que he marcado,
muchas veces creo ser un marginado,
tan sólo estoy centrado
en objetivos señalados.

Portazos en, busca de, nuevas vidas
amenzas de abandono de forma continua.

No soy perfecto, soy un guerrero
que tropieza en el arte de su guerra.
la misma que me hace ser camarero
la misma que me hace buscar ser el primero.

domingo, 4 de diciembre de 2011

Puto Insomnio

Son las 4 de la mañana y no puedo pegar ojo.
Intento escribir rap y me sale mierda.
Me enojo tanto que encojo.

En el fondo soy tan puro como la hierba
que tus pulmones exalan
cuando piensas en cómo te calan.

el resto de tus colegas
los mismos que tienes en tuenti
los mismos a los que con tus estados ciegas.

La falta de, es lo que me hace luchar
para conseguir un más que,
con lo que poderme regocijar.

No. No es superación personal
es rencor y tener ganas de callar
a todas esas personas a las que caigo mal.

Llamame infantil porque me da igual.
Soy de otra pasta. Ella y él lo saben,
por eso cuando fallo en si no caben,

No es demostrar que estás por encima de los demás,es hacerles sentir, que con esfuezo les puedes superar. No sueño con éxito o fama, sólo con llegar a casay caerme sobre la cama.

Agotado o rendido.
Cualquier sinónimo es bienvenido
si me esfuerzo y trabajo, al menos tengo algo con lo que publicar y no parecer tan vago.


En en el fondo no me gusta la imagen preconcebida que se tiene de mi. Para unos soy un raro, para otras un hijo de puta, para otros un gordo con sentido del humor raro, para otras un desesperado sexual ... ¿qué por qué le doy tantas vueltas si en realidad visto como un gitano, soy directo y claro y hasta cierto punto tengo tantas rarezas que sólo yo mismo me aguanto y a veces ni eso?
porque nunca me han molao las injusticias. Y sí, esta mierda de mundo es injusto y bla bla blá, pero al menos intentemos ser justos con el trato a las personas. Un puto buenos días o un gracias mirando a los ojos o con una voz clara ...

lunes, 28 de noviembre de 2011

Experimentando con la brevedad

No sé quién coño será mi dios. Si quizás adore al equivocado, o el que me tocó es un bromista. En las últimas 24 horas he recibido más ostias que una piñata. Gracias a ... venga ya. Ni dioses ni tonterías, gracias al mendigo, sólo se me ha llevado los zapatos y 20 euros de la cartera. A cambio me ha dejado otros 20 y una nueva sensación que sentir. Me levanto. Tan sólo un chichón en la frente y un par de cortes en el antebrazo izquierdo. Me pongo en pie. Panopawers ya os digo que es una ciudad especial. Camino rumbo de la parte añeja de la misma. No tengo zapatos y es incomodísimo caminar sobre adoquines y gravilla con unos calcetines del chino. Me la sopla. Voy fijándome en los tejados de los edificios.
Es paradójico cómo en nuestra vida intentamos aupar objetivos altos y magníficos, cuando en realidad no miramos más allá de lo que tenemos de frente. Vale. Podrás decirme que hay que ser constante en un objetivo y no distraerse. Pero la de detalles que nos perdemos ...
Pena que no me trajera la cámara de fotos. Comparten junto a unas vistas del extraradio de Panopawers , el mismo banco, un indigente y dos adolescentes. El primero va vestido de negro. Gorro de lana y guantes sin puntas. Jersey blanco y encima un chaleco también negro. Debido al angulo en el que está sentado se puede descubrir que lleva 3 pantalones puestos. Uno es blanco, el otro azul y el que se ve, es morado. Es aquel típico pantalón de chandal de los 90 que seguramente habrás llevado de pequeño. Observa asombrado y concentrado, el bombin oxidado con su respectiva llave. Intentado descifrar cómo es su funcionamiento y soñando más que intentando descifrar, qué tipo de cosas protegió cuando era útil.
Al lado dos chicos con móviles de última genereación. Vestidos con ropas demasiado grandes para ellos. El que está más cerca al mendigo, más que pantalones parece que llevara dos sacos de tela unidos en el centro por una bolsa de almuerzo, de esas que todos hemos llevado al colegio cuando no sabíamos que era ni una suma. Capuchas gigantes y miradas de tipo duro. Juntos y enfrascados en la tecnología sin mirarse. Seguramente el valor de esas prendas gigantes y que en cara tan agria parece transformar a sus portadores, superaría a lo que protegía el bombín del mendigo. Sin embargo aunque juntos los tres, ni se miraban. Y menos aquellos dos niños, tecnológicos y duros. Cuya dureza había forjada por no tener la consola de turno o saldo en sus apretadas avanzadillas tecnológicas.
En el marco que enmarcaba mi visión lo he visto. Voy a poner en práctica mi tésis.
Entro por el portal. Subo por las escaleras hasta lo más alto. Justo. Encuentro un ventanuco que da a la azotea.
Desde aquí la vista es preciosa. Puedo divisar toda la ciudad. La temperatura es muy buena así que ¿por qué no? Me quito la camiseta y los pantalones. Nadie se percata. Me quito el calzoncillo quedándome blanco por completo. Giro sobre mi mismo respirando hondo por el chute de adrenalina. Me encanta esta sensación. Según acabo el giro, veo cómo una mujer me saluda efusivmente. Parece contenta. Está apoyada sobre la varandilla de un ático. También desnuda. El chico que está desnudo detrás suya y bailando también me saluda.
Río a carcajadas tan altas que les contagio. Me quedo sorprendido y les hago un movimiento de cadera que mueve mi sexo cual trompa de elefante se ríen. Me siento sobre las tejas y observo la ciudad.

viernes, 25 de noviembre de 2011

PArte 8 entre tanto

-Panopawer es en realidad un experimiento con resultado satisfactorio del gobierno. Franco le dio al coco para tener controlado a todo un pueblo. Yo no fui ni su mano derecha ni nada. Soy su hermano. No me conoce nadie. No existo desde que tengo 30 años para el gobierno. Soy Anselmo Fausto Crespo. Atrás quedó Juan José David Franco Bahamontes. Si quieres creertelo bien. Si no ¿por qué no me pasas un poco de eso?-

Anselmo señaló el porro ya liado. Joder estará loco perdido pero cómo gorronea. Como mínimo sorprendente. El día hace que le crea. La razón y la incredulidad me lo impiden. ¿Por qué cojones me cuenta esto a mi? Yo que soy el último desgraciado de esta feliz y enorme ciudad.

-Todo cuadra. ¿Cuando se acabó la guerra?- me preguntó.
-En 1939 sí. Pero Anselmo. Si todo esto es para gorronearme hierba ... joder yo a usted se la regalo. Solamente por la edad que tiene y por las ansias con las que fuma tiene mérito.-

-Mi Hermano Fran, consiguió derrocar a los republicanos. Claro que ansiaba poder. Pero también experimentar con humanos. Yo nunca fui conocido. Me tenían demasiado controlado. Entre otras cosas por mi trato de preferencia hacia los rojos. Más de una vez me pasé 3 meses en calabozo porque me descubrieron en asambleas. Mi hermano ya tenía pensado cómo controlar a las masas. En EEUU había un proyecto pero nunca se llegó a realizar con humanos. En cambio el General sí que se atrevió. Y en 1941 me mandó fundar un pueblo en unos terrenos del Estado.
Dicho experimento consistía en el control de varios sujetos mediante una sustancia. Pasando todos a ser de una ideología específica y con unas pautas sociales determinadas.
¿Cómo consiguió convencerme? Me dio poder. Me rendí a su encanto. Yo hablaba y el resto escuchaba. Fuimos el primer pueblo elegido democráticamente dentro de la dictadura.

-Anselmo todo eso está de puta madre. Pero aún siendo verdad. ¿Cómo controlar a tanta gente?
- Te gusta el sabor del agua de Panopawer ¿verdad?- Me preguntó mientras se acababa el porro. La conversación era interesante y sus pulmones también debían de serlo.

-Don Anselmo. El agua de este pueblo no tiene sabor. Ni siquiera ese intento de sabor no salado, que tiene el agua potable de las ciudades costeras.

-Eso es porque las pastillas funcionan. Escucha. El proyecto consistía en drogar a la población con unas pastillas insípidas e incoloras que echabamos en la planta potabilizadora. Al principio echábamos unas 10 cajas al día. Conforme la tecnología avanzó, necesitabamos menos hasta que gracias a la concentración de sustancia en la pastilla, la última vez que yo estaba al corriente hace 20 años, bastaban con dos para hacer el mismo efecto que las 10 cajas de antes.

-Anselmo deje de fumar ostias. Que no le sienta bien. Que me desvaría. SI es así ¿Cómo es que con la de estudios independientes que ha habido con el agua, nunca se ha conseguido sacar nada?
Y además. Aquí la gente parece perfecta. Simpática pero en relidad son todos una jauría de perros sarnosos que se mordisquean el trasero a sí mismos, pensando que no hay otra cosa que morder ni oler. Centrándose en el olor de mierda ajena del ambiente pero creyéndose por completo que ese olor no viene de su trasero.

- Por eso mismo te cuento a ti esto. Por que eres distinto. Cómo si no fueras de aquí.
Es muy sencillo ... ¿Cómo te llamabas? Bueno me da igual. Dinero y miedo es la respuesta. Las dos armas más eficaces que ha inventado el Ser Humano. Al principio a los primeros estudios se les huntaba con bien de dinero por parte del Gobierno. Más tarde se corrió la voz de que cada vez que hacías un estudio sobre el agua en Panopawer, sacabas buena tajada. Entonces para evitar a buitres, empezamos a machacar a inpecciones de Hacienda y Trabajo a las empresas carroñeras. Conseguimos acojonarlas y que no vinieran.
En cuanto a tu segunda pregunta. Es muy sencillo. Psicología colectiva. Si tu ves a doscientas personas en un centro comercial que huyen en sentido contrario al que tu vienes y gritando algo indescifrable, por instinto les seguirás. Aunque no sepas de qué huyen o hacia donde van.
Panopawer es igual Desde hace 10 años no hacen falta pastillas. La gente a idealizado este lugar. Es algo así como el edén terrenal. Somos personas y tenemos debilidades. Pero es tal la presión de la psicología colectiva, que nadie quiere perturbar el buen ambiente reinante. Todos nos drogamos, bebemos, tenemos prácticas sexuales extrañas y bizarras. Pero si te fijas todos menos tú, lo hacemos a escondidas.-

-¿Yo? Venga Anselmo. Ahora me dirá que soy el elegido. Que vengo a liberaros.- Le dije al punto de la carcajada.
-Tu hijo de puta, tienes suerte de seguir vivo. Eres la amenaza constante de esta ciudad. Eres el único que no teme que le pillen fumando aliño, ni que le pillen con una puta en medio de un lavadero. Eres algo así como el anticristo. Pero es divertido. Posiblemente ya sepan todos tus hábitos. Sepan qué haces y cómo lo intentas hacer. Posiblemente estén pensando en quitarte de en medio o, visto que llevas vivendo 20 años aquí ... igual te dejan pulular y les sirves como conejillo de indias.

-Anselmo. Esta mierda de orujo que tiene usted aquí es cojonuda. De lo mala que es, mete un cebollazo que ni el mejor JB. Así que me vio en el lavadero. ¿Se le puso dura al menos?- Le dije en un tono entre irónico e hiriente.

-Me caes bien chaval. En el fondo me caes bien y por eso te cuento esta historia. Yo hubo un momento en que elegí hacerme el loco. Pasé de vivir como mis colegas. Me fui a Bélgica, fundé una empresa de comida rápida que fue absorvida por unos yanquis. Me follé a los mejores travestis de la época. En los 80 yo le pasaba la coca a Merkury y en los 90 le preparaba los picos a Cobain. Dejé la mierda esta de pueblo. Estoy forradísimo pero no me interesa demostrarlo.
¿Para qué? Para llenarme de amigos.
En el fondo somos iguales. Aunque no lo creas. Totalmente iguales. Por cierto. La mierda esa de alcohol para heridas te vendrá bien para la herida de la mandíbula.- Me respondió mientras se incorporó.

Al levantarse agarró una madera. Cogió impulso y ... fundido en negro. Silencio.

jueves, 24 de noviembre de 2011

Continuación parte 8

Verás. La ciudad para mi es como una pradera para alguien del campo. Algo que sabes que tienes muy cerca. Que sabes que siempre está ahí. Tan inerte y viva al mismo tiempo. En ambos casos poder perderse durante horas imaginando e incluso llegando a no saber dónde estás, es un placer único.

Panopawer es una ciudad relativamente nueva. Empezó como un pueblo. De ahí debido a unos pactos políticos a barrio periférico. De lo bien que se vivía en Panopawer la gente acudió en masa y pasó a ser una ciudad independiente y autónoma. Panopawer no tendrá más de 70 años y su mayor expansión fue cuando Franco decidió reunirse con Lucifer. Eso sí. La gente siempre ha sido muy luchadora y siempre han sabido qué tipo de urbe querían.

Los gitanos se habían amoldado a las leyes payas. Eran más gentiles y educados incluso que muchos de los nuevos habitantes de Panopawer.
La historia de la ciudad era pausible en cada banco del parque central. Anselmo jugaba con su cuadrilla al mus todos los días en verano. Petaca escondida y Ducados negro para poder toser agusto y sentirse cómo en sus tiempos mozos. Hacía trampas a los que fueron en su día sus propios ediles de ayuntamiento. Allí se reunían Domingo, Joaquin, José, Antonio. En realidad estos últimos hacían un favor a Don Anselmo. Quien perdió la cabeza durante los 80 abusando del ácido. Anselmo recordaba que en su día mandaba. Que tenía poder. Él decía que había sido duque de Amsterdam, rey de Finlandia y que el Generalísimo le preguntaba a él, sobre qué tipo de acciones militares tomar sobre su roja dictadura.

Tres de cada cuatro semanas, le traían ropa en mejor estado, le daban un cartón de tabaco y le regalaban una botella de Chivas rellenada previamente, con whisky de garrafón.
Nunca estaba sólo. Si no estaba con sus amigos, siempre merodeaba cerca Joserra. El mayor ladrón que aquellos arrugados ediles habían conocido. Consiguió cambiar las escrituras de unos terrenos colindantes con la iglesia, para poder tener 2 hectáreas más de campo. Con la industrialización, por las noches se acercaba a las fábricas y abría los coches de los trabajadores. Vecinos suyos y amigos de la infancia. Por no decir de cuando entró al convento y violó a 4 monjas. Una de ellas, una novicia que apenas llevaba dos meses de claustro, que cogió gusto y pasó a servir a un chulo dos calles más abajo. Joserra era su mejor cliente y le hacía descuentos.
Pues bien. Ahora Joserra llevaba gafas oscuras. Tan oscuras cómo su vida había sido. Cuentan, que una vez, al salir corriendo después de un atraco, se cayó sobre una colmena y la abeja reina de picó en la misma córnea del ojo. Que más tarde fue a pescar a un lago con un amigo y que éste le clavó el anzuelo en el ojo. Y fue tan buen cebo y tuvo tan buen ojo su amigo, que sacaron un Barbo de 3 metros y 80 kilos.

Pero eran sólo historias. Joserra, Anselmo y yo sabíamos la verdad. Sabíamos que ... Pero quizás sea más interesante contar que Joserra nunca se separaba de Anselmo. Anselmo era los ojos para Joserra y Joserra dentro de su avanzada edad, era una avanzada hacía la cordura de Anselmo.

Hoy no era verano. En medio del parque estaba Anselmo. Gritando a un árbol que se apartara. Que no necesitaba más compañía que la de su botella de vino. Me acerqué y le di un cigarro.

-Chico, tú me conoces bien ¿verdad?- Dijo Anselmo distinto.
-Hago lo que puedo don Anselmo. Usted fue una persona importante y le admiro pero ultimamente ...-

-¿Ultimamente qué?- Inquirió mientras se encendía, el hasta ese momento, cigarro subencionado por el trabajo de guardia jurado.

-Coño. Pues que desvaría ... que yo le tengo una alta estima. Pero que usted no está en este mundo.- Le respondí con toda la poca bondad que quedaba en mi ser. Quizás reservada para este momento.

-¿Yo? Yo estoy de puta madre. Que me haga el loco no significa que lo esté.- Me dijo pegado a mi rostro. Olía su aliento a garbanzos. Y prosiguió - No me interesa recordar quién fui. Qué hice y cómo lo hice. Todo lo que hice fue porque en ese momento lo vi necesario y justo. ¿Para qué preocuparme una vez que el hombre de la Parca me saluda tras la siguiente esquina a la que llego?- No elegí vivir como Antonio o como José. Yo no elegí tener una familia perfecta, una hipotéca y un BMW una vez jubilado. Yo elegí vivir de otra manera. No conformarme-

Su discurso me dejaba atónito a la vez que ansioso de escuchar cual era su verdadera historia. La que ningún otro de la ciudad. De los que le conocían desde pequeño, conocían. Me daba la llave para acceder al sumun de la sabiduría. Conocer el orígen de dónde vivo sin alteraciones. De forma pura.

Tachín tachán y turututá jajaja Por cierto. Que bien sonaría "Una décima de segundo" de Nacha Pop mientras lees esta ultima parte.

domingo, 20 de noviembre de 2011

Parte 8 comienzo

Mira Camaleón la cosa está jodida. Si quieres entregar lo que debes bien. De lo contrario ya sabes lo que te espera. Aquí no jugamos a ser Sherlok Holmes y sus 7 enanitos. -

Lo sé. Oye ¿de verdad que no eres vecino mío? Cualquiera diría que has sido tú el que la ha tirado por la ventana.-

Pedazo de subnormal. Las gracias te las metes por el culo. Para cuando estés con tus amiguitos en la discotecas e intentes meterle tu micro pene a esa chica que baila tan bien y que te ha racaneado 3 cubatas y va camino de joderte otro porro.-

Claro que reconocí las palabras de mi interlocutor. Tengo que confesar que no fue ninguna alegría. Era más bien como cuando vienen esos familiares lejanos. Sabes que tienes que hacer frente a la situación pero no hay ninguna gana.

-Deja de picar muelas y dime dónde encontrarnos. Porque como tenga que encontrarte ya sabes lo que le pasó a Jesús Mari. Y ... Joder ¿de verdad quieres pasar por lo mismo otra vez? No sé. Desde aquí pensamos que te va el royo sado. Sí. Ya sabes, lo de las ceras, las pinzas en los pezones y ¿qué me dices de las pinzas del coche pegadas a tu lengua? Eléctrico ¿qué no?-

Le cuelgo. Para recibir amenazas ya tengo a mi jefe. No necesito otro subnormal. Lo malo de este es que es peligroso. Absurdamente peligroso.

Sahid me pasa un porrito que se había liado. Después de vomitar espero que no me haya dejado ningún tropezón pegado al papel.
Le meto un sorbo a la bebida. Joder si no fuera por mi pasado, mi presente y el desconocimiento del futuro, mi vida sería perfecta.

Sube el rotwailer caníbal y se sienta a mi lado. En el fondo somos los dos iguales de carniceros. Tiene el hozico lleno de sangre. Dios. Ni Tarantino hubiera imaginado imagen tan grotesca.
Alcohólico en ropa interior, fumando aliño con su perro "come lenguas" en una habitación de la España del destape. Sólo falta Paco Martínez Soria con las gallinas y diciendo que esto de la capital no es para él.

Decido salir a la calle. Coger el coche y evadirme de la realidad que me rodea. La puta llamada es lo único que no me ha encajado todavía. De aquello hace ya mucho tiempo y olvidar era claro que no se olvidarían pero no sé, para el volumen de negocio tampoco les hice perder tanto dinero.

Bajo por escaleras. Es una manera absurda de no ponerme a pensar en más tonterías ante la espera del ascensor. Pasa el tiempo y aunque los vecinos mayores parecen los mismos, los más jóvenes cambian rápidamente en apenas unos meses. De ser pequeños sacos de hormonas a espigarse y mutarse como Pokémons.

Paso de coger el coche. Hoy hay día libre. Toca salir por la ciudad

domingo, 13 de noviembre de 2011

Final parte 7

Suena un trueno enorme. Giro hacia la izquierda 4 metros, abro agua. Me miro en el espejo, una barba de hace 4 meses asola mi rostro. Tengo la mirada oscura y perdida. No consigo siquiera encontrarme en el espejo. Me mojo la barba con agua caliente. Poso la espuma sin fuerza. Desganado. Cojo la navaja. Me doy un repaso por el gaznate con la hoja. Todo sucede muy lento. No me tiembla el pulso pero no pienso hacerlo.

De lejos creo escuchar a la vecina de arriba. Está a kilómetros de mí. Todo ocurre muy lento. Sólo mi reflejo desganado y yo. Ninguno de los dos parece tener la intención de alegrarle el día al otro.
Me afeito. Me hecho colonia después del afeitado. Joder que si escuece. Pero me alegra saber que al menos puedo sentirlo. Peor sería estar frío.
La vecina sigue chillando. Sigo esuchandola a kilómetros de mi. Cruzo dos metros en diagonal el pasillo saliendo del baño. No para de llover. Qué agusto estoy en casa. Y qué protegido.

Al darme la vuelta Sahid y Julio están apollados en el marco de la puerta. Inmóviles y con cara de pánico. Vuelvo en mí. Esucho el llanto de la vecina. Dios ese puto llanto desgarrador me aterra. Hace que quiera salir pitando sin saber por qué. Supongo que será el instinto de supervivencia.

Voy a coger el Blody Mary que tenía en la cocina. La vecina de enfrente está asomada por la ventana y mira hacia abajo. Doy un sorbo a la bebida. Dios. Me pasé con el puto vodka.
De lo grande que era parecía un muro. El color que manaba era muy parecido a mi Bloody Mary. De la condensación, parecía que echaba humo. Bueno. Y sangre. Mucha sangre. Miles, quizás cientos de miles de gotas de sangre que marcaron toda la planta baja del patio interior.
La cara quedó pegada al suelo y a su vez aplastada por el cuerpo. Visto desde mi perspectiva, parecía que el cuerpo hubiera sido cuidadosamente dejado allí. Totalmente tumbado hacia arriba, Con las manos pegadas al cuerpo. El cuello. Bueno. El cuello o las cuerdas vocales mezcladas con vertebras al aire que pasaron a ser la última extremidad visible, le daban una imagen peculiar y diferente a la situación.

Sería grosero decir que la vecina tenía un buen fondo y que en su caso, la belleza no estaba por dentro.
No me percaté de que estaba pensando en voz alta. Julio y Sahid fueron por turnos casi a golpes para vomitar.

En apenas 20 minutos todas los rellanos estaban llenos de forenses de distintas edades. Por ejemplo. Eugenia. Atractiva vecina del 5º había visto cómo en CSI sólo un 2% de las muertes eran suicidos. Pepa. De 75 años, había visto en "¿Quién sabe dónde?" que nunca un suicidio es tan evidente como parece. Eugenio del 8º B, era un ilustrado y en seguida se apresuró a decir que el suicidio venía del latin "Sui" y "occedere" lo que traducido viene a ser que te has suicididado vamos.
La pobre vecina seguía inmóvil en el suelo. Rodeada de su hermana mayor, padre y madre.
A lo mejor esperaban que se levantara, les saludara y les dijera que todo era una broma.
El padre se agachó. Quiso poner el cuerpo bien. Darle una forma más humana.
En ese momento apareció un Rotwailer demasiado familiar en escena. Como si de un atleta de 100 metros lisos fuera, entró en la escena mordió las cuerdas vocales y las arrancó llevándose con ellas la lengua aún caliente de la vecina.
Sin salir del patio, se puso unos pocos metros más adelnte del cuerpo y ante la mirada atónita de los familiares, se zampó su merienda. El silencio se apoderó de la escena y del edificio.

Justamente en ese momento me llamaron al móvil poniendo banda sonora a la situación.
Sólo Mingus Big Band, y su Moanin Mambo podían darle un fondo más extraño a la escena.

viernes, 11 de noviembre de 2011

Finalización de la 6 y comienzo de la 7

Mohamed Al Sahil debatía en sueños con Alá sobre cuantas vírgenes eran realmente vírgenes. Y si en caso de ser vírgenes cuantos años tendrían de media, ya que a él le gustaban más bien maduritas.
Maldito moro hijo de puta. Todo el día hablando de terrorismo y del Edén musulman, cuando lo más cerca de un arma que ha estado en su vida, ha sido o es, cada vez que se pone a cocinar. Maldito desastre. Más de una vez se ha dejado la olla puesta en el fuego o el gas abierto. Él dice que es porque está preparando un atentado. En realidad tanto hachís a conseguido que se le vaya la olla.

En la habitación de enfrente Julio arropa al cliente número veinte de esta noche. Diez más y las próximas navidades podremos comer Shuchard y no la mierda negra esa dulce de marca blanca, que justamente es para los que andamos sin blanca.
Quién lo iba a decir. De futuro candidato en las listas generales de un Partido Político nacional, a gigoló de calle. Total y como dice él "por culo me dan igual".

La casa llena. Mi ropa llena de agua. Los sueños de Sahil lleno de mujeres y la cartera de Julio hinchándose también por momentos. Sin embargo, yo sigo sintiendo esa sensación de vacío. Esa nada que me agobia y me obliga a ser como soy. Tampoco me arrepiento. Mayores hijos de puta que yo hay y el mundo continúa.
Llego a mi cuarto. Me tumbo vestido sobre la cama. Humedezco cual infantil ser la cama en su parte baja. No me he meado tranquilo. Son los calcetines empapados.
La una de la mañana. Me acuesto. Una sombra anaranjada alumbra todo mi cuarto. Putas farolas. Mierda de contaminación lumínica. Lo peor, es que mañana cuando vuelva a por el coche, agradeceré la luz de las naranjas luminosas.
Me acuesto sobre mi lado izquierdo. Dios y Alá lucharán por ver qué destino me aguarda mañana. No es cosa mía. Simplemente me dedicaré a interpretar las notas que me pongan como Art Blakey & the Jazz Messenger, en su canción Moaning.



Capítulo 7

Los gritos de la niñata de arriba me despiertan. 30 años. Vive con sus padres. Trabaja como cajera en un supermercado. Su mayor éxito ha sido salir en una pantalla de discoteca una vez que estaba de marcha con sus amigas. No se le conocen estudios ni beneficio. Por no conocer, no se conoce ni su nombre tras 15 años en el vecindario.
Pelirroja como cualquier otra pelirroja artificial. Pelirroja semaforo. Cara hinchada y labio inferior grueso. Sus manos eran pequeñas y profundas.

Siempre he sido de la idea de que el ser humano, tiene ciertas partes de su cuerpo más o menos desarrolladas en función de sus objetivos. Es decir, el ladrón especializado. El que se ha criado robando, tendrá unas manos finas y puntiagudas. Ideales para escudriñarse entre bolsillos ajenos, entre cajones de cajas registradoras levemente descuidadas.

Ella tenía la nariz como la de una ardilla que mira hacia arriba. Ideal para olfatear, para olisquear las vidas ajenas. Su nariz era como un oído que todas conversaciones captaba con sólo levantarla.
Y como buena ardilla, cuando a ella le tocaba vivir, intentar manejar su vida, se enfrascaba en su bellota. Aparentemente metida en su bellota pero siempre con la nariz ligeramente levantada.

Me acabé la botella de whisky que me ayudó ayer noche a secarme y encontrar sueño.

Mamá o se va mi hermana o me voy yo de casa.- Volvió a silbar la ardilla.
Mamá mira que me voy y no te doy los 600 euros de mi sueldo.- Esta vez lo dijo para que todo el vecindario se enterase.
En ese momento empezaron a escucharse ventanas que se abrían y cuerdas de tendederos que chirriaban. Parecía que todo estaba planificado. Quizás porque no eran pocas las veces del espectáculo mañanero, todas las vecinas cuales buitres carroñeros, vestidas de ovejas, salieron a tender.

Que no me voy a levantar ostia. Que estoy cansada- volvió a decir.
Levántante y anda ... anda que me tienes frita- Parecía Jesucristo pero no. Era su querida madre. - ¿Qué van a pensar los vecinos?-

Ya hablarán de los de abajo. Esa gente es muy rara y uno de ellos tiene cara de loco.-

Me gustó aquella frase. Lógicamente iba por nosotros. Y lo de loco ... imaginé por unos segundos los rostros de Julio, Sahid y la última imagen que conservaba de mí delante del espejo.
Aún así es un buen tema para la próxima reunión de piso. Votar quién tiene pinta de estar más loco.

La hermana pequeña de veinte años, lanzaba sillas o cosas pesadas contra el suelo, lo cual no ayudaba a mi nueva invitada, señora Resaca por supuesto, a hacerle más agradable su estancia en mi cerebro.

Quise vestirme pero no lo hice. Me levanté en calzoncillos. Me comí con el dedo pequeño la pata de la cama. ¿Por qué cojones las construirán de forma que siempre te des la ostia en el mismo dedo? ¿Desayunar? Un señor Blody Mary con extra de vodka. ¿Alcohólico? ¿Yo? Y lo que tú haces con el móvil de última generación ¿no es acaso otro tipo de adicción?

Dejé de prestar atención a la conversación. Me quedé embobado con la cortina de la ventana de al cocina. Como intentando descodificarla. Me pareció ver cómo una sábana de algún vecino se caía a gran velocidad. Como empujada por la lluvia. Durante apenas dos segudos que duró el fotograma de mi recuerdo, fue hasta bello.




Y HASTA AQUÍ LA PARTE 7. AHORA LA ACABARÉ Y PUBLICARÉ EL FINAL EL LUNES.

PARA NO LIARME Y SABER CLARAMENTE EN QUÉ PARTE VOY.

viernes, 4 de noviembre de 2011

Parte 6 de Sir nadie.

Salgo rápido. Vuelvo a huir. Siempre he sido un tipo con buena orientación. De pequeño nada más entrar a un gran almacén, siempre me soltaba de las manos de mi madre para perderme por el lugar. Me paraba delante de los televisores y ponía esa cara de interesante que veía ponían los mayores. Al igual que ellos me acercaba y miraba el precio. Muchas veces siendo una sombra diminuta y paralela de otro adulto cercano. La gente se reía por mi imitación pero yo lo hacía en serio y preguntándome por qué hacían eso.
Como te decía me gustaba soltarme de mis padres para luego jugar volverlos a encontrar.
Siempre pasaban por la caja 8 y 9. Por tanto en cuanto me entraba el miedo, volvía al punto de encuentro y lo vigilaba.

Con la metralla de los recuerdos recobro la noción de dónde estoy. Como si de un gps se tratara he aparecido en el lavadero. Son las 23 de la noche. Sólo como siempre pero lleno de sangre ajena como otras tantas. Una mujer con las tetas fuera se acerca. Joder, o es una loca o una puta. La digo que me espere. Me acerco al 24 horas de la gasolinera compro una litrona de cerveza un bocadillo de lomo. Me acerco a ella y le doy lo que he comprado más un trozo de la piedra de hachís.
Sonríe. Sin mediar palabra se pone a cuatro patas apoyada sobre el coche mojado. Todo sin mediar palabra. Como si de un baile de salón se tratara. Ya pudiera aprender Nestlé de publicitar algo tan dulce de manera tan sútil. Empieza un contoneo de cuerpos que como todo, acaba finalizando.

Por simpático tienes un descuento de 5 euros- Mientras saco 20 euros de la cartera, pienso en por qué los hombres no hacen la calle para mujeres que gusten también de sexo con desconocidos y sin mediar mucha conversación. El machismo es tan en este mundo que los hombres sólo se ofrecen de "Scort" cuya tarifa mínima es de 50 euros con derecho a polvo.
Se aleja contoneándose. Todavía sigo seducido por su mirada. El polvo sólo ha sido una escusa para saciar mi parte más animal. La más básica. Pero le hubiera pagado sólo porque me dejara seguir viendo su mirada y escuchar de sus historias.

Salgo de la gasolinera. Facturas, alquileres, gastos, subo la música hasta desencajarme el tímpano. Esta vez no puedo huir. No dejo de pensar en mi vida. En saber cual fue la decisión que me hizo ser como soy. En qué momento dejé de elegir bien para elegir simplemente.

Hay un Volvo S 40 que lleva un rato detrás. Doy un par de giros extraños. Sigue detrás.
Me freno más tiempo del debido en un ceda el paso. No hay señal de queja. ¿Me estará siguiendo? ¿los colegas del nazi? Ni de coña. No les ha dado tiempo a localizarme. O eso creo.
Cruzo la ciudad y cuando salimos desaparece en la primera salida al extrarradio.
Joder tengo que controlar más este tipo de paranoyas. Ya había empezado a sudar y las palpitaciones.

Comienza a llover. Los vecinos y sus visitas, han elegido que aparque a 5 manzanas de donde vivo. Me empapo. Tendría la opción de resguardarme bajo los porches. No la comtemplo.
Me gusta empaparme. Sentir cómo el frío calienta mis terminaciones nerviosas y condensa mi respiración.
Es tanta la lluvia que cae, que aprovecho para limpiarme los restos de sangre reseca de la ceja. No respiro bien y el polvo ha sido un ataque suicida para mil pulmones. Cada vez con menos oxígeno. Creo que por esa intensidad al respirar me han hecho el descuento.
Llego al portal. Antes de subir me miro al espejo. Me observo de arriba abajo. Tengo dos ojos. Debajo una bola carnosa y debajo de ella mis labios. Pongo mis dedos índice, corazón y anular, tres a cada lado de la nariz.
Suena como si una cuchara grande de madera, cayera desde apenas unos centímetros de altura, sobre una encimera de aglomerado. Respiro algo mejor. Abro los ojos. El tipo que estaba en frente ha retrocedido un par de pasos pero sigue teniend la misma expresión en su rostro.
Subo por las escaleras estrechas del portal. Abro la puerta e intento no molestar a los dos rotwailer del comedor. Uno de ellos se me queda mirando, pero vuelve a su estado de suspensión al saber que era yo.

miércoles, 26 de octubre de 2011

5ª PARTE Y CONTINUAMOOOOOOOOOOOOOOS

Seguía siendo un tipo duro. Ellas me consideraban un hijo de puta y yo a ellas mis adorables fierecillas. Siempre tan dispuestas a clavarte puñales pero sonriendo. Siempre tan sonrientes.

¿Por qué no coger un hacha? ¿Por qué no dar a la alarma de incendios para tener objetivos fácilmente abatibles? No. Sería demasiado cansado. Posiblemente apenas mataría a cinco o ser personas. Las dos primeras serían laterales. Zarandearía el hacha de izquierda a derecha provocando heridas leves. La segunda sería algún desafortunado que vendría de frente, obligado a ver de cara, la cara de su asesino. Sin hacer nada por evitar ese primer contacto insensible con la hoja del hacha. Obligado a encontrar su minuto más agonizante, por la fuerza que toda la gente huyendo sin saber de qué, ejercería sobre su cuerpo. Y allí se encontraría esa persona. Recibiendo un hachazo de la persona que veía cada vez más cerca y con la mirada ida.
Pero ya digo que nunca lo haría. Me caerían 30 años de prisión, y para el noveno hachazo ya estaría cansado. Abandonado por la adrenalina. Ya que haces algo, que se te recuerde.

A tan sólo media hora de acabar no sé ni qué hacer. He mirado cada rincón del edificio. He pensado en mil cosas y no he hecho ninguna.

Me fumo un cigarro en la entrada. Con esto de la crisis cada vez hay más gente mirando en los contenedores. Vivo en una ciudad donde se han encargado bien de esconder a los vagabundos, para que la gente no les vea. Para que sigan pensando que su vida es la ostia y que la pobreza es algo del tercer mundo. Algo tan lejano que nunca llegará. La putada está en que si la gripe española recorrió media Europa, la pobreza igual. Es como cuando sube la mar. Poco a poco sin que te enteres.
Me lo acabo. Suspiro. Bajo a cambiarme. Ya hemos acabado. Otro puto día esclavo de un uniforme y un sueldo.

En el coche suena lo nuevo de Marea. En la radio se puede leer "sobran burros". La voz de kutxi hace temblar los cristales del coche. La batería marca el ritmo al que golpear y Kutxi los martillea con su timbre. Me paro en un parking. Saco destornilladores y desmonto medio salpicadero para sacar una barrita de hachís. Apenas 60 euros guardados de forma tan rebuscada que tengo que parar para fumarme un porro. De esta forma sólo fumo cuando me apetece. Es una manera de ahorrar en crisis.
Mientras me lo fumo floto. Me dejo llevar. Es la mejor sensación de mi vida en el último año. No me río. Tan sólo sonrío a la nada. Perdido entre partículas de polvo de la moqueta del techo del coche. Me fundo y paso a ser aire fumado.

Por el retrovisor veo lo que parecer ser un skin. Sí. Esa chaqueta bomber, esas botas de "La chaqueta metálica" y esa cara de subnormal no puede tener otro dueño. El cabrón medirá 1.85. Pesar no tengo ni idea de cuanto puede pesar pero me puede destrozar de un soplido.
Cuando pasa delante del morro salgo del coche. Aquella puta hueva no es que fuera buena, es que era mejor.

Eh tú puto skineto. Cómeme la polla hijo de puta.- Ni yo mismo sabía lo que decía. Tan sólo lo dije.

Así que tu madre era una mora y te has atrevido a vengarla ¿no?. Qué valiente, cuando estoy de espaldas y de noche. - Me sentía como un mozo que espera al toro de cara en los San Fermines. Acojonado por el pedazo bicho que se me echaba encima.

Claro que lo pude evitar. Claro que le podía haber tumbado de un puñetazo yo primero pero no lo hice. Me quedé inmóvil. Un líquido viscoso recorría mi cara. Era caliente y denso. Bajaba lento. Como pidiendo perdón por hacerlo. Cuando el líquido tobogan llegaba al músculo elevador del ala de la nariz y el labio superior, sentí un cosquilleo pero no me rasqué.
Se metió por entre mis labios como queriendo pedir permiso pero sin hacerlo. Era salado. Me eché la mano a la cara. Ríos de incosciencia brotaban de mi ceja partida.
El skin seguía delante. Creyéndose más fuerte que yo. Seguro de su fácil victoria. Claro que podía haber ido al coche y meterle un tiro. Pero no lo hice. Simplemente esperé otro puñetazo que me partió la nariz. Sonreía. El skineto se asustaba. Yo cada vez reía más alto. La adrenalina me impedía sentir dolor. La adrenalina luchaba con mi mente a muerte. Sólo uno de los dos se saldría con la suya.

¿Sólo sabes pegar así maricona?- Le espeté algo de sangre en el intento por balbucear aquella frase. Vino con más fuerza esta vez. Sólo que en ese momento me eché a un lado y le puse la zancadilla. La mala suerte hizo que se partiera el brazo y tronará un grito que rebotó en cada uno de los edificios abandonados de la calle. Penetrando en cada inerte habitación que antaño, estuvo llena de vida. Rebotando en cada puto archivador con facturas de mil novecientos y pico que se quedaron olvidadas, hasta que de tanto rebotar se transformó en silencio lejano y también olvidado.
Y digo mala suerte porque la adrenalina había ganado la batalla a la mente y reía sin control. Sin sentido, viendo como el pobre skineto tenía el codo hacia el otro lado y éste se lo miraba incrédulo. Golpeándose la cabeza contra la acera, para supongo, sentir dolor en otro sitio.

Y yo me reía y me reía hasta acercarme a su cara. Hasta acercarme a su oreja y arracarsela de un bocado. Seguía riéndome sin sentido. Me daba igual porque no era yo. Era señora adrenalina.
Y el tontolaba no sabía donde mirar ni dónde sentir. Porque era algo así como un Teletubbi que todo lo sentía. Qué pena no poder disfrutar más de él. De su inagotable y falso orgullo.
Seré bueno y lo dejaré en paz.
Me monto en el coche. Antes. Recuerdo una pequeña cosa que se me había olvidado.

Salgo al maletero. El nuevo sordo se había arrastrado hasta engacharse al culo del coche. Viendo que me impedía abrir el maletero, ni me inmuté. Abrí la puerta trasera. Abatí los asientos que me dieron acceso al maletero. El otro no paraba de gritar y de pedir auxilio.
La encontré. Justo debajo de las alfombrillas. Cerré todo tranquilamente y salí fuera. Me intentó golpear pero se le desencajó más el brazo y se tiró al suelo chillando como un chimpancé nervioso. Me acerqué y se la puse en los huevos. Un chispazo azul de más de 500 voltios recorrió todo su cuerpo. Posiblemente le abré achicharrado la polla. Qué pena. Un crío racista menos en el mundo.

Se queda inmóvil. Está vivo. Soy un hijo de puta pero no un asesino. Tengo todo el culo del coche lleno de sangre. Joder, ahora vete a limpiarlo sin que me vea de camino la policía. Arranco. Qué agusto echaría marcha atras ... No. Contente. No lo hagas. La sangre que sigue brotando de mi nariz me incita a ello. Echo marcha atrás, pero cuando apenas creo estar a unos diez centímetros me acojono. A cambio salgo chillando rueda.

martes, 25 de octubre de 2011

Parte 4 DE ESTA LOCURA MENTAL

Guardé el arma. No es cuestión de hacer el subnormal más de lo habitual. Me toca descanso y subo otra vez a la oficina. Allí tengo allí está Roncesavalles con su mierda de red social. Joder en el fondo somos una cuadrilla de narcisistas que deseamos dar a conocer todos nuestros planes constantemente al mundo. Como si eso interesara a alguien. Espera. Sí que le interesa. A toda esa gente que no le basta con sus vidas y necesitas hurgar en las ajenas.

Me desabrocho la corbata y los pantalones. Sé que no es por ello pero una sensación de ahogo recorre todo mi jodido cuerpo. ¿Iron Maiden? Dios esa mierda heavy debería estar prohibida por ser una amenaza a los oídos. Aún así Killers parace tener buena pinta. Ahí estoy. Intenado parecer normal, escuchando una música para gente con problemas auditivos y analizando a mi compañero de trabajo. Él no lo sabe y quizás yo tampoco lo sabía en ese momento pero su vida era mierda. Intentaba disimular ser normal pero ¿quién cojones es normal? Todos soñamos con ser diferentes para llegar a tener éxito. Tan sólo unos pocos especiales lo consiguen y visto lo visto ni él ni yo aspiramos a algo mejor que una garita y a la sensación de poder que nos da el uniforme.

¿Será la música? ¿Será mi galopante esquizofrenia? Tal vez una mecla de ambas pero que agusto me acercaba por detrás y le hundía la cabeza al muy cabrón en la pantalla. ¿Quieres vida social? Cómete el ordenador de una puta vez. Aún así necesito el trabajo y el llevarme bien con Roncesvalles. Ser nuero del jefe es lo que tiene. Que te vuelve en un auténtico gilipollas intocable. Ahora mismo sobre todo eso. Intocable. Me acabo la granada tan rápido como la intenté desgranar ayer. Salgo a dar el último paseo de 4 horas.

Me acerco por la cocina del edificio. Por desgracia al cocinero se le ha olvidado cerrar la puerta y no puedo evitar ver cómo 3 cucarachas intentan evitar correr desesperadamente, antes de que el cocinero las atrape y las eche a la carne picada de la salsa boloñesa. Recuerdo por qué ya no como aquí desde que está el gilipollas éste. Me encanta pasearme por el restaurante. Ver esas joyas, esos abrigos de falsa piel, entremezcladas con tipos que se creen duros, por llevar las mismas joyas y auténtico cuero en los asientos de sus Bmws.
O ver a ese niño católico, vestido con picos hasta en los zapatos, entremeclado con chonis bacaletas que sólo aspiran a no quedarse embarazadas antes de los 25, rodeadas a su vez de chulos putas con cadenas imitación de oro, cuadrados e inexpresivos como fachadas de edificios.
Todo ello aderezado con seguratas y dependientas, cuyos uniformes han sido cosidos por manos infantiles en Tailandia.
Aún así todos pinchamos "me gusta" o "sí" cuando nos piden por las redes sociales que sintamos lástima por ellos. Una mierda. Qué ostias vamos a sentir cuando esas manos llenas de sufrimiento han cosido, una ropa que hace sentirnos egoístas y triunfantes.

Voy bajando planta por planta otra vez. Son las siete de la tarde y las chicas de electrodomésticos tienen su descanso. Dicen que son las más enchufadas y con la de mierda colombianan que esnifan hasta el Diablo de Tasmania parecería un oso perezoso a su lado.
Como todo drogadicto tienen su ritual para meterse. El suyo es mirarse al espejo. Corregirse el rimel y poner la canción del Rey León. Cuanda acaba la canción, una de ellas ya tiene preparadas las cinco rayas. Cada semana, una de ellas es la encargada de traer 2 de cada 3 días una dosis para las cinco. Así que cada mes las cinco han puesto doblemente su parte.
Cuando empiezan a meterse, los primeros segundos casi lloran, pero instantáneamente hasta Félix Rodriguez De Lafuente se acojonaría por el sonido de hienas que emitían. Aún así 3 de cada 4 semanas sabían que mi visita era olbligatoria para no delatarlas. Ellas se reían como hienas y yo huía de mí mismo como una liebre.

sábado, 15 de octubre de 2011

SI QUIERES LEER EL PRINCIPIO, TIENES 2 PARTES MÁS DEBAJO

Cogí el vaso. Lo miré al trasluz. Todavía tenía las marcas de carmín de sus labios. Me lo acerqué a la boca y lo lamí. Fue extraño pero sensual y erótico. Me puso cachondo lamer aquel vaso sabiendo que ella había bebido antes de él.
Cogí unos guantes limpié todo el vaso y lo lancé desde la azotea. Me da igual a quien hubiera dado. Me apetecía hacerlo y lo hice. Bajé las escaleras como huyendo de un fantasma acosador.

En el camino me encontré a un subnormal intentando mangar una caja de plátanos, metiéndolos en una mochila uno por uno. Lo cogí por la espalda y sin que se pudiera girar para saber quién era, lo metí en un cuarto que teníamos para esos incidentes.
Del primer puñetazo su mandíbula se desencajó. Del segundo le reventé la nariz. Me encanta ver la sangre brotar a borbotones. Ver cómo desea morirse sin mediar una sola palabra.

Cuando salí me ajusté los puños de la chaqueta. Una sensación de haber cumplido con el deber me invadía, se apoderabade cada uno de mis poros y me hacía sonrerir triunfante.
Seguía bajando pero tranquilo. Siempre he tenido un gran olfato. Todos los lugares tienen su olor. Muchas veces el aire tiene un olor muy agradable. Nunca antes lo hemos olido ni podríamos descifrar qué es, sólo sientes que te relaja.
Esta vez el olor del pasillo, me recordó a mi infancia. A cuando volví de un campamento de verano. El olor era agradable. Era alegre pero no cítrico. Dulzón pero no plomizo si no dopante como el azúcar. Me hizo sentirme un niño por apenas 3 segundos que duró ese olor.

Ray Charles con su "you are my sunshine" me hacía caminar ido. Con la cabeza puesta en la nada y dejando a mi suboconsciente cómo lider de mi cuerpo. No pensaba en la nada, no hacía nada pero caminaba. Llegué hasta el sótano. Abrí el coche y saqué la Colt Govemment 1911 que tenía bajo el asiento. La cargué apunté a un niño que pensaba que era de broma. Sonrío como a cámara lenta. Si supiera que podía reventarle la cabeza de un sólo disparo ... Y seguramente si hubiera apuntado a su padre y con un gesto amable hubiera retirado el arma, como si hubiera sido de un error, tampoco pensaría que iba a matarlo dos segundos después. Pero como decía aquel poeta exiliado y machacado "todo lo que se ignora, se desprecia".

Subí otra vez. Con la tontería ya habían pasado 5 horas de trabajo. Me senté a almorzar. Apareció mi jefe ....

jueves, 6 de octubre de 2011

Parte 2. Así que baja hasta la Primera que tiene título

El pinganillo que llevo en el oído derecho está conectado a la radio central. Todo el puto día marujeando sobre la vida de los demás guardias jurados. Que si la Mujer de Pereda le pilló en la cama con otra y se unió. Que si a Roncesvalles le pilló la policía con medio gramo de cocaína.
Siempre lo llevo con el sonido apagado. Casi ni se escucha. Paso de la mierda de otros. Bastante tengo con la mía como para querer meterme en la de los demás.
Si quieren ponerse en contacto conmigo, me enviarán a la radio una señal en forma de pitido que escucharé seguro. Como te decía, lo llevo tan bajo que apenas lo escucho.

En la otra oreja siempre tengo algo de jazz bastante más alto. Ahora mismo estoy escuchando a Louis Amstrong. Dream a litle dream. Increíble. Sé que está prohibido. Me la sopla. Jazz mientras trabajo ¿alguien puede pedir más? .
Aún así no creas que no mantengo mi imagen de tipo duro. Con mi uno noventa de alto y mis cien kilos de músculo voy más que servido para acojonar a adolescentes subnormales, que como mucho llegarán a camareros en la vida. Para las gitanas y los rumanos, siempre pongo mi cara de hijo puta. A los que más andan por las joyerías, suelo pasearme con la mano puesta en la culata del arma. Algún día me gustaría cargarme a alguien. Me da igual que fuera moro que gitano. Español que neozelandés. Agusto descargaba mis dos balas sobre algún desgraciado.

Una vez leí en una entrevista a un soldado americano, que lo peor de estar en Afganistan, es que no tienen nada. Al no tener más que su propia vida en la mayoría de los casos, le daba igual morir.
Muchos de los 0propios soldados, habían destrozado a familias enteras delante de la mirada atónita de otro familiar, sólo por darse el gusto de hacer sentir al superviviente, la superioridad del ejército americano. Claro, al quedarse sólo, es normal que le importe una mierda morir y cuantos más se lleve por delante mejor.

Algo así me sucede a mí pero supongo que si estás viendo esto, ahora mismo es lo que menos te debe importar.
Como te decía, sabía que hoy era especial. A las cuatro de la tarde, Ray Charles me conseguía dormir con su You´ll Never wolk alone. Subí el volumen de la radio de trabajo. Ahora tocaba meterse con el actual gobierno. Joder, McDinal debería dejar esto y meterse a presentador de un programa de radio.

Me paseé hasta la terraza de la azotea. Detrás mía quedaba las tomas generales de los aires acondicionados, extractores y demás gusanos metálicos del centro comercial. La vista era preciosa. Trabajar en una de los cinco edificios más altos de la ciudad te hacía sentirte más miserable y más poca cosa que estar en las cloacas.

Bajé la mirada. Estaba el vaso de Eva. Sabía que era el suyo porque sólo ella se esconde tanto como yo. Con su mirada penetradora y sus anchas caderas, no eran pocos los hombres que quisieron mas no pudieron enfrentarse a ella, en una sudada e íntima lucha cuerpo a cuerpo, por ver quién dibuja el gemido más grande, en la imaginación de los vecinos.

Como te decía, la cosa parecía rara aquel día. Aunque más raro soy yo. Por cierto, Brian Auges con su directo en el festival de Bliezen en el 69, me excitaba. Me incitaba a sacar mis pensamientos al mundo.

Experiencias Jazzmísticas

Escuchaba jazz bajo un flexo recordando aquella tarde.

Todo comenzó a las 4 de la mañana. Tocaba madrugar para ir al puesto de vigilancia para hacer lo propio. Ser un guardia jurado es honrado, arriesgado pero inmiganiblamente aburrido.
Me encendí un pitillo. La cosa no pintaba bien, porque lo primero que oli fue el hedor que emanaba mi cuerpo. Pensé en ducharme. Miré el reloj y vi que no me daría tiempo. Pulvericé mi cuerpo con medio desodorante. La puta capa de ozono se resentirá. Me da igual. No pienso vivir el tiempo suficiente como para que esa mierda me toque.

Cogí el coche. De fondo se escuchaba a Jhon Coltrane. Me lancé a la desértica ciudad para cruzarla y aparcar en la última esquina de la ciudad. Mi cara todavía dormida y mi cuerpo automático ponían cada peladada en el coche para que no sufriera accidente alguno. Coltrane seguía impertérito en su ritmo. Supe que estaba fumando otro cigarrillo cuando me quemó los labios. Había atravesado la mitad de la ciudad y ni me había dado cuenta.

LLegué al centro comercial y aparqué donde siempre. Abrí la puerta donde tenemos los monitores. En el central adiviné la silueta de una mujer que se había agachado y enseñaba la ausencia de ropa interior. Me giré a ahí me lo encontré. El muy hijo de puta se estaba masturbando con aquella imagen. Dios. ¿Por qué existe tanto subnormal en el mundo?
y lo que más me preocupa tras cuarenta y cinco años. ¿Por qué coño debo de conocer yo a todos?

Me miró. Sonrió y se guardó el cerebro insinuándose. Soy de hierro. Atravesé la habitación.
Me encendí otro cigarro. Si estamos en la noche "sin papis" , hagamos de las subnormaladas un estilo de vida. Mi compañeró entró, me habló. Yo seguía absorto en la nada que existía en el cerrojo de la puerta. Asentía pero no era yo. Esbozaba un rugido light en el aire para aceptar sus ganas de charlar. Pero yo no estaba. No es que quisiera parecer Uli Geller pero aquella mañana, aquella cerradura tenía algo hipnótico.

Cogí el revolver. Cinco disparos y sólo los dos últimos eran de verdad. Los otros tres anteriores era de fogueo para acojonar a los delincuentes.

Apago el monitor central y la películar porno amateur de la que disfrutaba mi compañero, se funde en negro.

A las 10 de la mañana seguía igual que todos los días, sin embargo hoy presentía que sería distinto.

jueves, 29 de septiembre de 2011

Sin ser demasiado tarde para irse a dormir pero con la temprana necesidad de hacerlo, se desvistió y se fue a la cama. No se puso el pijama. Cogió una camiseta que llevaba tres días en la silla y se la puso para dormir. LLamaron a la puerta pero no respondió. El móvil no había dejado de sonar toda la tarde y estaba saturado del mismo y repetitivo sonido. Se dirigía hacia el templo que que era su cama. El gato se le cruzó. Le lanzó un maullido que intentó pero no alcanzó a comprender. De forma automática siguió al gato que lo llevó hasta su comedero. Le llenó la comia y el agua que estaban vacios.

Se echó a dormir finalmente en el sofá.

martes, 27 de septiembre de 2011

Va de paranoya

Lo mejor viene hoy.

La reflexión de hoy viene a reflexionar, la idea saber la de policías inflitrados que debe de haber.
No solemos pensar mucho en ello, pero estamos controlados. Vas caminando y ves gente extraña. Coches que dan vueltas con las cuatro luces de emergencia puestas, unas cuatro veces a la manzana sin parar. Me pasó hace poco. Salía de la gestoría para tranferir a Daysi, y en el semáforo un Wolsvaguen Polo blanco, de segunda o tercera generación. El coche estaba de chapa destrozado. Más que un coche moderno, parecía un coche de estos que conducía "El vaquilla" de los años 70. La mujer era pelirroja, con el pelo rizado. Llevaba gafas de sol, con lo que su semblante se mostraba más serio y no pasarái de los 40.

Cómo buen melómano que soy, un semáforo es un edén. 15 coches con las radios y las músicas a tope ...
Pues en este caso no escuche la canción que emitía la radio. Sólo escuche: "Aquí Charly ... , sigo dando vueltas a la manzana y no aparece." En ese momento alzo un poco más la vista y en una Picasso nueva, azul metalizado y con las lunas tintadas. El conductor, un policía uniformado le contestaba: "Aquí Charly ... a Charly ... me da igual. En algún momento tendrá que salir".

Para que te lo imagines mejor. El semáforo tenía en su lado derecho un aparcamientos de motos donde yo dejé la mía. En frente mía, un supermercado con el correspondiente paso de cebra de el semafaro. Cuando esto pasó hacíamos un tres en línea diagonal en un espacio de apenas 40 metros de ancho.

Por eso y por todas las noticias que se escuchan ... Me juego sueldo y medio a que en el movimiento del 15-M también debe de haber infiltrados del gobierno. Nos controlan cada entrada de red social que hacemos, nuestros jefes leen los mails que enviamos ... ¿y me estás diciendo que algo que puede alterar a la sociedad, acabar con el actual modelo de gobierno o reinado no lo van a tener investigado? No me lo creo. Estos gobiernos, conseguían infiltrar espías en guerras entre países. Cómo para no inflitrar algo en su propio suelo.

domingo, 25 de septiembre de 2011

Carta a las Reinas Magas

Tengo ganas de hablar con alguien. Hoy era un día perdecto. Sorprendía a mi nuevo jefe. Disfrutaba de un día soleado que me invitaba a tomar curvas. Pero tuvo que aparecer. Ella. La mujer que ha conseguido sacarme de quicio. Desquitarme y mostrarme más frío de lo que soy. Necesidad de proteger lo más sagrado que poseo en estos momentos. Mi mente.
Uno de mis apoyos ha causado baja. Al parecer le han roto el corazón. El otro apoyo ha sufrido un robo. Al parecer en un descuido hace 2 años, le robaron el corazón y en estos momentos se encuentran de nocturnidad prematrimonial. Así que ... Es todo la puta perfección. Joder, disfruto de un coche y una moto. De mis padres y mi hermano. Disfruto de nuevos e interesantes proyectos. Disfruto de tener todas mi extremidades y aunque a veces se me va la cabeza, cada día va mejor.
Y aún deseo tener alguien más cerca que un amigo. De compartir discusiones tontas, de abrazarla y de su sonrisa. De meterle el dedo por el oído y demás estupideces que hago.
Soy consciente de que carezco del tiempo necesario para cultivar un amor. De que quizás tenga demasiadas rarezas pero me gustaría tener una amiga soltera. Sin preocupaciones.
No por el sexo. Si no para salir de mi rutina. Para salir a cenar sin la preocupación de nada. Ni de parejas celosas, ni de si esta noche mojaré o no. Con quien ir al cine o al museo. Dar un abrazo.
Joder, en estos dos días me han abrazo 5 personas distintas y es una sensación ... brutal.
Alguien con quien cuando le abrace no piense que es para arrimar cebolleta. Cuando le haga un comentario picantoso, no piense que le estoy metiendo "fichas" si no que me lo ha puesto tan a huevo que ...
En fin parece esto la carta a lo Reyes Magos. A seguir caminando toca jeje.

martes, 20 de septiembre de 2011

Madre mía. Hoy leyendo un suplemento dominical de no sé que diariao, (sí, entre semana leo las revistillas de los Domingos ¿y qué? Hay quien lee libros escritos hace cientos de años) y me he echado a reir como pocas veces. En el caso de la revista, apercía en los complementos infantiles.

Al parecer, cierta empresa de alimentación especialicada en "cacaué", ha lanzado un nuevo producto de ropa interior, en cuya goma ajustadora pone ""shoko bolas XTG".
Poco más que sorprendente. "Shoko bolas" a la altura de las otras bolas. Sugerente como mínimo no digo que no sea. Extraño para una ropa interior sí. Imagínate al niño de 6 años con sus calzconcillos de "cacaué" diciendo: "Mamá, mamá, se me han derretido las shoko bolas. Yo no quería pero el baño estaba lejos".

Sigo sorprendido por tal extravagancia. Aunque a mí me abordan dos preguntas. ¿La versión comestible vendrá con tropezones de cacahuete? y la última, he apreciado una errata en la ropa interior femenina. Ahí también pone "shoko balls" ¿no sería mejor sustituirlo por Shoko ..."

jueves, 15 de septiembre de 2011

Grande Juanfran

Esta es la típica frase que dice un bocazas. Lo bueno es que le genera publicidad. Es como si ves discutiendo a dos desconocidos y uno le impropera al otro: "hijo puta" y te giras tú y le empiezas a dar golpes.
Que la cosa sabes que no va contigo pero dices, tengo ganas de darme a conocer.

Yo por ejemplo para rato me imaginaba que Juanfran estaba en el Levante. Lo último que recuerdo fue hace varios años, cuando el celta bajó a segunda división, que la gente se empezó a meter con él por unas declaraciones que había hecho previas al partido. Además debe de ser tartamudo y la gente se cebó con él.

Creo que Juanfran se preguntó a si mismo: "¿cómo puedo hacer para que mi familia sepa que estoy bien, sin gastarme un duro? Ya está. Me meto con Cristiano Ronaldo. Digo que esos comentarios iban por mí, que no debe de saber ni quién soy, pero mi familia se queda tranquila sabiendo que estoy en el Levante"

To to to to... total. Que aquí os dejo a nuestro querido Juanfran.

miércoles, 14 de septiembre de 2011

Odio

Odio la gente que está todo el día pendiente del móvil. Actualizando constantemente su vida. Esa gente tan ególatra que se cree me importa a mi dónde está. Qué está haciendo o con quien. Descubro cuando están follando porque son los únicos 10 minutos del día en los que no sé nada de ellos.

¿Tan importante te consideras que me tienes que dar la tabarra con todo lo que haces? Yo en las dos redes sociales que me manejo, en mi estado suelo poner tonterías o como mucho lo bien que estoy o lo mal que me va. Nadie mejor que tú, sabe de mis altibajos vitales, emocionales e incluso vocacionales.

Vive la vida joder. Despegate del móvil de última generación y levanta la cabeza. Ojo. Que no critico que leas mi blog mientras fumas aliñados cigarritos, cuando llevas un mal día y esperas reirte con mis paranoyas o vete tú a saber cuando lees mis historietas.

Odio a la gente que se intenta hacer la graciosa constantemente. Ese odio va producido porque yo suelo ser ese tipo de tipos. Y sí unas veces no hago gracia pero otras acierto. ¿Quién dijo que fuera fácil hacer todo a la primera? Para ser original tengo que meter la gamba muchas veces.

Odio a la gente torpe, porque se creen torpes cuando son ligeramente despistados. Ser torpe como yo significa tirar todo lo que te rodea según caminas sin querer. Por ejemplo. En el bar de mi padre los librillos de papel de fumar, se tiran cada vez que paso por delante. No es que lo les empuje con cualquier parte de mi cuerpo sin querer, es que he visto que tantas veces seguidas no puedo tirarlos yo. Así que pienso que cuando me ven acercarme dicen: Ya está, ahora que está el bar lleno nos tiramos para que vea que estamos aquí.

Odio la gente que dice tener mala suerte cuando han tenido un mal día.
A la gente que dice tener suerte por encontrarse dinero. La suerte es tener un objetivo claro y machacarte por él. Si tienes un objetivo claro ... Es un camino abierto.

Sigo entendiendo a la gente que no piensa como yo. Es normal al fin y al cabo, yo no pienso igual que ellos

martes, 13 de septiembre de 2011

Esto es inadmisible

Encima va y se meten con el bueno de Bob Esponja ... sigo en mi línea de noticias absurdas ¿Por qué Bob Esponja? por qué???

viernes, 9 de septiembre de 2011

Entre lo inverosímil y lo real

Sí. Me ha dado por criticar el trabajo ajeno. Es más fácil que intentar crear algo nuevo. Además estoy crítico con lo que me rodea. Sigo con el royo de las noticas de verano. En este caso un hecho real que me deja roto.

"Muere un hombre aplastado por un sofá" Dios ... Los hechos ocurren en el barrio del Raval en Barcelona. Cuando he empezado a leer que era una mudanza, he pensado "Estos como mínimo son de Bilbao" ¿Cómo cojones se te ocurre bajar un sofá desde un segundo lanzándolo sin agarre alguno?
Como si fueran plumas oye. ¿Cómo cojones se puede morir aplastado por un sofá, colaborando tú en la acción? Es decir, entiendo que si vas paseando y sin ton ni son te cae un sofá encima es mala suerte. Según la noticia, uno estaba con el sofá y el otro controlando que no pasara nadie. ¿Acaso no sabes mirar para arriba sabiendo que hay un sofá que va a caer?

Dicen que debían de ser inmigrantes por la mayor población de extranjeros latentes en El Raval pero yo sigo opinando que eran de Bilbao. Pero es que además imaginate al tío de abajo viendo cómo se le viene el sofá encima y el otro dando vueltas en círculo como en los dibujos.
"¿qué hago, dónde voy?" PLAS!!!!

Otra cosa que agradezco a 20 minutos es la de noticias absurdas que ponen y que me producen una alegría orgasmica. Vale que lea cómo va el país, pero tiene unos titulares con unas historias ... que jugosas es poco decir. Por ejemplo hoy tenemos dos noticias más que son... ahí van:

Una historia de muñecas hinchables. En este caso es del Blog del Becario, un artista de la ironía y la agudeza literaria.

Si te soy sincero esta otra noticia no me apetecía leerla porque intuía que iba a ser vomitiva.
He acertado.
El titular es "Muerte digna para la abuela de los osos cantábricos" que tú das por hecho que la ha palmado. Que la ha espichado de manera digna. Pero no. Una vez más nos reblandecen el corazón para que respiremos aliviados. Porque aunque estuvo moribunda los de la junta de Castilla la salvaron poniendola no como una foca sino como una osa.

Lo bueno es que aunque el animal se ha recuperado, nuestro comunicador nos dice que como su ciclo vital se acaba, pues "ná" que morirá el próximo otoño. Pero insisto pasamos de "muerte digna" de una osa a que "su ciclo vital se acabará el próximo otoño". Pues ojalá viva cuatro otoños más la osa cantábrica y si la osa me permite un consejo de animal a animal. Yo soy tú y si sobrevivo a este otoño, me presentaba en la redacción de 20 minutos para meterle un zarpazo al listo este, al grito de "¿ves como mi ciclo vital no se ha acabado? ZAS ZAS espera, mejor sientelo ZAS ZAS

jueves, 8 de septiembre de 2011

Clases de periodismo para novatos (Actualizado)

Hoy: Cómo hacer que una noticia sin interés pase a tener la categoría de "interés nacional"

Lo primero que tenemos que hacer es meter a alguien famoso. Pero no de la historia. Alguien famoso por el cotilleo o por el cine. En este caso Gwineth Paltrow y después sólo tenemos que añadirle un acontecimiento histórico. En este caso el 11-S. E intentar ser morbosos para maquear el asunto.

¿Qué nos queda? Una noticia insulsa y carente de importancia. Que nos llena un cachito más de web, que hace que la gente se interese por la noticia cuando en realidad es una manera de crear noticias donde no las hay.

Aquí te dejo el link : La Paltrow esta que es...

Son las 19:51 de la tarde. Y ojo que aquí hay otro claro ejemplo de noticia absurda.
Para llenar ese huequito en blanco de la web. Esta vez le ha tocado a Reese Witherspoon casi morir atropellada. Al menos cuando uno lee "una anciana atropella" pensamos en que está en el hospital casi reventada. Una vez que clicamos en la noticia ya nos dice que fue más el susto que el atropello porque el coche " iba a poca velocidad".
Yo me pregunto: EL día que a una famosa le pase algo de verdad, que la atropellen hasta matarla o que de verdad salve a una ancianita de una casa ardiendo, ¿cómo serán los titulares?

"EXTRA EXTRA LA PALTROW ES NOMBRADA PRESIDENTA DE UNICEF POR SALVAR A UNA ANCIANA DE MORIR ABRASADA"

Total, que no te pierdas el segundo link. El vídeo utiliza palabros "para los que no conocen el vocablo anglosajón" vamos que te echas un cigarro aliñado con el vídeo y es mejor que 20 horas de youtube.

Reese Winthpoors o como se escriba

martes, 6 de septiembre de 2011

Reconstruído al 70%

Joder ... esta última semana he temblado. Me han dado ganas de llorar. He pensado en abandonar y pirarme lejos de aquí. No decir nada a nadie e irme cual perro con el rabo entre las piernas. De mi boca salía que no era una huída. Era una necesidad de afrontar nuevos retos.


El corazón gritaba que era mejor dejarlo todo. Conseguir un cambio ya. Radical.

Como ya sabes el coche me hizo una fumata blanca el día de mi cumpleaños, doblé la llave ...


Además y por orden cronólogico, me despiden por querer cogerme vacaciones. Caos. Un año estructurado entero. Unos horarios acordes a un trabajo y de la noche a la mañana, me encuentro sin trabajo y con la necesidad de tener una flexibilidad laboral tan grande debido a mis horarios, que la única solución era trabajar de noche. Estudiar por la mañana y entrenar dos días por la tarde. ¿Dormir? Siempre tendría 4 horas por ahí muertas. Me acojoné. Sólo me queda un año aquí y ... pensaba se me iba a hacer eterno.


Para colmo, el jueves voy hacia el coche que tenía aparcado en frente del Ogipan (panadería, cafetería, restaurante y bar) y según me acerco no me lo podía creer. El intermitente izquierdo trasero reventado. Lo primero que hice fue mirar en la luna delantera, para ver si me habían dejado nota. Nada. Pagas 600 euros de seguro de coche. Cada vez que llega la factura te cagas hasta en Dios ¿y cuando das un golpe no dejas parte?


Visto lo visto, entré en el Ogipan para ver si habían escuchado algo. Nada. Desesperación. Cagada en lo más sagrado y resignación. Partes iguales de mala leche y resignación mientras escuchba a todo volumen a Platero y llevaba a mi hermano a los exámenes de Septiembre. Sin curro, con el coche jodido, unos horarios casi imposibles de adaptar a un trabajo diurno ... y para no faltar a mi tradición, entre una boda y un día suelto, creo que lo intenté con unas diez chicas. Las diez me dieron una patada. Unas por ser demasiado borracho en una boda o porque tenían marido, y la última por no darle un beso de manera romántica e intentar cambiarselo por un cigarro aliñado. No pienses que fue "Te doy una calada sí me das un beso". No. De una manera más orginal pero no memorable.


Así que toqué fondo. Hundido me lié a tomar cafés. Y como al único sitio que voy de Ansoain es al mencionado Ogipan, decidí contar ahí mis penas al camarero. Teníamos cierta confianza y como me apetecía le conté todo lo que tú ya sabes. Me dijo que si sabía de algo me diría pero que no me esperara grandes cosas.


Fundido en negro. Caos. Silencio. Reflexiones sobre huídas a Zaragoza. Que sólo mis padres, algún amigo y tú supierais más de mi vida ... El viernes volví al Ogipan a tomar mi cortado mañanero y el dueño, me dijo que si quería ese mismo día a la tarde le echara una mano a él.


Yo acepté. Cuatro duros por un par de horas de trabajo no se pueden rechazar.

Cuando estaba a punto de comenzar me mandaron a la terraza. Yo nunca había llevado una bandeja así que acojonado era poco. Nunca había atendido un comedor tan grande pero ahí que me lancé. Al menos intentarlo. Tuve una compañera. Según ella lo había pasado mal en la vida y necesitaba el trabajo.

Me limité a hacer mi trabajo. A intentar servir en bandeja, pedir comandas, ser como soy con la clientela. En el segundo viaje que hice con la bandeja llena, con el brazo izquierdo doblado atrás (como los profesionales) y esquivando niños, patines y bicicletas me empecé a partir el culo.


Mi jefa me miró extrañada. Como descubriendo el estropicio mental que tengo. Yo no paraba de reirme porque lo estaba consiguiendo. Había conseguido llevar la bandeja pegada a mi mano y con todo tipo de platos, copas y papeles a una velocidad a tener en cuenta.

Cuando comenzaron a pedir comandas de cocina yo entré como en mi bar. Seguro. Saludando a cocina y cantadoles la comanda. El "oído cocina" que dijo mi jefe me inyectó un plus más de confianza. Salí con más adrenalina inyectada y otro plus de confianza en lo que estaba haciendo.


Al final del día los jefes quisieron hablar conmigo. Pensé que había hecho algo mal así que esperaba las típicas palabras de "hoy has trabajado bien pero" y hasta aquí puedo escribir. Entre otras cosas porque no quiero adelantar más historias. NI quiero que mì padre en el hipotético caso que lea esto, se adelante a mis jugadas. Así que os dejo una foto del intermitente de mi coche como recuerdo de mi etapa oscura y la esperanza de que en breve seguiré contando mis danzas por el mundo. No pienso defraudaros. Como adelanto sólo os digo que ayer viví una experiencia que sólo podré contar de aquí a diez años. Cuando preescriba jajaja.


Gracias por leer y continúa sonriendo







miércoles, 31 de agosto de 2011

Reconstrucción al 30%

Llevo sólo dos días de vacaciones y empiezo a notarlo. Hoy visita al planetario. Me ha dado vergüenza entrar sólo al planetario. Al final he entrado y ha sido espectacular. No somos nada y en esa sala no eramos casi nadie. Apenas un par de parejas poligoneras que habrán aprovechado para manosearse, un grupo de 4 personas mayores y yo. El de la chupa y guantes moteros.
Cada grupo en un punto cardinal.

La proyección increíble. Han sido los 4 euros mejor pagados en mucho tiempo. He creído sentir una pequeñísima parte de lo que debe de sentir un astronauta. La sensación de ingravided, la admiración por lo oscuro y brillante del universo.

Mañana salida motera en solitario por una serie de pueblos a 30 km de aquí. Sacaré fotos y prometo no prometer que las subiré. Por la tarde al Museo y a ayudar a una amiga con la mudanza.

Lo que me tiene sorprendido de hoy, está siendo que no somos nada en el universo. Que creamos universos a nuestro alrededor. Que si el tuenti, que si mis amigos, la relación laboral ... Y pensamos que sólo existe eso. Acostumbrados a no levantar cabeza, (unos más que otros) la mitad morimos en reparar demasiado en la Naturaleza. En lo que nos rodea y de lo que somos parte.
Sin ir más lejos, hoy en la bajera, una mosca ha caído en la tela de una araña pequeña. No te puedes ni imaginar el revuelo que se ha montado. Como siempre han aparecido los listos que todo lo saben y han empezado a hablar de arañas, telas y moscas cuales documentales de la 2.
Los demás nos hemos acercado y hemos comentado las posibilidades de la añara y de la mosca. Hemos tocado un poco la tela de araña, y la jodía no ha parado de correr de un lado a otro.

Lo dicho, que tenemos la naturaleza cerquísima nuestra y nos obsesionamos con crear universos que muchas veces no logramos ni descubrir cual es nuestro lugar.

Ahora mismo sin ir más lejos, desde el balcón puedo ver más de diez ventanas, en las que una pantalla o un monitor es el centro de miradas y pensamientos. Yo me he salido un rato. Me he sentado mientras la vecina de enfrente apartaba su mirada para ver qué cojones hacía su vecino, y he pensado en mil tonterías mientras miraba el anaranjado del cielo. Lo primero la puta contaminación lumínica y después cien cosas más.
Es lo que me gusta de donde vivo. Noches aparentemente tranquilas y que en apenas cinco miuntos andando puedes abstraerte casi por completo de la ciudad.

Mañana seguiré con más paranoyas y tonterías. A ver si me animo y escribo algún relato Ciao

domingo, 28 de agosto de 2011

Bueno. Ya se ha acabado el verano. Ayer tuve un bodorrio exquisito. Me conocí más a mí mismo, y no por cuanto conseguía beber, sino por una serie de sucesos que ocurrieron.
Aún así sé que esto se ha acabado. Empiezan las rutinas. La semana que viene empiezo a entrenar. La siguiente a estudiar y así hasta dentro de un año.

Ahora mismo la diferencia radica en que el viernes me despidieron así que todos los planes de horario que tenía se han ido al garete. La única posibilidad es conseguir un trabajo de noche. Sé que la cosa está mal para conseguir un trabajo. Aún así lo que no puedo hacer es quedarme en casa lamentadome de lo desgraciado que soy y lo mal qué va el país.

Soy cabezón por naturaleza y apoyo la mayoría de mis decisiones una vez tomadas, hasta el final. Con todas consecuencias. Eso hace que no vaya a dejar la FP de radio que empiezo este año, entre otras por los 1200 euros que termino de pagar pasado mañana. Y lo de los críos ... me he currado bastante conseguir una entrevista. El demostrar a un desconocido, que como mucho me ha podido ver dirigir un partido, que puedo ser la persona de confianza que busca. Vale. No me han dado el mejor equipo que había en el club. Quizás todo lo contrario, pero me gustan los retos y est tiene pinta de ser uno de los buenos.

Así que mi situación actual es: Sin curro. Sin copilota. Sin demasiadas motivaciones o ánimo a nivel interior pero con ganas de zambullirme en nuevos proyectos. Nueva vida. Conocer a más gente, realizar otro tipo de trabajo. Demostrar a mí mismo que puedo ser un entrenador cojonudo y que no tengo que temer a los cambios de la vida. Porque soy un monstruo desafortunado en el amor, pero con una entrega que muchos príncipes para sí quisiera.

Así que nada. A echar la siesta y a trabajar. Esperar que me den el finiquito y comenzar algo nuevo

lunes, 22 de agosto de 2011

Txarrena

Son las doce del mediodía. El estado etílico que me había hecho ligar brillaba por su ausencia. Boca seca. Me miro al espejo y no me reconozco. Parece que me ha pasado un camión por encima. Sin querer veo que estoy desnudo. Quizás no voy tan sereno como pienso. La sensación de hinchazón en el pene me hace mirar triunfante a la nada. Siendo sincero no sé porque miro triunfante a la nada, ya que ligar no tiene tanto mérito. Bueno ... dependiendo de dónde vivas quizás sí.

Rebusco por casa pero no encuentro nadie. Tampoco veo ningún filete entre los radiadores, ni ningún melón agujereado. Busco por toda la casa ropa desconocida que no encuentro. Aún así la sensación de haber tenido relaciones es notoria.

Me preparo un café cortado. Poca leche y nada de azúcar. Me apetece oler y saborear la intensidad del café del Consum. Intento recordar algo de la noche anterior pero no lo consigo.
Me visto y al salir por la puerta, ésta se abre y me golpea.
Una mujer alta y con el pelo moreno cortado cual maniquí de peluquería irrumpe en la habitación.

Hola cariño ayer ... no estuviste a la altura. Bueno ... ayer la verdad es que no estuviste- Aunque me gustaría recordar quién es no lo consigo. Ella no se da cuenta y empieza a contarme no sé que de que hoy vendrá su madre. Con sigilo salgo fuera y cierro la puerta para que no se entere. Me duele la cabeza. Salgo a la calle a pasear un poco. Necesito que me de el aire e intentar recordar a esa mujer.
Paseo por la gran avenida que podría contar mi biografía. Aquí aprendí a andar en bicicleta, dos bancos más adelante de mi primer beso y ¿ves aquellos arbustos del fondo? ahí me desvirgué.

Suena el teléfono y aparece la foto de la chica de antes. "Cielo móvil". Pulso silenciar y guardo el móvil. Espera. ¿Acabo de dejar a una desconocida en mi casa, disfrutando de mi super café capuccino de sobre del Prica? Me de dejo de anhelos y me lanzo corriendo a mi casa.
Subo las escaleras de cuatro en cuatro. En el quinto piso me da el flato. Respiro. Sólo pienso en mi café y en que quizás hubiera sido mejor esperar al ascensor para subir al décimo piso. Consigo abrir la puerta y la veo sentada frente al televisor bebiendo mi capuccino. Miro al cielo antes de gritar pero mientras levanto la vista observo que la habitación está llena de fotografías y recuerdos nuestros que no asocio. Me quedo boquiabierto. Ella me mira atenta.

León ¿te apetece mejorar lo de anoche?- Me dice mientras se desnuda.
Dos minutos después y tras haber eyaculado vuelvo a mirar a la misma mujer que antes se me hacía desconocida. Misteriosamente ahora recuerdo quién es.

domingo, 21 de agosto de 2011

Hoy toca hablar de kalimotxos. De el desayuno mañanero que me estoy metiendo. Son las diez menos cinco de la mañana. Supongo que tengo tantas ganas de hablar que no puedo remediar la necesidad de escribir. Escribir que tengo por vida un tocomotxo. Que llevo demasiado tiempo sin oler ni comer un buen -cho ... -cho ... bizcocho que no me salía.

Pero todo en el fondo me da igual. Me da igual si las chicas me miran o no. Si me miran para comentar lo feo que soy o por si alguna amiga tímida le ponen los tíos con gafas y con algún kilo de más (si me lees, acude a mi rescate. Te espera un paquete de tabaco que compartir) y en el fondo todo me da igual. Como una esfera de energía que me impide sufrir más allá de lo necesario. Claro que mi vida es una mierda. Claro que sí. Hoy tras una noche entera de fiesta y tener que ir a currar apenas habiendo dormido un par de horas sería matador. Aguantar que cuatro frustraciones de cómico, quieran hacer de tus defectos su obra maestra para algunos resultaría difícil. Para mí es un placer. Cual partida de ajedrez en apenas treinta segundos tienes que desmontar a una persona. Joder, es como practicar esgrima. Tienes que ser certero y ser director para abatir a tu rival. Nada de pensar. Espontaneidad. Bacile en estado puro pero sin perder la elegancia.

Hoy me jefe me ha negado una semana de vacaciones. Yo que he currado con esguinces de rodilla, con el dedo escayolado ... que he dado mi salud por ese negocio se me niegan 14 días de vacaciones. Pero me da igual. Sigo pensando que la energía no desaparece, se transforma. Y toda la energía egoísta que estoy recibiendo volverá en su contra. Y si no es la energía, ya me encargaré yo de que así sea. (Risa de malo malísimo)

Este vasito que estoy tomando tiene menos vinico pero oye, sabe igual de gustosico. LLegados a esta corgorza, joder tengo que agradecerte que me leas. No sé por qué no se comenta tanto las entradas y eso me tiene pelín rayado. Yo hasta ahora escribía según el éxito de las entradas, y como en las últimas hay más bien ... espera. Uno, dos, tres, cuatros, menos cuatro, tres, dos , uno ... como no hay comentarios digo ... esta mierda que escribo no le interesa a nadie.
Aún así gracias joder. Haces que coja más seguridad en mi mismo. Siempre pensando en si soy un chapas en si molesto o no ... y que me comentes es una sonrisa que me sacas. Que entiendo que muchas veces no hay nada que decir, pero otras ...

De qué más puedo hablar ... De que espero triunfar algún día en la vida. Mi mayor ilusión y objetivo es como mínimo tener un programa de radio. Y si las fuerzas me fallan y veo que no puedo hacer nada ... siempre me quedará intentar montar un bar a mi manera y estilo. Espero que esto último sea como hobby y no necesidad pero toda la experiencia que llevo acumulada para algo tiene que servir. Y qué ostias, antes de abrir si me recuerdas que algún día leíste esto ... estás invitado a consumir durante un mes todo lo que te salga de la rabadilla.

Poco más. Que son las 10 y 20 que se me empieza a acabar el vino pero no quiero acabar con esto. Viva el rock and roll y viva la gente que vive todas las sensaciones que puede como yo. Para ese amigo que en un concierto no para de votar. Para esa amiga que está ahí sin necesidad de llamar, a ese amigo que te presta sin dudar, a esa amiga que te trae o te lleva después de currar. A esa gente, me quito el sombrero. Porque aunque incomprendidos, somos vividores de nuevas sensaciones. Ajenas a la vergüenza, al qué dirán. Ajeno a todo que no rodeará.

Y fíjate si voy borracho (ahora voy a meterme otro vasito de nutrientes kalimotxeros) que hasta me atrevo con un rap o mierda de esta rimantes que me salen:

En las calles osuras se mezclan gentes difusas.
Gentes de distantas razas y calañas, que no saben
si bien fuman, se pinchan o van de cañas.

En mi barrio los niñatos van de tipos duros.
La gente chunga no te amenaza. Te mata.
No les hace falta nada. No dejan llamarte nenaza.

En mi barrio las putas se pasean por las calles
ofreciendo compañía a soledades abundantes.
En pleno siglo XXI nos podemos comunicar con el más allá.
Pero somos incapaces de decir la palabra: "amar"

Son tiempos duros para gente vulgar.
Obligados por la crisis a robar.
Ten cuidado no te vayan a engañar,
es fácil colársela a un tipo que va de duro y es vulgar.

Si no conoces las reglas no te metas.
Una mala entrega de petas
y te quedas sin piernas,
Cosas peores he visto cerca de mi vivienda.

Gitanos que mueven más droga que narcos,
putas que se enrrollan con camereros
para echar gratis tragos,
Jefes explotadores que destrozan a niñatos.

Esta es la vida de Burlada city donde todos
conocemos la mierda y vivimos en comunity.
Entre la gente del barrio nos respetamos.
El día que metas las narices en mis asuntos te rebentamos.

Tu vida nos es indiferente.
Respetamos por ser del barrio.
Ten cuidado si no quieres llenarte de barro.
Tirado en el fango pagando otros platos.

SI ves traficar, evita mirar.
Cuando veas tangar, orden es disimular,
si les ves pasar lo mejor es evitar,
para no deslumbrar, su cocaína
en bolsas de Dior o Armani,

No todos los vecinos se atrevieron
a montar una mani.
La gente chunga acudió y retuvieron
más información que super nani.

Si ves fumar un petardo,
no te asustes y si comparte disfrutalo,
hoy es tu amigo
pero mañana ... déjalo.

La vida en Burlada se paga caro.
No te arrimes con un buen carro,
te lo mangaremos sin mancharnos,
de nuestras manos limpias sin ensuciarnos.

No somso marcianos venidos,
somos buladeses rebenidos,
como el pan duro
que me pusiste en aquel bocadillo, de grasa puro.


Ir dejando esto es lo que se merece.
El kalimotxo y el ritmo mental de El Langui
me entorpece. Burlada no lo ves, pero crece.

Sigue mi consejo y más allá de las 23:00 vete.
Mala gente. Yonquis empedernidos, putas
y maricones reprimidos

sábado, 20 de agosto de 2011

A ver aclaremos las cosas

Leída esa parte pensarás que voy a cagarme hasta en Cristo Super Star, pero no. Son los de Offspring y su Stuff is Messed up. Que me han revolucionado el teclado.
Decidido. Me quedo. Un año es un año. Además tengo que aprender a aguantar. A tener un poco de paciencia. Soy inconformista. Lo sé. Hasta ahora también era un bocazas. Nada nuevo que no sepamos. Empiezo a ser distinto. Quizás no creas que digo en serio eso de irme. Claro. Uno apenas nota los cambios en uno mismo, cómo para notar los cambios de personas que hace bastante tiempo con la que no tenemos contacto.
Es decir. Si en el instituto había un tío que parecía iba a ser toda su vida un desgraciado, quizás ahora tenga más estudios que tú. Pero el recuerdo que guardas, la imágen es la de un desgraciado. Y basas tu idea futura sobre hechos pasados. Para que luego digan que no somos adivinos.
Total que el motivo real de esta entrada es el siguiente: El abuso por parte de la policía con las manifestaciones laicas. Ambos videos son impacantantes como mínimo. Se supone que vivimos en un estado laico. Que todo es bonito. Cuando hay democracia todo es fantástico. Libertad de expresión, "libertad" ... todo lo que queramos. Aún así es triste la mentalidad de este país. Da igual que lo llames Euskal Herria que Cataluña. Galicia que Andalucía. España es un despropósito de democracia encubierta. Los políticos y demás movidas son sólo la representación final de una sociedad que, aunque creo que apunta mejoría, actualmente es una mierda.
Seguimos sin superar la Guerra Civil. De eso hace 72 años. Todavía unos siguen siendo unos rojos ateos y otros unos grises fachas. Japón recuperándose de manera soprendente a nivel social de una de las peores (si no la peor) catástrofes naturales jamás ocurrida desde Chernóbil en apenas unos meses y aquí la policía te trata como cuando Franco seguía en pié.
Y claro que esto lo puedes leer de la manera que quieras. Porque ese es el mayor problema de este país. Que según quien te lea, tu misma letra puede ser antisistema, que un escrito pacifista, que una liberación de la izquierda reprimida por la derecha más ultra.
Y la verdad es que acabo de ver ell vídeo de Lidia Ucher y es ... es impotencia lo que te produce. Cuano las cosas van bien, todo es buenísimo. Todo es café cream pero cuando uno pide lo que considera suyo. Cuando uno pide libertad de expresión para poder comparar distintos puntos de vista, cuando uno pide un trato digno por unas fuerzas del orden, del Estado y estos no son capaces de dar dicho trato, es que existe un problema a nivel nacional.
En vez de buscar un bien común, parece que ser de izquierdas está mal visto. O pasas por el aro de quien manda o colleja.
Y siendo sincero, no toda la policía me parece igual. Hay mucho "urbano" o policía municipal que son espléndidos, gente que les es vocacional el ofrecer una labor social a los conciudadanos. A hacer que se respete el orden social, cuando éste es incumplido por un sector de la sociedad que decide aprovecharse de malas maneras de otros vecinos.
Pero pido perdón. Perdón por no entender cómo hay gente. Civiles cuando no llevan uniforme, que les gusta, porque les encanta, porque les es placentero, pegar o abusar de la fuerza cuando les protege una placa y un Estado. Cuando lo venden de manera "que el orden pueda cumplirse".
Si has visto el enlace anterior, el caso de la chica rubia es aterrador. Vale que ella les insultara o que quizás, presa del pánico o del miedo de la situación, no reaccionara de la manera más adecuada ante los agentes. Pero a cuento de qué, un disfraz y un casco te da derecho a abofetear de manera agresiva y machista a una mujer indefensa. Que no tiene un equipo de compañeros al lado si la cosa pasa a más. Seguro que si la mujer hace lo mismo a el agente, le habrían partido las costillas. Y que esto último no se te pase como algo anecdótico. Mira tus costillas e imaginatelas hinchadas o doloridas por la actuación de un funcionario. Un funcionario que cobra de tus impuestos. Que conduce vehículos nuevos y cobra extras por tu trabajo. Y que como estés en el sitio equivocado, en el momento menos adecuado ...
Y no me vale la escusa de que al policía también tiene derecho a que se le vaya la olla. Que se le acabe la paciencia, porque ese sector de la policía, en su entrenamiento, debe de recibir estrategias psicológicas para aguantar lo que les echen. Total, ellos van armados y tú no. Ellos tienen el poder de mirar dónde vives y como les gustes o te odien, pueden hacerte la vida imposible. ¿Y qué vas a hacer? ¿mirar para otro lado? pensar eso de que "mientras no me piyen a mí ..." o "ellos se lo tienen merecido". Vamos que se nos exige madurez, que se nos exige respeto a la autoridad, pero cuando pensamos más de la cuenta, como a los críos pequeños. Un par de tortazos en la cara y a correr.